Наша личная война

Дзинь! На пол упал вырванный с корнем жиденький крючок. Вася вдруг понял - это и не сортир вовсе. А какая-то кладовая с железяками, стеллажами и верстаком. Таблички нет, непонятно. За обшарпанным столом сидел здоровенный чернявый красавец в синей спецовке и что-то паял. Когда Вася ворвался, красавец рефлекторно дернулся и тут же прикрыл паяемое газетой. И как-то странно посмотрел на Васю.

- Е-мое... - простонал Вася, подумав вдруг, что "админ" его намеренно обдурил. Типа, шутка такая. Типа - ха-ха. - Я его задушу, гада... Ну где тут сортир?!

- Напротив дверь, - красавец зафиксировал взглядом служебную бирку и понятливо усмехнулся. - Что, малыш, "шведский стол"?

- Сам ты шведский, - выдохнул Вася и, вывалившись в коридор, толкнул указанную дверь. О! Нет, не обманул администратор. Все тут было как надо и не было аксакалов. И вообще никого. Лепота!

- О-о-о, да! - Вася, посидев с минуту в позе орла, вдруг вспомнил о службе и запросил по рации: - "Второй", ты где?

- В Пятигорске, - немедленно ответил Петрушин. - А ты?

- Не скажу, это секрет. - Вася, приятно улыбнувшись, поудобнее разместил мускулистую задницу на кольце унитаза и озаботил боевого брата. Спроси "админа", где служебный сортир. Напротив дверь, там какой-то странный тип сидит.

В общем-то, никаким странным этот тип не был, а был он просто здоровым и наглым. И совершил роковую ошибку, обозвав Васю малышом. Вася, конечно, и в самом деле в штатском больше похож на старшеклассника. Но это ведь не повод, чтобы хамить всем подряд! Особенно которые с биркой...

- Что за баловство в эфире? - тут же сурово вмешался Иванов. - Только по делу, я же сказал!

- Так я по делу, - смутился Вася. - Там тип. Здоровый. Наглый. Странный.

- Чем странный? - уточнил Иванов.

- Он вздрогнул, - объяснил Вася. - И газетой прикрыл. Когда я вошел. Правда, я не туда попал и крючок сломал... И хамит, гад. Короче, странный.

Иванов, Данилов и Петрушин как раз стояли вместе у входа в библиотеку. Иванов пожал плечами и кивнул Петрушину:

- Сходи. Посмотри, что там у этого младого засранца...

Администратора Петрушин отыскал сразу же - тот ругался у дверей фойе с двумя рабочими в новеньких синих спецовках.

- Пройдемте, - Петрушин взял администратора под ручку и с металлом в голосе спросил: - Как, говорите, ваше имя-отчество?

- Петр Федорович, - администратор устало вздохнул и стал протирать мокрым платком очки. - Ну что там опять?

- Служебный сортир, дверь напротив. Что там у вас?

- Мастерская. И что? Пять раз уже проверяли с утра, там все в порядке.

- И кто там у вас?

- Кто? А! Там, видимо, Нодар. Больше некому.

- Думбадзе? - ухмыльнулся Петрушин.

- Нет, Чуниашвили. Это наш электрик и по совместительству - телефонный мастер. И что?

- Ну пойдемте, пойдемте. Где это?

- Да пойдемте, пойдемте, - администратор опять устало вздохнул и тяжелой походкой двинулся по коридору. - Что там опять стряслось?

- Как он характеризуется? - на ходу уточнил Петрушин.

- Не привлекался, - с готовностью сообщил администратор. - Не имеет. Семь лет работает - и ни разу. Малопьющий. Проверяли, беседовали. В списках. Пропуск оформлен. И что он там?

- Нарушает, - увесисто буркнул Петрушин. - Хамит. Газеткой прикрывает. И на крючок запирается. Нехорошо! Вы вообще какую-нибудь работу с людьми проводите?

- Так я его сегодня и не видел, - стал оправдываться администратор. Он на летучку опоздал. Позвонил, сказал, что неважно себя чувствует. И вправду, голос какой-то расстроенный был. Он, видимо, недавно подошел. Вот, это здесь.

Петрушин толкнул указанную дверь. Дверь не поддавалась. Петрушин постучал.

- Минутку! - Дверь открыл симпатичный кавказец примерно одного роста с Петрушиным. В руке он держал табурет. Видимо, подпирал им дверь. - Что случилось?

- Ты чего запираешься? - возмутился администратор. - Ты чего тут нарушаешь?

- И чего у нас тут? - Петрушин, потеснив плечом хозяина, вошел в мастерскую и с ходу схватил со стола газету.

А там - пусто. Рядом, на столе, вовсю дымил паяльник...

Пахло канифолью и крепким мужским потом. Странно. В мастерской было довольно прохладно, с чего бы тут потеть?

- А что у нас в столе? - Петрушин потянулся к выдвижному ящику стола и пошевелил ноздрями. Такой знакомый запах... Так пахнет человек, который потеет от страха и напряжения...

- Это мое, личное, - красавец поспешно шагнул к столу и прикрыл рукой крышку ящика. В глазах его мелькнул какой-то зловещий огонек. - Это уже проверяли. Дел сейчас нет, вот подрабатываю немного...

- Понял, - Петрушин послушно убрал руку и ткнул пальцем в стеллаж. - А там у нас что?

- Там у нас инструментарий и запчасти, - красавец повернул голову к стеллажу, следуя взглядом за указующим перстом строгого "секьюрити".

"Бац!" - железный кулак Петрушина стремительно вторгся в челюсть красавца.

Хрустнуло так, что, наверное, в фойе было слышно. Удар был страшным во весь корпус и плюс с доворотом бедра. Больно уж здоров красавец, надо было правильно рассчитывать. Красавец вскинул пятками, порхнул спиной вперед и, проехав спиной по тому самому стеллажу, без чувств рухнул на пол.