Настоящая фантастика – 2010

По пеленгу сигнала тревоги нахожу нужную дверь. Дальше ломлюсь на предельной скорости, опережая охрану. Все встречные препятствия имеют один и тот же недостаток — автономное электропитание. Очень рационально: пушка со своим аккумулятором в узком проходе остановит целую армию терминаторов. С другой стороны, если отнять у нее питание — железо железом. «Черная дыра» предназначена именно для этого: обесточивает электронику, нанотронику, пожирая энергию. Если бы на пути встретилась система с питанием от центрального городского источника, оружие попросту взорвалось бы у меня в руках, однако на этот случай Стен поставил предохранитель.

Держись, брат! Гризли уже на подходе!

Стен сидит на полу, на окровавленной ладони пара выдавленных из тела пуль. «Калашников»! Теперь заработали настоящие пушки — последний довод королей.

— Ты как, братишка? — Мне это нравится все меньше, но, похоже, Стен справляется со своими ранами.

— Почти в норме, — скрипит он. — Там охранник с автоматом.

— Он бы еще танк выкатил, — достаю из кобуры свой «ПМ».

Почему-то вспомнил, как Феликс сверял мою подпись с образцом, когда оружейник выдавал пистолет с запасной обоймой. А я возьми да и подпишись росчерком руководителя проекта. На досуге как-то баловался. Оракул пыжился, краснел, сверлил меня взглядом из-под очечков. Оружейник только бровь приподнял и молвил: «Все в порядке», — не все ли ему равно: подпись пилота-параллелонавта или его начальника.

Стен давно уговаривал выбросить раритет. А память о друге! Вот и пригодилась штука-дрюка.

Коридор чист — даже противно. Кинуть «черную дыру» — жалко, еще понадобится. Чем же отвлечь этого автоматчика?

— Я выйду. — Стен кряхтя поднимается на ноги.

— Ну, да! Твоя башка дорогого стоит.

— Уйди, «старый»!

Всыпать бы тебе, сопляк, да время не ждет. Батя! Танки! Ура!!!

Выскакиваю в коридор на предельной для себя скорости. Слышу, как скрипят суставы и гудят мышцы. Вижу ствол автомата, плюющийся дымом, пули, медленно плывущие по воздуху. Вперед, Нео! За Зион! Смерть Матрице!

На потолок — на стену справа — на потолок — на пол. Три попадания в автоматчика из шести выстрелов «ПМа»: грудь, горло, левая глазница. Мы не в Голливуде — палить без конца и края. Охранник медленно оседает на пол. Я опускаюсь рядом.

Такое чувство, что святая инквизиция разорвала каждую клеточку тела. Сквозь муть перед глазами с трудом различаю озабоченное лицо Стена.

— Ты превзошел себя, — гудит его далекий голос.

За тебя, дурачка, испугался: помрешь, и с кем я останусь в этом компьютеризированном крысятнике среди вшивых волосатиков?

Укола в правое предплечье даже не чувствую — напарник ввел дополнительную ремонтную программу. Это, конечно, грубо, да время дорого. Сейчас лего начнёт с бешеной скоростью восстанавливать организм и — снова в бой.

Перед нами кокон, оплетенный массой реальных и виртуальных проводов. Здравствуй, Дедушка Мороз! Грозный демон, оглушительно рыча, вырастает из пола — аватар хозяина «Небес». Это и есть наша цель — хозяин «Небес». Молодой хакер заказал нам очистить «свято место» для него.

Пока аватар наливается мощью и силой, Стен, не раздумывая, стреляет из «черной дыры». Нечисть блекнет, испаряется.

— Стойте! Остановитесь! — вопит вполне человеческий голос из недр кокона. — Вы повредите медкомплекс, и я умру!

Чего нам и надо. Только я все же перехватываю руку Стрелка. Откуда мне знаком этот голос? Или мой комп глючит не по-детски?

Кокон с шипением раскрывается, к нам выезжает кресло с тщедушным бледным телом в зеленой робе хирурга. Глаза полны слез, подбородок трясется, длинные темно-русые кудри разметались по подголовнику, жидкая бороденка торчит в разные стороны, в руки вставлены катетеры.

— Феликс?! Феликс, сучий сын! — то ли негодую, то ли радуюсь я.

Карлик морщится от крика, пытается прикрыться слабенькой бледной лапкой с синими жилками.

— М-мы знакомы? — лепечет он, изображая непонимание.

Я рычу от ярости:

— Торин Владимир Яковлевич. Очень приятно.

Руку не пожимаю: во-первых, в этом мире рукопожатие не принято, во-вторых, гадко прикасаться к этой сволочи.

Лобик Феликса покрывается морщинами, изображая работу мозга.

— Что-то с памятью твоей стало? Изволь, помогу. Я — первый человек, которого ты отправил в параллельный мир. Всего на одну фазу сдвига. Ты, мой друг, в шутку называл меня параллелонавтом. — Гнев клокочет в груди, и я не сдерживаю иронии. — Помнишь, как выдавал мне пистолет, а я подделал твою подпись? — демонстрирую ему «ПМ» стволом вперед.

Феликс снова пытается закрыться бледной обезьяньей ручкой.

— Не цельтесь в меня, пожалуйста, — жалобно лопочет он. — Я вспомнил: Торин Владимир Сергеевич был моим соседом по лестничной площадке. Он поступал в университет на физфак, но провалился на экзаменах и уехал на Север на заработки. С тех пор я о нем ничего не слышал.

Медведь в бешенстве, кулак занесен. Чья-то крепкая рука перехватывает мою — Стен.

— Не лезь, сопляк!

— Остынь, Володя! Это не тот человек! Это не твой мир! Здесь свой Владимир Торин со своей судьбой!

Пар постепенно выходит из моих ноздрей.