Наш Современник, 2001 № 08

В Петрозаводске на 60-летии журнала “Север” у нас с ним была последняя встреча. Он выглядел очень подавленным, усталым. Сказал, что в июле собирается поехать на машине по древнерусским городам, чтобы затем завершить работу над романом, предложил и мне с ним отправиться в это путешествие, но я отказалась. У меня отпуск начинался только с 1 августа. Затем от Олега Назаровича Тихонова узнала: Дмитрий Михайлович попал на машине в аварию, но, слава Богу, без сильных травм. Из ГАИ сообщили, якобы заснул за рулем. Я тогда поверила в это. Жара стояла под сорок градусов, выехал Балашов из Петрозаводска в полдень, так как с утра его мучили корреспонденты, записывая интервью для радио и телевидения, может, и на самом деле разморило, но теперь стали возникать сомнения...

Черт ли ладил мне быть героем,

Черт ли гнал на исходе лет

С новым ветром уплыть под Трою,

Ведь в герои набора нет.

Дома тишь, виноградная лоза

Оплетает узорный вход,

Дома мир, белорунные козы,

Молоко и гемецкий мед,

Дома ты, о всегда дорогая,

Что когда-то я брал на бою,

А теперь без тебя я не чаю

Всю осеннюю пору свою.

Дай мне груди — усладу ночи,

Ярких губ не отцветший цвет,

Прошепчи мне, смежая очи:

Ведь в герои набора нет.

Я тебя осторожно укрою

Драгоценной седонской фатой.

Без меня уплывет под Трою

Храбрецов шлемоблещущих рой.

Потихоньку подступит старость,

И откроется в кружеве лет,

Что одно мне твердить осталось,

Мол, в герои набора нет.

Ты уснешь, бесконечно красивый,

Драгоценный подарок земли,

Но стоят в глубине залива

Полумесяцем корабли.

Спи, родная, я вновь достану

Свой пернатый шелом и щит,

Что меня под Приамовым станом

От крылатой беды защитит.

Спи, покорная древним заветам,

Твердым шагом гоплитам вослед

Я уйду к кораблям до света,

Ведь в герои набора нет!

Когда мы Славянским Ходом приехали в Минск и собрались в комнате Маслова, Виталий Семенович предложил почитать стихи, свои или чужие, не важно. Читали, конечно же: Дмитрий Ермолаев и Коржов, Викдан Синицын, Виктор Тимофеев, Маслов, и вдруг слово взял Дмитрий Михайлович. Он сказал, что тоже пишет стихи, но никому их не показывает, а так душа порой горит кому-нибудь почитать. И получив добро, доверяя нам самое сокровенное, начал читать:

Через треснувший камень плит

Ты, потомок, склони колена.

Время Цезарей говорит

На истертом темени плит,

Где империя неизменна

И латинский голос звучит...

Я часто спрашивала Дмитрия Михайловича: как он пишет? Почему стал писать именно исторические романы?