Наследник олигарха (СИ)

Ровно через двадцать минут я уже направлялась в огромный конференц-зал, отгроханный по последнему слову техники, а меня резко перехватили за руку. От неожиданности я чуть не заехала по лбу наглецу.

— Слава, привет. А… ты здесь?

Я округляю глаза, сталкиваясь взглядом с Мироном. И немного смягчаюсь. Это единственный человек, который мое полное имя сокращает не до «Влады», а до «Славы».

Он приобнимает меня за талию, притягивая к себе. Тянется к губам, но я в панике отворачиваюсь.

— Неделя, как перевелась на новое место. Мирон, я на работе, у меня совещание через десять минут. Не нужно, — отворачиваюсь, смущаясь. Вдруг увидит кто. — А ты здесь что делаешь?

Мирон в моей жизни появился не так давно. Около трёх месяцев назад. Наши отношения ещё не успели перейти в разряд слишком близких людей, но мужчина мне очень приятен. И я уже начала задумываться, стоит ли видеть в нем просто временного ухажёра или, может быть, дать нам шанс. Склоняюсь, скорее, ко второму.

Мирон очень хороший. Уделяет мне много внимания. Периодически зовёт на свидания. Дарит цветы, Мишке передаёт игрушки. У него своя компания — занимается торговлей строительного оборудования. Он молод, холост, хорош собой и неплохо обеспечен. И все вроде в нем хорошо, вот только сердце не ёкает как при имени Маркелова. До сих пор…

— Завез учредителю документы по строительной технике — скоро тендер. А я подбиваю его пересмотреть некоторые моменты. И хотелось бы, чтобы меньше людей были вовлечены в процесс.

Он говорит что-то еще, но мой слух отчего-то царапает только одно слово.

— Учредителю? Лично?

— Да, Демид мой давний знакомый, — сердце падает в пятки, а слух резко обостряется. — Ты, наверное, не знаешь его. Он сюда переехал на время ремонта в основном здании.

Демид… господи, когда я уже перестану так остро реагировать на это имя. Это простое совпадение. А меня колбасит, как будто я сейчас на Маркелова наткнусь.

— Нет, я не знакома с владельцами холдинга.

— Ну, его-то имя ты точно хоть раз в жизни слышала. Мне кажется, Демида Маркелова знают все, — Мирон тихонько посмеивается.

Мое лицо вытягивается и, я уверена, взгляд стекленеет.

В горле вдруг пересыхает. Ну, пожалуйста. За что судьба так зло смеётся надо мной?

— Ладно, я погнал. У меня ещё дел по горло. Наберу тебе вечером. Может, вы с Мишкой уделите мне немного времени.

— Мирон! — слышится резкий окрик с противоположного конца коридора.

Я замираю не в силах двинуться с места. Боже, только не это…

— Я думал, ты свалил уже! Тебе ж некогда было.

До боли знакомый голос царапает мой напряженный слух. Я даже дышать боюсь.

Нет. Этого просто не может быть. Ну пожалуйста, только не он! Медленно-медленно я оборачиваюсь на звук чарующего низкого голоса и сталкиваюсь с тяжёлым ореховым взглядом.

— Да вот подругу встретил, она, оказывается, на тебя работает. Знакомься Слава, господин нашего международного холдинга — Демид Андреевич Маркелов.

По моей коже бежит липкий озноб. Кажется, даже руки начинают дрожать.

Словно во сне, я переношусь назад в прошлое, где этот мужчина швыряет мне в лицо пачку денег со словами:«Этого будет достаточно, чтобы о нашей связи не узнали в прессе».

В проницательных глазах отражается удивление и крайнее недовольство. Мужчина поджимает губы. А я впиваюсь взглядом в его холёное лицо, вновь изучая каждую черточку. Как тогда. Дома. На экране телевизора.

Да, Демид совсем не изменился. Тот же аккуратный изгиб бровей, уверенный взгляд с золотистыми искринками, чувственные губы искривлены, выдавая эмоции.

Плечи все такие же крепкие. А руки его — аккуратные, красивые. Привычный бронзовый загар, белоснежная рубашка. Король жизни. Все осталось по-старому, и даже сердце также пускается в пляс.

С лица Демида всего за мгновение сползает ехидная улыбка, предназначенная другу.

Не знаю, что может выйти из этой ужасной встречи, но я решаю все взять в свои руки. Коротко поздороваться и поскорее убежать. Отсюда. От него. От непрошенных воспоминаний.

— Здравствуйте, Демид Андреевич, — мысли сбиваются в кучу, единственное, что я могу — глупо назвать имя свое, которое и так Демиду известно. — Владислава Миронова.

— Добрый день, — неприятно полосует обезличенный ответ.

Пока Маркелов раздраженно осматривал меня с головы до ног, по спине бежали мурашки. Его цепкий взор неожиданно остановился на документах, которые я сжимаю левой рукой. Поддавшись трусливому порыву, я перекладываю темную папку в другую руку, но ореховый взор не сдвинулся с места.

Куда он смотрит? На мою руку? Или…

Подсознание тихо нашептывает невозможный ответ:

«Пальцы».

Он проверяет наличие обручального кольца.

Наконец, мы встречаемся глазами, а его потемневший взгляд безоговорочно затягивает в свою бездонную глубину. Снова. Я чувствую себя загнанной в ловушку.