Наследник для миллионера (СИ)

На Веронике просто лица нет. Никогда не видел её такой! Думал, что первый месяц материнства сделал из неё зомби, но по сравнению с тем, как она выглядит сейчас — это были цветочки. Растрёпанная, с размазанным макияжем, в рваных колготках и белой шубе, перепачканной грязью.

— Заходи, — наклоняю голову в сторону раскрытой двери, и Волкова юрко влетает в кабинет.

Я вхожу следом.

А за нами вваливается полковник Шилов и запирает дверь.

— Это случилось из-за тебя! — Ника сразу начинает кидать обвинения. — Это ты виноват!

Жена на взводе. Подходит ко мне и стучит кулаками в мою грудь, а из глаз её брызгают слёзы.

— Это ты взял на работу эту чёртову няню! — не унимается.

— Олеся тут причём? — недоумевающе осматриваю красное лицо жены.

— При том! Это она похитила Максика! Это она! Она!

— Ника, это пустые обвинения!

— Пустые? — рычит не своим голосом. — Почему ты её защищаешь? Она твоя любовница, да?

— Приди в себя! — хватаю за плечи и встряхиваю.

Ника со стоном всхлипывает, а я прожигаю её ядовитыми глазами.

— А может, это ты виновата? Может, это твой Костя похитил моего наследника?

— О чём ты говоришь, Стёпа! Константин столько лет проработал у тебя поваром, а теперь ты ему не доверяешь?

— Не доверяю, после того, как увидел вас вместе на кухне! Может, это ты завела себе любовника, а не я?

— Это выше моих сил! — Ника закрывает лицо руками и падает, Шилов едва успевает подставить ей стул.

— Нам нужно собраться, мои дорогие, — полковник по очереди измеряет нас строгим взглядом. — Давайте обо всём по порядку. Нужно составить полную картину произошедшего. Подозреваемых двое?

— Подозреваемых много, — выдыхает Ника, качая головой.

И она права.

_13_.

***Девять месяцев назад***

— Вероника-

Свадьба лучшей подруги — волнительное событие и очень важное. Это почти как своя, но нервы трепет сильнее.

Потому что когда сама выходишь замуж, знаешь, что за человек твой жених. Пылаешь к нему чистой любовью, обожанием. По крайней мере, так кажется. А вот отдавать близкого человека в жёны чужому мужчине, о котором слышишь только в интернете или в журналах — тяжело. Неизвестно, чем всё это обернётся через год, два.

Люда сидит за большим столом, пока её красит визажист, а фотограф запечатлевает всё происходящее. Ослепительная девушка уже выглядит красиво. С идеальной причёской, в дорогих украшениях. На ней белый полупрозрачный халатик, скрывающий кружевное бельё, соблазнительные чулки и блестящие туфли.

— Вероник, а ты тоже так жутко нервничала перед свадьбой? — едва заметно улыбается, поймав мой взгляд в отражении зеркала.

— Наверно, меньше, чем ты. Я была беременная, мне нельзя было нервничать, — развожу руками.

— Людмила Медведева, официальная супруга миллионера… — задумчиво шепчет Людка. — Подумать только! Кажется, мы с тобой поймали фортуну за хвост! Не всем везёт найти богатенького муженька.

Я улыбаюсь, осматривая платье Люды, висящее на вешалке. У неё всегда был хороший вкус, а сейчас, когда в её распоряжении золотая безлимитная карта, подруга может себе позволить купить всё самое трэндовое. Вот и свадебный образ ей собрали по последнему писку моды, такого точно больше ни у кого не будет.

— Свадьба бывает раз в жизни, — заметив мой взгляд выпаливает Люда. — Я буду на высоте в этот день.

Я тяжело вздыхаю.

Свадьба бывает раз в жизни… куда уж там.

Мы с Волковым, кажется, медленно катимся к разводу.

Закрываю глаза, нервно головой качаю, и сердце тоскливо сжимается в груди.

— Так, все на выход! Продолжим через десять минут! — подруга спешно выгоняет за дверь визажиста с фотографом и подходит ко мне.

Осторожно берёт меня за руку, сжимает, в глаза заглядывает.

— Вероника, сейчас не время раскисать. У меня свадьба! Помнишь? Мы обязательно придумаем, как решить все твои проблемы.

Горло болезненно обжигает волна слёз, которые я изо всех сил пытаюсь сдержать.

— Я рада, что ты выходишь замуж не по залёту.

— Ника, ты тоже вышла замуж не по залёту. У вас с Волковым ведь была любовь.

Была…

Будто острым клинком между лопаток.

— Я считаю, что тебе просто нужно поговорить с мужем, — задумчиво продолжает Люда.

А я цепенею.

— Поговорить о чём? — сверкаю злым взглядом.

— Обо всём! Спроси у него в лицо, какого хрена он дома не ночует? Где шляется?

— Как всё просто у тебя, Люд! — глаза невольно закатываются.

— Да, в жизни всё просто, если уметь разговаривать о проблемах!

— Мы последнее время так отдалились. Между нами целая пропасть. И, знаешь, мне кажется, я скоро в неё сорвусь.

В каком-то фильме я видела, как поезд сходит с рельсов и падает с высокой скалы. Главный вагон тащит за собой все остальные, без шансов на спасение. Глыбы камней с грохотом обламываются, скользят вслед за поездом. Длинная вереница слетает вниз на бешеной скорости, убивая всё живое, превращая в месиво грязи и крови человеческие судьбы. Тоже самое происходит со мной. Вагоны — это вечные проблемы, тянущиеся одна за другой, а я — машинист проклятого поезда, который ничего не может сделать перед сокрушительным лицом сложившихся обстоятельств.