Нас просто не было. Книга вторая

   – Тёмыч, давай, покажи класс! – ржет Серега.

   Чего? Какой, бл*, класс??? Только тут выныриваю из накрывшего наваждения и понимаю, что встрял. Пока я тут тупил и зависал при виде бывшей жены, снова нарисовавшейся на горизонте, меня вытолкали в качестве добровольца на очередной конкурс.

   Твою мать! Не хочу! Не до этого! Но ноги сами несут вперед,и вовсе не оттого, что проснулось желание покуражиться на публике. Нет. Просто сцена гораздо ближе к Кристине, чем наш столик.

   Поднимаюсь по ступеням, еле удерживаясь, чтобы не задрать голову и не посмотреть наверх. Не надо. Пока не время.

   Ведущий прыгает вокруг меня, как моська рядом со слоном. Он что-то говорит, я на автомате отшучиваюсь, при этом непрерывно чувствуя ее взгляд на себе.

   В качестве задания мне достается песня-караоке. Перед глазами тот час возникает картинка с Дня Группы, где я, как дебил, пел для нее, а она всеми силами пыталась не взорваться. С того момента начался новый виток наших отношений, в конечном итоге приведших к катастрофе. Отгоняю воспоминания, в корне давлю все, что ожило, зашевелилось в душе, стоило ее только увидеть.

   Выбираем песню. Только бы по закону подлости не попалось то, что я в прошлый раз перед ней исполнял. Такой насмешки судьбы мне не надо.

   И тут со всей дури, прилетает другая песня... «Что оставит ветер».

   Сука, да это хуже в тысячу раз! Я когда в машине ее cлышу все мысли только о Тинито, а тут петь самому, когда она рядом, когда кажется, что слышу ее сердце, бьющееся испуганной птичкой.

   Хочу отказаться, послать на хрен всю эту развлекуху и свалить, пока еще есть возможность.

   – Что, доброволец не готов петь? - ехидно, с подколом спрашивает ведущий,и в груди внезапно просыпается звериное упрямство. Какого хрена? Это всего лишь бывшая жена, оставшаяся в далеком прошлом. Спою! Не фиг делать! Да так, чтоб она поняла, прочувствовала всю иронию ситуации.

   – Почему же. Γотов, - произношу сдержанно, хотя внутри начинаю закипать.

   – Кому посвящаем песню?

   Заразе белобрысой, кому же еще!!! Но вслух ляпаю какую-то ересь про друзей, девушку, о которой, если честно, уже забыл. Идиот хронический. Напоследок не могу удержаться, это выше моих сил:

   – Ну, еще, пожалуй, можно для трусливых зайцев, прячущихся в тени,– холодно произношу и смотрю на нее.

   Вдоль позвоночника электрический разряд,и кишки в узел скручивает, когда встречаюсь с ней взглядом. Она бледная, как полотно, стоит не шевелясь, смотрит на меня,и от этого просто дурно становится.

   Отворачиваюсь и пою песню. С каждым словом все хреновее на душе. Заноза в груди колет. Одно дело, когда наедине с собой, со своими мыслями,и совсем другое, когда знаешь, что она рядом, дышит одним воздухом с тобой, смотрит на тебя.

   От текста чуть ли не выворачивает. Потому что это мои мысли, мои чувства. Ощущение будто признаюсь в том, о чем жалею.

   Звучит именно так. Α жалею ли на самом деле? Ο том, что все прошло, рассыпалось на осколки? Да. Жалею. И от этого злюсь,и начинаю ненавидеть ее с новой силой.

   Не поворачиваюсь больше в ее сторону. Мне этого не надо... Потому что на стене напротив зеркальные вставки, в которых прекрасно ее вижу.

   Она ничего не замечает. Смoтрит на меня, не отрываясь, не шевелясь, будто статуя. На таком расстоянии не могу рассмотреть выражение лица, но чувствую ее напряжение, сковаңность.

   Вижу Ковалеву, появившуюся рядом с Кристиной. Смотрю, как она буквально насильно отрывает блондинку от перил, что-то эмоционально говорит, кивает в мою сторону и тянет ее прочь.

   Понимаю как никогда ясно, что сейчас она сбежит. Снова. Как когда-то давно. Х*р тебе, дорогая Кристина, а не побег!

   Злюсь на нее, что как всегда прячет голову в песок,и на себя, что мне опять не наср*ть, хотя уже пора. Давно пора.

   Еле хватает сил закончить песню. Слушать бред ведущего нет никакого желаңия. Поэтому достаю телефон и делаю вид, что у меня очень срочный звонок. Просто пи*ец какой срочный.

   Спускаюсь со сцены, прохожу мимо друзей с деловым видом, будто действительно очень занят разговором по телефону, и выскакиваю в просторный холл.

   Оcматриваюсь по сторонам, ища белобрысую макушку. Ее нигде нет. Да и не удивительно. Я в любом случае быстрее, Тинка не смогла бы настолько молниеносно сбежать. Они отдыхают на втором этаже в VIP-зоне, а это значит – надо преодолеть коридор, лестницу. Нет. Она не настолько скоростная, с ее-то манерой надевать высокие каблуки на такие мероприятия.

   А пойдет ли она вообще через центральный вход??? Исходя из прошлого опыта общения, скорее можно предположить, что воспользуется тайной лазейкой, чтобы ускользнуть незамеченной, оставив всех в дураках.

   Нет. На этот раз будет по-моему.

   В два шага оказываюсь у гардероба. По счастливому стечению обстоятельств, моя куртка первая с краю. Хватаю ее, и, натягивая на ходу, чуть ли не бегом припускаю к служебному выходу. Ураганом проношусь по длинному серому коридору, и спустя минуту оказываюсь на крыльце.

   Тишина, падает снег, укрывая землю ровным белым ковром. Никаких следов. Ее здесь еще не было.