Наша личная война

– Ты мужчина, ведёшь себя достойно. Не торопись, я тебя прошу, ты тут теперь главный, как скажешь, так и будет. Давай закурим, брат, а то мне что-то немного не по себе. Держи…

Мальчишка курит. Он машинально открывает дверь, берёт сигареты с зажигалкой… А чтобы прикурить, нужны две руки! Мой шахид выпускает тумблер и тащит сигарету из пачки…

Опа! Я хватаю пацана под мышки и резким рывком выдёргиваю его из кабины. Это не авантюра, спиной я ощущаю надёжное присутствие искушённого в таких вопросах Васи Крюкова.

– Ну, сука… – Вася тут как тут – мелким бесом прыгает к нам из-за БМП и с удивительной быстротой распластывает мальчишку на асфальте, наступая коленом на грудь и хватая за обе руки. – Стропу из «разгрузки» достань!

– Ар-р-ррр!!! – Наш пленник дёргается всем телом и рычит, скрипя зубами. – Шак-калы!!! Ваууу…

Я трясущимися руками извлекаю из кармашка Васиной «разгрузки» обрезок стропы с петелькой – непреложный атрибут нашего разведчика – и краем глаза отмечаю появление на театре военных действий недостающих фигур. Два грязных бойца, озабоченный Глебыч – все торопятся к нам, желают помочь.

– Ну вот… – помогать уже не надо. Вася мгновенно переводит руки пацана за спину и в секунду вяжет их мёртвым узлом. – Отпрыгался, шахид куев…

– Мочи, бля!!! – доносится от поста № 1. – Мочи пидара!!!

Нет, это не про нас. Среди нас таких нет. Это резвый нохча, которого уложили наземь раньше всех, воспользовался ситуацией и зигзагами рванул по пустырю. Шустрый малый, как будто всю жизнь только этим и занимался.

«Ата-та-та!» – раскатисто шарахнула автоматная очередь.

«Дух! Дух! Дух!» – торопливо подтвердил очнувшийся на посту прикрытия снайпер.

Да, по всей видимости – «дух». По всей вероятности, «группа обеспечения». Просто, как две копейки: скандальным поведением своим отвлёк ротозеев от основного действующего лица. А вот основное на последнем этапе маленько подкачало…

– Ушёл, падла, – огорчённо констатировал один из грязных бойцов, когда серая фигура благополучно юркнула за ближайшие развалины. – Шустрый, падла!

– Готово. – Глебыч за десять секунд обезвредил «пояс шахида» на нашем пленнике (четыре двухсотграммовые тротиловые шашки с простеньким взрывателем) и скомандовал: – А ну, все назад и легли. Быстро!

Бойцы удаляются, из здания КПП ворохом сыпанула отдыхающая смена, все торопятся к позициям соседнего ВОПа. Мы с Васей в процессе, никуда не торопимся. Вася контролирует бьющегося в рыданиях несостоявшегося шахида, а я, обессиленно привалившись к «таблетке», жадно глотаю стылый воздух. Мне сейчас как-то всё поровну, я самый крутой молодец на этом участке трассы. Это я – Финист – Ясный сокол, богатырь былинный, блин! Всех подряд спас и выручил. Орден мне, орден! А лучше – премию. Это актуальнее.

Кроме того, я даже не допускаю мысли, что Глебыч может напортачить. Нет, понятно, бывают всякие случайности и неурядицы… но не с Глебычем. Он – лучший. Лучше сапёра, чем он, в природе не существует, это аксиома.

Глебыч распахивает задние дверцы «таблетки» и производит поверхностный досмотр.

– Вот так, значит… Угу…

Глебыч аккуратно раздёргивает саван на женском трупе, и взору моему предстаёт диковатая картина…

Вообще говоря, трупа нет. Есть старушечья мёртвая голова, насаженная на стабилизатор авиабомбы, обмотанной бинтами. А внешне всё это выглядело как тело. Носилки на распорках стоят, скрадывают подозрительную выпуклость корпуса…

– Нелюди, бля… – бормочет Глебыч, безо всякого пиетета перекусывая бокорезами провода, уходящие от взрывателя в полик. – Ничего святого нету…

Да, ничего святого. Хоть волосы и седые, но бровки у головы чёрненькие и густые, нос горбатенький такой, голова явно чеченского происхождения. Это ж как рука не дрогнула!

Однако – спасибо нелюдям. С мальчишкой они явно промахнулись. Не рассчитали маленько, надо было или совсем не посвящать в детали, или тщательнее проводить психподготовку. Для любого нормального мусульманина надругаться над трупом единоверца – огромный грех…

– Держи, пойду отвечу, – Вася кивает на КПП, откуда стационарный узел истошно выкрикивает наши позывные. – Чего-то у них там не так…

Я принимаю под контроль повязанного шахида, Вася бежит к КПП. Через несколько минут он выскакивает на крылечко и истошно орёт:

– Механик «471» – ко мне! Экстренный выезд! Бегом, я сказал!!!

От ВОПа к КПП бежит замасленный комбез – механик БМП. Васю все знают, два раза повторять команду не надо.

– Тебя в попу ужалили? – флегматично интересуется Глебыч. – Чего разорался?

– На Южном – подрыв! – На Васе нет лица. – Вроде бы двенадцать «двухсотых»!

– Твою мать… – Глебыч пихает бокорезы в карман и призывно машет рукой. – Хлопцы, бегите сюда, тут всё обезврежено. Принимайте, нам ехать надо.

Всё, ребята, шутки в сторону, нам надо двигать на Южный выезд. Там дежурит вторая половина нашей команды: Петрушин, лейтенант Серёга и Лиза. За самовольный уход с места службы, да ещё с боевой техникой, нам наверняка достанется на орехи. Но это уже нюансы. Мы сейчас там нужнее.

И вообще, скверный сегодня выдался денёк…

Глава 2 Рыжая Соня