Наше счастье украли цыгане

— И не говори-ка! — живо откликнулась Марина. — Вроде весной ходили, подчистую убирали. Гляди-ка — опять трава попёрла! Да сильная какая, толстая!

— Злая трава, злая, — дед уже присел на корточки и вырывал коварную травяную сущность с корнями. — Весь май дожди, поэтому. Да и могилка в тени — влажно здесь. Думал я на солнечном месте хоронить — но тоже ведь не знаешь, как вышло бы. Краска с памятника сойдёт, фотография пожухнет.

— Да, тут не угадаешь, — Марина само сочувствие. — Всё правильно решил. Больно-то работы — траву выполоть.

Интересно, а как бы бабка отнеслась к тому, что дед завёл себе новую женщину? Да всю ещё в соку?

Хотя поняла бы, да. С чего ей обижаться?

Присоединяться к старшим не думала. Они опытные, ловкие, всю жизнь траву дёргали. Без меня справятся. Собственно, там и места-то нет. Вон они как орудуют — стахановцы!

Присела на простыню Маринину, она захватила. Вынула из пакета бутерброд, термос. Тот на моё счастье холодный. То ли Марина холодную воду залила, то ли он не фурычит. В любом случае кипятком ошпариваться желания не было. Да и жарко — какой кипяток по такой погоде?

— А вот я не хочу, чтобы меня в землю закапывали, — объявила трудолюбивым любовничкам. — Лучше пусть кремируют. Это современно и экономно. Во что земля превратится, если всех закапывать и закапывать будут? Одно сплошное кладбище. Где сельским хозяйством заниматься?

Они не реагировали.

— Слышите, эй! — повысила голос. — Дед, чтобы кремировал меня, понял? Если крематория нет поблизости — сам в печи сожги, ладно?

— Помолчи, балаболка! — отозвался он.

— Света, ты нас переживёшь на пятьдесят лет! — Марина уже само умиротворение. Она всегда выдаёт такую интонацию, когда ей кажется, что на меня находит придурковатость. Она вообще чокнутой меня считает, я же вижу. Дед, тот вот более адекватен и понятлив. — Не думай о похоронах, живи в своё удовольствие. У тебя вся жизнь впереди!

Ой, заплачу щас! Так жизнеутверждающе…

— А, ну ладно, — буркнула. — Поживу ещё годик. Ну а дальше — смысла не вижу.

Марина многозначительно посмотрела на деда — ожидая ответного многозначительного взгляда. Тот продолжал сражаться с травой. Её почти не осталось. Взглядами не торговал.

«Ведь мы живём для того, чтобы завтра сдохнуть…» — атаковала вдруг моё несчастное сознание агрессивная песня рок-группы «Крематорий». Чуть вслух не спела. Тьфу тебя, зараза! Терпеть не могу рок-музыку! Все эти рокеры — бездари и убожества. В них ни грамма лиризма. Однажды они похоронят высокое искусство, тонкую и многослойную советскую эстраду.

— Пойду пройдусь, — поднялась я, убирая термос. — По маленькой.

Земля усыпана сосновой хвоей, она бурая, толстая и мягкая. Даже ноги вязнут. Солнце пробивается сквозь далёкие вершины пучками света, словно с неба направлены прожекторы. Красиво. Утро в сосновом бору, Шишкин.

Поссала. Какое сильное и торжествующее русское слова — поссать! На всё поссать. На всех. Нет, не простаками были древние русичи. Знали яркие звуковые комбинации для рядовых действий.

Откуда-то сбоку — а не послышалось ли? — донеслась до чуткого слуха (два года в музыкальной школе, успехи, похвалы — нет-нет, мама, с меня хватит!) песня. Да, определённо песня.

— Родительский дом — начало начал, — исполнял кто-то и вроде бы на два голоса. — Ты в жизни моей надёжный причал…

Двинулась на звуки. Через пару минут очам предстала прелестная картина. Окраина кладбища. Самая-самая, даже на отшибе. На пеньке сидит вешнеключинский поп — как там его? отец Павел, нет? — в штатском, так сказать. Глаза осоловевшие, на устах улыбка чрезмерно жизнерадостная. Сидит и поёт. Перед ним, спиной ко мне — мужик могилу копает. Подпевает, но с перебоями, видимо все усилия на копку уходят. По характерным угловатым и неуверенным движениям узнала Егора Пахомова. Он и есть. Словно почувствовав меня, обернулся. Тоже взгляд хмельной.

— Све-е-ета! — потянул он, но как-то не особенно радостно. — Долго жить будешь, дочка! Паш, это дочурка моя!

— Да ты что! — удивился поп. — А-а, ну да, ну да, вы же с Надькой дружили в своё время. Вот ведь, а я и не знал.

— Наукой это не доказано, — подошла я к краю могилы и заглянула внутрь. Ну, работы ещё предостаточно. — А что, кто-то умер?

— Не-а! — хохотнул отец Павел. — Просто наш Егорушка с ума сошёл. Могилу себе роет.

— Может себе, — Пахомов, показалось, заработал усерднее, — а может и кому другому. Представляешь, Света, сорок лет прожил и никогда о переходе в иной мир не думал. Ну, так если, опосредованно. А сегодня вдруг проснулся и со всей очевидностью, с ужасом со всем осознал всю бренность жизни. Прямо как мешком по голове ударили! Жуткое ощущение.

— Просто к богу движешься, — объяснил отец Павел. — Меняешься. Раньше церковь за версту обходил, а сейчас — примерный прихожанин. Одноклассник он мой! — повернувшись ко мне, объяснил он зачем-то.