Направленный взрыв

Кузьмин показал на белую табуретку, специально для пациентов поставленную в его кабинете. Турецкий сел. Кузьмин же зашел за свой просторный письменный стол и присел на подлокотник кресла.

— Ну что, больной, как настроение? Понравилось вам у нас или в Ташкенте лучше? — с легкой издевкой осклабился Кузьмин.

— В Ташкенте? Не помню… Ничего не помню… — протянул Турецкий.

— Это хорошо, что не помнишь, — хлопнул по колену Кузьмин. — Ну не отчаивайся, вспомнишь обязательно. Так, сейчас полистаем твой медицинский талмуд и назначим тебе новое лечение, гораздо лучшее, чем в Ташкенте.

Кузьмин стал листать пухлую карту больного Сергея Сергеевича…

Сергей Сергеевич Иванов, который последние полгода дышал на ладан, по дороге из Ташкента в Ильинское скончался и был закопан в лесу под Горьким. Но свято место пусто не бывает, военным самолетом из Германии доставлен был новый Иванов, который сейчас и сидел перед главврачом Кузьминым.

Кузьмин не без гордости поглядывал на прибывшего из Германии, так как в венах вновь прибывшего пульсировало его изобретение, его препарат № 9.

— Так, плохо тебя лечили, — протянул Федор Устимович. — Ну да это не важно. Лучше скажи мне, Сергей Сергеевич, помнишь ли ты, как работал на машиностроительном заводе, помнишь, что там делал? Ты ведь слесарем был?

Глаза Турецкого округлились:

— Слесарем? Не помню… Это, наверное, в другой жизни.

— Что-что? О, только не надо мистики! У нас и так в последнее время все газеты пестрят сообщениями о черной и белой магии, о всяких колдунах, инопланетянах и барабашках всяких. Я получаю здесь раз в неделю московскую прессу, читаю — за голову хватаюсь! С этой гласностью все совсем с ума посходили, развели на страницах печати чепуху всякую. Всякие идеи о перевоплощениях толкают!.. Видимо, ты, Иванов, начитался этих газет, не так ли? Из них и взял идею о реинкарнации.

— Может быть… Верно. Я помню…

Федор Устимович поджал губы и прищурил один глаз:

— Ну-ну, почему же не рассказываешь, что помнишь, я ведь спрашиваю!

— Помню, грибы собирали…

— Где?

— В лесу, где же еще.

— И что дальше?

— Кажется, потом «летающая тарелка». Может быть, она меня каким лучом шарахнула? — жалобно спросил Турецкий.

— Когда грибы собирали, много выпили? — усмехнулся Кузьмин.

— Не знаю…

— Очень хорошо, Сергей Сергеевич. А сейчас давай повторим курс, оголи локоть, сейчас мы тебя немного подкрепим витаминами. — И Кузьмин, открыв маленький белый сейф, стоявший в углу, вынул из него небольшую медицинскую бутылочку с плотно притертой пробкой, на которой значилось: «№ 9».

Он посмотрел с улыбкой на Турецкого, взболтал жидкость, затем, вытащив из сейфа шприц, стал наполнять его содержимым из бутылочки.

Когда Кузьмин воткнул иглу в вену Турецкого, в дверь кабинета постучали и, не дождавшись приглашения, вбежал Кошкин:

— С наступающим, Федор Устимович! Помешал, кажется? Я только что из села, шампанским затарился, как просили, вам две или три бутылки?

— Подожди, Ваня, не говори под руку. Видишь, больного мучаю. — Кузьмин, опустошив шприц, выдернул иглу. — Еще не все, еще выпьем за Новый, 1992 год!

— Я не пью… — сухо ответил Турецкий.

— Как это не пьешь, пил же раньше, — удивился Кузьмин.

— А теперь — нет! — чуть ли не вскричал Сергей Сергеевич и поднялся с белого табурета, зажимая маленькую дырочку на сгибе локтя пальцем.

— У тебя что, идиосинкразия выработалась? — удивился Кузьмин. — Но это даже хорошо, видимо, инстинктивно еще помнишь шок?

— У него был шок? От чего? В истории болезни, кажется, не записано, — удивился Кошкин.

— Не суй нос, куда не просят, — строго сказал Кузьмин. — Этот препарат я еще не запатентовал. Но если буду запатентовывать, то только на Западе, когда-нибудь… Может, уже скоро, — задумчиво добавил Федор Устимович.

— А что ему давать, Федор Устимович, седативное что-нибудь требуется? — подобострастно спросил Кошкин, глядя на Турецкого.

— Да брось ты! Ничего не надо, только приглядывай за ним, Ваня, и раз в неделю ему нужно обязательно повторять курс этих инъекций. Но это буду делать только я.

— А когда я выздоровею? — спросил Турецкий.

— Потрясающий эффект! — воскликнул Ваня Кошкин. — Только впрыснули, а больной уже «критику» наводит…

— Да какая тут критика, — махнул рукой Кузьмин. — Ты помнишь, Сергей Сергеевич, какой сейчас год у нас наступает?

— Конечно, только что говорили, что девяносто второй, — ответил Турецкий.

— Надо же, соображает… Так что присматривай за ним, Кошкин. — Кузьмин нажал кнопку звонка, и в кабинет вошли два санитара-контролера в грязно-белых халатах.

Взяв Турецкого под руки, они вывели его из кабинета. Все трое долго шли по длинному, извилистому коридору, на стенах которого висели выцветшие, пожелтевшие репродукции картин Питера Брейгеля.

Турецкий с некоторым страхом и удивлением смотрел на чудовищные картины на стенах, думая о том, как он попал в этот девяносто второй год и у кого бы узнать, где он, в конце концов, находится и, самое главное, — кто он?!

Как говорил врач, он рабочий, слесарь. Но почему-то совсем не верилось, что он слесарь, тогда кто же он?