Настоялась ночь на звездах

Облака толпятся в лужах,
Словно овцы по загонам.
Первый лист осенний кружит.
Солнце светит – глаз Дракона.

Ветер тёплый не балует,

Чуть ласкает меня нежно.
В песни кот слова рифмует —
Их мурлычет безмятежно.

А кукушка всё кукует…

Жить и жить мне – сотни вёсен.
Ветер… тот уже целует…
Я люблю такую осень!

«На листья-кнопки давит ветер, перебирая, как лады…»

На листья-кнопки давит ветер, перебирая, как лады
Гармони новой пред игрою, мехов не трогая ряды.

Ещё мелодии не слышно, и вальс осенний не звучит, —

Настроя нет у гармониста – душа его пока молчит.

На кнопки давит по привычке: хорош уж больно инструмент…

Жаль, что цена высоковата, – нельзя купить его за цент.

А осень-муза-продавщица с остервенением шальным

Товар из склада всё выносит и выставляет перед ним…

Меха – сплошное разноцветье, гармони все как на подбор:

Такой бывает раз в столетье… но вот с ценою – перебор!

«Кружева из паутины собирают утром росы…»

Кружева из паутины собирают утром росы.
Кисти спелые рябины, как костров нежарких россыпь…

Лужи чёрными глазами в небо пялятся бесстыдно.

Листья кружатся цветные, – листопад – конца не видно.

Ветер тёплый, но не летний, в парке бродит, озоруя.

Ель навстречу тянет ветви – ожидает поцелуя.

Осень – светлая девчушка, где-то рядом, где-то близко…

Но пока над городищем лучи солнца – обелиском!

«Листья падают, листья падают…»

Листья падают, листья падают, —
Осень топчется во дворе.
Загребаю я в дом лопатою
Это «золото», одурев.

Навалило добра немерено, —

Только осень не дура, нет!
В чём подвох тут? Она, проверено,
Хохотала, смотря мне вслед.

И таджик вот, малой – из дворников,

Помогает мне «просто так»:
Носит «золото» в дом со столиков…
Хоть бы спрятал, дурак, пятак!?

Листья падают, листья падают, —

Осень топчется во дворе.
Богатею я – это радует…
Но не «лох» ли я здесь, в игре?

«Рассопливилась вновь, разревелась…»

Рассопливилась вновь, разревелась
Пьяной бабою осень в тиши.
Горе выплакать ей захотелось —
Благо нет никого, ни души.

Плачет осень навзрыд третьи сутки, —

Дождь струится по грязным щекам.
Гром, как крик, иногда – в промежутках,
Как молитва, несётся к богам.

Просит осень у неба немного:

Чтобы ветер-злодей не срывал
Сарафан, что достался от Бога…
Не насиловал чтобы… не лгал.

Ветер – хитрый: в любви признаётся —

Обесчестить при том норовит.
Сарафанчик вот-вот уж порвётся…
Только небо не слышит – молчит!

«А я жду снега… Надоела…»