Наше счастье украли цыгане

— Что? — переспросил Куркин, но тут же смысл моих слов сложился для него, не исключено, как-то своеобразно — он вроде смутился даже. Тут же убрал с лица тень сентиментальности, произвёл суровость и сдержанность, стал прежним человеком-функцией.

— Вот она меня до сих пор и сопровождает! — ответил бодро и отстранённо.

Экскурсия закончилась.

— Пойдём, мёд попробуем, — мы избавились от пчеловодческого одеяния, и дядя Слава пригласил меня за стол — деревянный, с двумя скамейками по бокам, он стоял посреди небольшой посадки яблонь. Заботливая тётенька с раздевающим взглядом уже поставила на него дымящийся самовар.

— Не люблю я его, честно говоря, — призналась я.

— Ну немножко-то можно!

— Не скучно вам одному тут жить? — спросила я. — Без семьи?

Он словно задумался, прежде чем ответить.

— Я ещё не старый человек. Могу и семью завести. Вот разгребусь немного с делами — займусь любовью. Ну а ты мне подскажешь, как и с кем — ты же умная.

Я подумала — он «опытная» скажет. Имея в виду всю славушку мою здешнюю. Впрочем, именно в таком смысле эта «умная» и прозвучала. Я обижаться не собираюсь, да и ты, похоже, папа Слава, тоже не хотел обижать. Правильно?

Медок и вправду хорош. Меня подташнивает с него почему-то, как беременную, но оценить достоинства пищевого продукта и я в состоянии. Целых три ложки в рот запустила. Чайные, разумеется. Ну да на свежем воздухе вообще питаться полезно. Любая кака во благо. Солнышко, ветерок, стены не давят — настроение заметно повышается, пища отменно усваивается. Любить хочется и быть любимой.

Вот только от пчёл то и дело отмахиваться приходилось.

— Вячеслав Демократович, я сдаваться пришла! — решилась я наконец на политическое заявление, отодвинув чашку в сторону. — Воля ваша — казнить или миловать.

— В каком смысле? — изумился он, застыв с распахнутыми глазами и блюдцем в ладони. Та принялась заметно подрагивать, и недопитый чай пустил несколько выразительных волн в стиснутых рамках фарфоровой акватории.

— Я долго думала над тем, что вы мне говорили… О некоей связи между нами, о вашем ощущении отцовства по отношению ко мне… О вашем желании быть мне отцом… Не столько думала, сколько прочувствовала, осознала нутром… Сон вот даже приснился выразительный… Вещий… Короче я поняла: вы и есть мой отец!.. Настоящий, единственный и желанный!.. Всё остальное — блеф… Короче, хочу сближения с вами, хочу быть вашей благодарной дочерью!.. Хочу «папой» вас называть…

Блюдце совсем разыгралось в руке у Куркина. Того и гляди перевернётся. Он торопливо поставил его на стол, глубоко вздохнул, потом пронзительно и проникновенно посмотрел на меня и выдохнул:

— Ну наконец-то! Света, дочка, если б ты только знала, как я счастлив!

Меня буквально затрясло от этих слов. Слёзы непроизвольно брызнули из глаз, в груди в мгновение ока зародилось огнедышащее ядро и тут же лопнуло, разбрызгав кипящую лаву по всему телу. Я задыхалась от счастья — такого внезапного, яркого, огромного.

— Папа! — вскочила я на ноги и, огибая стол, бросилась к сидевшему напротив Куркину. Обвила его трясущимися руками, прижалась щекой к лёгкой и такой приятной небритости лица, ощутила взбудораженное биение его сердца. — Папочка! Как здорово, что я тебя нашла!

— Света! — сдавленно хрипел он. — Доченька!

ЗЛОБА И СТЫД

— А меня так пятна эти смущали, криптология эта чёртова, — призналась я папе в порыве искренней откровенности.

— Ты имеешь в виду родимые пятна? — спросил он.

Склонив голову ему на грудь, я сидела на коленях у отца. Он едва заметно покачивался из стороны в сторону и гладил меня по спине.

— Ну да! Раз у меня на заднице родимое пятно, а у матери его нет — то, значит, оно должно быть у отца! Я так рассуждала. Хотя всё это глупость. Кто вообще сказал, что родимые пятна непременно передаются от отца к дочери? Вот у тебя вроде бы нет никаких пятен.

— Да, пятен нет, — признался он.

— И я о том же! У тебя нет, а у меня есть, но мы всё равно отец с дочерью. И пусть все другие, у кого похожие пятна есть, идут организованно лесом!

— А что, у кого-то есть?

— Да видела тут кое-что. Что-то сама, что-то рассказали. У Кондакова, убитого милиционера, говорили, примерно такое пятно на правой ягодице было. Хотя возможно, что это и не родимое вовсе, а грязь прилипла. Его как раз тогда из-под земли достали.

— Грязь — очень даже может быть.

— Вот! А ещё сама видела у дурака местного, Васи-ворона. Знаешь его, наверное. Он солдатам голую задницу показывал — и там что-то подобное. На бабочку похоже.

— Твоё пятно похоже на бабочку?

— Ага!

— Надо же! И у Васи-ворона тоже?

— Ну да. Примерно.

— И у Кондакова на бабочку похоже?

— Ну вроде бы. По крайней мере мне так об этом рассказали.

Я затылком почувствовала, что выражение лица папы Славы изменилось.

— А что? — распрямилась я и подняла голову, заглядывая ему в глаза.

— Так ведь Вася-ворон — это отец Кондакова, — произнёс с какой-то нехорошей игривостью Куркин.

— Да ну, брось!