Настоящая фантастика 2019

– Ой, ну мама…

– Ну что – мама? А если подвернёшь ногу? А если солнечный удар? Если на дураков нарвёшься, одна-одинёшенька? Что тогда?

– Ну я же не одна! – восклицает она прежде, чем успевает прикусить язык.

– Не одна? А с кем? Не говори, дай угадаю… – Мать устремляет взгляд на небо, точно провидица, читающая по завиткам облаков. – Неужели с тем голоногим рыбоедом?!

– Рыбаком…

– Ах, прости, пожалуйста! – Голос матери вскипает не то насмешкой, не то презрением. – Это, конечно, всё меняет. Ты потеряла голову от рыбака. Что же ты в нём нашла?

Сжав губы, она теребит косицу. Разве мама поймёт?

– Что молчишь? Имею я право знать, из-за кого моя дочь потеряла голову? Чего он хочет, твой рыбак? Бороздить землю? А может… – Бровь матери выгибается тетивой лука, вот-вот пронзит ядовитым взглядом. – Может, бороздить небо?

– Море… – шепчет она, сплетая пальцы. – Он бредит морем, мамочка…

До дрожи хочется рассказать про корабль, на котором они уплывут на край света. Но она сдерживается. Мама забыла, что когда-то была юной.

Разве поймёт она всю горечь обиды? Сегодня Алекс не пришёл. Не пришёл и в прошлый раз. А ведь обещал…

И как ей жить, если он не вернётся? Теперь, когда его ждут дальние страны? Что ему брошенные сгоряча обе-щания? Что смешные мечты, которые они поверяли друг другу под шёпот волн…

Она не замечает, как глаза наполняются слезами, как жгучая влага струится по опалённым солнцем щекам. Рука матери ласково касается её волос.

– Мальчишки всегда бредят морем. Оно для них – и вызов, и риск, и награда, и любовь…

Она содрогается от беззвучного плача.

Вздохнув, мать садится рядом и прижимает её к себе. Прохладные одежды пахнут солью и свежестью.

Она утыкается лбом в родное плечо и, уже не таясь, захлёбывается рыданиями.

– Вот, значит, как… – Мать задумчиво перебирает серебро её прядей. – Любовь проходит, мой шустрый малёк. А море остаётся…

Мягкие пальцы касаются шеи дочери, замирают. Недоверчиво обводят воспалённую царапину от сорванных перлов.

Внутренне сжавшись, она вскидывает голову. Синие глаза наливаются темнотой – ох уж эта семейная черта! Да, редкостные перлы. Да, подарок отца. Вечно занятого отца, которому проще отдариться диковинкой, чем поиграть с дочками. Да, мама, разве ты никогда не ошибалась?

– Он тебе не пара, мой шустрый малёк. Ты ведь это знаешь. Вы такие… – Мать запнулась, подыскивая слова, которые всё объяснят и не ранят ещё глубже. – Такие разные…