Наш хлеб - разведка

– Вспомните, пожалуйста, зачем он приходил, и как можно подробнее передайте разговор.

– Конечно, помню, – девушка пододвинула к себе толстую тетрадь и, перевернув назад страницу, пробежала по ней взглядом: – Его интересовал посетитель, который был перед ним. Вот он, Ферзинд Тахре, гражданин Турции. Время девять пятнадцать, – она развернула книгу регистраций к Василию. – Еще ему очень нужно было позвонить. К сожалению, мы такую возможность предоставить ему не смогли.

– Позвонить... Тахре, – задумчиво проговорил Дрон. – А как выглядел этот человек и что у него случилось?

– Странный какой-то. Приехать с острыми болями, а в конечном итоге отказаться даже от амбулаторного лечения. Погодите, – она прищурилась. – А ведь он был чем-то напуган. Сначала я связала это с тем, что мужчина попросту боится, что у него что-то серьезное, – она смешно наморщила носик. – Но он сразу сам назвал свой диагноз – хронический холецистит.

– А сейчас с чем связываете? – Дрон слегка наклонился в ее сторону.

– Возможно, он испугался вашего друга и хотел быстрее уехать отсюда.

– Почему уехать? – Дрон уперся уже грудью в крышку стола. – Может, он пешком пришел?

– Нет, – уверенно заявила она. – Посмотрите, окно у меня выходит прямо на проходную. Я хорошо видела, как этот мужчина приехал на большой белой машине. Кажется, джип.

– Сам?

– Как это? – не поняла она.

– У него был водитель?

– Да, – кивнула она. – Тоже нерусский. Коренастый, лоб узкий, и кожа очень темная. Почти как шоколадный. Лысый, – немного подумав, добавила она. – Он довел своего пассажира до крыльца, а потом вернулся. – Неожиданно, словно что-то вспомнив, медсестра задумалась, покусывая нижнюю губку. – А ведь обратно этот больной уехал сам.

Она подняла на Дрона растерянный взгляд.

– Спасибо, вы нам очень помогли. – Дрон поднялся и поймал себя на мысли, что не хочет прерывать разговора с медсестрой. Прядь русых волос, выбившихся на лоб из-под белоснежной шапочки, печальные серые глаза, слегка заостренный подбородок. Что-то в ее внешности заставило слегка заволноваться и на мгновение забыть о беде.

– У меня к вам просьба, – неожиданно она встала. – Пожалуйста, не говорите никому об этом разговоре. Я русская, живу среди чеченцев. Ни родственников, ни хороших покровителей. Да и в больнице на птичьих правах. Меня держат только из-за того, что хорошо разбираюсь в компьютерах. Даже могу чинить.

– Как удалось сохранить такую красоту за столько лет войны? – спросил Дрон.

– Я здесь недавно, – она улыбнулась. – Приехала искать брата. Он пропал без вести пять месяцев назад. Хотела попасть к Кадырову на прием, но на тот момент он был в Москве. В доме, где остановилась, украли сумочку с деньгами, – она грустно улыбнулась. – Хорошо еще, паспорт и диплом лежали в другом месте.

– Как вас зовут? – Дрон почему-то смутился, задавая этот вопрос.

– Для чего вам?

– Вдруг отыщется ваш брат? – Дрон почувствовал, как краснеет, но отступать было поздно. – Возможно, я с ним раньше вас встречусь. Поэтому нелишним будет и адресок.

– Я буду очень вам признательна, – засуетилась она. Достав из стола лист чистой бумаги, стала быстро на нем что-то писать. Затем протянула его Дрону: – Возьмите. Жаль только, фотографии его у меня с собой нет.

– Совсем? – уточнил Дрон.

– Нет. Я просто не взяла с собой. Оставила дома.

– Ничего, – Дрон приободрился, – будет возможность, заскочу. Не возражаете?

Она покачала головой.

Уже по дороге к машине Василий развернул листок: «Павловская Ольга Дмитриевна, брат Павловский Егор Дмитриевич. Рядовой в.ч. 66098», – пробежал он по строчкам, написанным аккуратным почерком, и, запомнив адрес, облегченно вздохнул:

– Значит, не замужем, раз одна фамилия.

* * *

На первом же блокпосту перед въездом в Шатой Биберта ждали неприятности. Остановившись перед шлагбаумом, он вынул поддельные документы и протянул милиционеру, из-за своего роста, объемов и бронежилета походившему на мяч. По раскрасневшемуся от жары лицу старшего лейтенанта градом катился пот. Каска то и дело наезжала на глаза, и он постоянно сдвигал ее на затылок. Однако ничто не заставило стража порядка, представляющего новую власть, отказаться от мысли досконально проверить машину.

– Выйди! – отступая на шаг, приказал он, продолжая пролистывать паспорт. – Открой капот. Сверим номера на двигателе.

Его маленькие, заплывшие жиром глазки внимательно прощупывали каждую запись.

– Я командир роты отряда самообороны из Хатуни, – стараясь скрыть волнение, с нотками недовольства сказал Биберт. – Одно дело делаем, брат.

– Что-то не припомню я тебя, – неожиданно хмыкнул стоящий на обочине чеченец с направленным на машину автоматом. – Я всю жизнь прожил в Хатуни. Знаю не только людей, но и как зовут собак, которые охраняют их покой.

Биберт растерялся. Стараясь это скрыть, он снял кепку, распахнул дверцу и всем корпусом развернулся к милиционеру:

– Смотри внимательнее!

– Лече! – Милиционер вскинул автомат. – Этот человек не из Хатуни, и никакой роты больше там нет!