Нарисуй меня хорошим. Книга 2

Да-да, я скучал по нему. Он мой брат, черт возьми! Только сам дьявол знает, что случилось с ним. Я сука помнил, как он страдал. Как поедал себя изнутри. Я знал, что он сожалел. Я видел это.

Ни в чем неповинная панель получила вмятину.

Воспоминания того дня поглотили меня.

— Кто это сделал? — кричу я, тряся Васю за грудки. — Кто?!

— Это я, — отзывается Ваня, и тем самым убивает меня.

— Что? Что ты сказал?

— Я это сделал, брат, — с его лица не сползает безумная улыбка. — Теперь, она никому не нужна.

Мои руки отрываются от плачущей девчушки и хватаются за лицо.

— Нет. Нет. Не шути так…

— Я сделал это. Я отомстил за нас всех.

Моя рука падает на его шею. Сжимается. Наши лбы соприкасаются.

— Что ж ты наделал, Ванька? — я шатаюсь, будто в стельку пьян. — Я же теперь, тебя убивать буду.

Все в красном тумане. Удары. Брызги. Кровь. Плач и смех.

— Стой, ты ведь убьешь его!

— Пошла вон! — кричу я и не узнаю собственный голос.

— Рома, пожалуйста! — ее тонкие пальцы оттягивают меня за шею, и мне приходиться отбросить ее.

— Убирайся! — приказываю я, и Вася убегает прочь.

Я бью до тех пор, пока его лицо не превращается в однородное месиво…

Торможу себя. Сползаю и падаю на траву. Вырываю ее с землей и кричу…

— Что я наделал, брат? — едва внятно спрашивает Белый, захлебываясь в собственной крови. — Что я натворил?

— Заткнись, — шепчу я, чувствуя, как давление разрывает мой мозг.

Его дикий смех заменяться стоном.

— Так нельзя. Я облажался. Сильно. Сука…

Открыв глаза, я понимаю, что тот достал нож и приставил к своему горлу.

— Прости меня, брат…

Проскрипев зубами, я приподнимаюсь и выхватываю долбанный нож. Ваня силен, поэтому наша схватка продолжается несколько минут.

— Дай мне сделать это! — молит он.

— Да пошел ты, урод!

Я слышу, как вдалеке разноситься сирена.

— Мусора…

— Я не сяду снова, — уверенно говорит Белый.

Схватка не прошла без последствий. Моя рука, она разрезана.

— Вали, — командую я. — Еще есть время. Сваливай!

Белый замечает мою рану.

— Глубокая?

— Пустяки, — отвечаю я и падаю на землю. — Не тупи, уходи…

Противная сирена становиться все громче. Шакалы рядом.

— Я не хотел, — хрипит Ваня и обматывает рану своей футболкой. — Я не хотел ее обидеть…

— Уходи, б#лть! — кричу я, едва держась в сознании. Но, он остается и прижимает тряпку плотнее.

— Я был не в себе, понимаешь? Я…я не знаю, как это вышло…

— Всем оставаться на месте! — командует толстяк с миниатюрным пистолетом. — Не двигаться!

— Иди ты н##уй! — хрипло отвечаю я, чувствуя, что теряю сознание.

— Помоги ей, брат. Спаси ее. Пожалуйста. Она не справиться. Обещай мне, брат.

И темнота.