Наследники по прямой. Книга первая.

– Я уже говорил тебе. Ириша. Я тебя люблю.

– Нет.

– Да. Ты это знаешь. Но это не всё. Кроме любви, есть долг, честь и Отечество.

– Нет, Гур, - голос Ирины дрогнул. - Ничего нет, кроме любви. Когда нет любви, ничего не имеет смысла. Давай распишемся и уедем. А там - делай, что хочешь. Учись, езжай в Японию. И я буду тебя ждать, сколько потребуется. Хоть сто лет. Тебя здесь убьют, Гур. Они тебя убьют, понимаешь?! Никогда не простят тебе, какой ты. Ты сильный, но воевать с ними со всеми не можешь даже ты. Пожалуйста.

Гурьев молчал. Молчал, смотрел на Ирину - и ему хотелось плакать. Сильнее, чем когда либо прежде. Он понимал, что никуда не уедет. Понимал, что Ирине - не следует здесь оставаться. Понимал, что это - финал, что эта глава его жизни, которая называлась - "ИРИНА", закончилась. Что больше между ними - ничего не будет. Понимал, что никакая женщина - ни Ирина, ни кто-либо ещё - никогда не будет значить для него больше, чем Путь. Его собственный путь. Его карма. Что ж. Быть по сему.

– Вот, - Гурьев улыбнулся, пошевелился, устраиваясь удобнее, подпёр щёку ладонью. - А ты ломала голову, куда деньги девать. Пока вас соберёшь, поседеешь. Особенно с твоей мамочкой.

– Мерзавец, - шёпотом проговорила Ирина, и слёзы покатились у неё из глаз. - Гур, какой же ты всё-таки мерзавец. Мальчишка. Хочешь от меня избавиться, да? Ну, и пожалуйста.

Она ещё долго тихонько всхлипывала у Гурьева на груди, пока не уснула. Ирине снилось, что она летит вместе с ним на огромном цепеллине, а внизу - парижские кварталы, Триумфальная арка и Эйфелева башня. Небо - такое пронзительно-синее, а на Гурьеве - белая, ослепительно белая форма с золотым шитьём, якорями и эполетами. И фуражка с белым околышем.

Москва. Май 1928

Городецкий с размаху хлопнул себя ладонями по вискам, сердито пробормотал:

– Ничего не понимаю… Чертовщина какая-то!

– Пойди Бате пожалуйся, - Герасименко воткнул папиросу в массивную, похожую на ендову, бронзовую пепельницу. - Он тебя полечит.

– И пойду, - буркнул Городецкий. - И пойду.

Минуту спустя он входил в кабинет к Вавилову. Ну, кабинет - громко сказано. И всё-таки. Остальные сотрудники отдела по борьбе с особо опасными преступлениями размещались все вместе в комнате площадью метров сорок. И только у Фёдора Петровича был выгорожен отдельный закуток, громко именуемый, с подачи Городецкого, "кабинетом", "стены" которого не доходили до потолка.

– Фёдор Петрович, надо пообщаться.

– Проходи, сынок, - кивнул Вавилов. - Жалуйся.

Городецкий вздохнул. Жалуйся - одно из любимых батиных словечек-присказок. А вот как пожалуюсь сейчас, не обрадуешься, подумал он.

– Давай, Фёдор Петрович, вместе подумаем. А то чем больше я над этой ситуацией ломаю голову, тем больше и больше у меня вопросов.

– Излагай.

– Мне такая странная семейка в жизни не попадалась, Батя. Ты посмотри только. Убитая, Уткина Ольга Ильинична - переводчик, справка с места работы - шесть языков, включая японский. Не замужем. И вроде бы не была никогда. Сын носит фамилию Гурьев. Я документы его погляжу ещё, но, судя по рапорту Рудакова, парень вёл себя…

– Как? В рапорте ничего про это нет.

– Эмоции к делу не пришьёшь, Батя.

– Так как?

– Спокойно очень. Ну, не верю я в самообладание у мальчишки. Понимаешь?

– Понимаю. Это тоже к делу не пришьёшь.

– Я и копаю.

– Это правильно. Копай. Дальше.

– С ними вместе живёт заведующий домоуправлением Ким Николай Петрович. По документам - кореец. Кто они друг другу - Уткина, мальчишка, кореец? Я прошёл лично по подъездам. Кима этого уважают, как падишаха, ей-богу.

– Не боятся?

– Это и удивительно, Батя. Дворники - гренадёры. Чистота везде - слушай, тебе надо самому на это посмотреть. Живёт эта троица на чердаке. Втроём, больше никого. Ну, и… Ты читал, что Колумб про эту квартиру пишет?

– Читал я, читал. Занятно. Не повторяйся. Давно этот Ким там заправляет?

– С восемнадцатого года. Приехали они из Питера. Практически сразу Кима комендантом назначили. Это не один дом, четыре, просто под одним номером - стена к стене, колодцем.

– И везде так?

– Как?

– Чистота и порядок.

– Абсолютно.

– Интересно. А жильцы? Сплетни какие?

– Вот, Батя. Сплетен нет. Николай Петрович - царь, бог, отец родной. Нет перебоев с водой, с отоплением, с канализацией. Слесаря трезвые.

– Это как? - Вавилов, кажется, впервые за всё время разговора по-настоящему удивился - не зажёг новую папиросу от предыдущей. - Сан Саныч, ты это о чём?

– Об этом самом. Образцовое хозяйство. Хоть сейчас на доску почёта. Да и висит, конечно.

– Был у районного уже?

– Обижаешь, Батя.

– Ты рапорт когда напишешь?

– Когда Скворушка выйдет, - покаянно хмыкнул Городецкий. И добавил - с нарочитой плаксивостью в голосе: - Ну, Батя…

– Я ундервуд для кого у начальства выпрашивал? - грозно сдвинул брови Вавилов.

– Ну, Ба-атя…

– Ладно, ладно, - Вавилов всё-таки закурил. - Дело ясное, что дело тёмное. Мальчишку вызвал?

– Вызвал. На послезавтра. А сегодня вечерком хочу нагрянуть туда. Посмотреть, откуда ножки растут. Богомол прикроет.

– Что по налётчикам?