Настоящий покойник

— Ну и что? — пожимая плечами, безразлично ответила она — мои слова не возымели на нее никакого действия. — Ты же не один в вагоне поедешь, угостишь кого-нибудь.

— Да не нужно мне столько, — взмолился я. — Возьму пивка и потихонечку до Москвы доберусь.

— А ты знаешь, — мать взволнованно взглянула на меня, — что в поездах пить нельзя, могут подмешать чего…

— И курить бросай, — неожиданно буркнул отец.

— Обязательно, — ответил я и закурил. — Кстати, забыл вам сказать, я никуда не еду.

— Как не едешь, а зачем же я столько продуктов накупила?.. — Мать окинула взглядом разложенные на столе покупки.

— С собой возьмете.

— Куда-а? — поинтересовалась мать. Во взгляде отца появилось напряжение.

— Поживете несколько дней у моих друзей на даче. — Я старался избежать подробностей.

— А телевизор там есть? — Это волновало ее больше всего.

— Естественно, — ответил я, — и душ, и ванна, и… короче, все там есть. Даже спутниковая антенна. Тебе как раз в масть…

— Что это за слова такие? — прервала меня мать.

— Я хотел сказать, — пояснил я, — что тебе как раз в пользу — ты ведь начала английский изучать, а там много каналов на чистейшем английском.

Английский язык — это новое увлечение матери… после китайской дыхательной гимнастики. В больнице она познакомилась с женщиной, которая в свои девяносто (!) старалась не отставать от всего нового. Ну а поскольку моей матушке чуть-чуть за шестьдесят и она считает себя молодой (в чем я нисколько не сомневаюсь), она присоединилась к организованной ее новой знакомой группе «Плюющих на смерть» — так они себя называли.

— Нет, — как бы в продолжение моих мыслей произнесла мать, — я не могу уехать — у меня и тренировки, и встречи в клубе.

— Клуб «божьих одуванчиков», — не удержался отец от комментариев и, как всегда, был предельно четок в своих определениях.

Мать не удостоила его ответом.

Мирная перепалка с матерью несколько отвлекла меня от грустных мыслей, но ненадолго.

— К сожалению, это обсуждению не подлежит. — Я пристально посмотрел на отца.

Он все понял. Он также понял, что при матери я ничего объяснять не буду, но при первом же удобном случае все ему расскажу.

— Когда едем? — только и спросил он.

— Сейчас, — коротко ответил я.

— Собирайся, мать, — чуть ли не приказным тоном произнес отец и направился к выходу из кухни. — Сколько у нас времени? — на ходу уточнил он.

— Мало, — неопределенно ответил я. О какой определенности можно было говорить, если я действительно не знал, сколько у нас времени. Может быть, его вообще не осталось… Не дай бог.

Мое подсознание прокручивало дни, прошедшие после известных событий. Ничто, казалось, не вызывало настороженности, за исключением одного: несколько раз мне чудилось, что кто-то меня пасет. Очень осторожно, аккуратно и профессионально. Теперь-то я не сомневался, что тогда я не ошибался. Меня действительно вели. Пару-тройку раз я проверил «хвосты», но никого не обнаружил, несмотря на то, что я тоже не пальцем деланный, — это говорило о том, что мною занимались настоящие спецы.

Родители принялись собирать вещи, а мы с Камбалой курили на кухне. После выхода матери из больницы я позволил себе это впервые. Сказать по совести, я дома появлялся только в дневное время: вечера и ночи проводил в блуде, а утром, следуя своей клятве, посещал тир. Дуча… «Ду-уча-а…» — мои кулаки невольно сжались, и я почувствовал, как желваки задвигались под кожей. «Нет, Дуча… — мысленно обратился я к нему, — не зря ты гонял меня по ментовскому тиру». Дуча, сам непревзойденный мастер по стрельбе из любых видов оружия, пытался сделать из меня такого же. Не знаю, насколько это у него получилось, но то, что мои результаты улучшались с каждым днем, — это однозначно.

Мои мысли прервал новый звонок в дверь. Теперь я уже и сам принял меры предосторожности, но и на этот раз они были лишними — за дверью стояли Стас и Петр.

— Чего у тебя опять? — проходя в квартиру, спросил Стас и, заметив выглянувших из комнаты родителей, весело сказал: — Здравствуйте.

Петр также поздоровался и прикрыл дверь.

— Влад! — крикнул из комнаты отец. — А чего трубка на столе лежит?

— Это я со Стасом разговариваю, — почесав затылок, ответил я.

— А-а, — многозначительно произнес отец.

— Извини, Стас, тут у нас такое, что не грех и имя свое забыть.

— Ладно, — снисходительно проговорил он. — Так что ж все-таки случилось?

— Дучу убили, — я понизил голос до шепота.

Напряженная тишина повисла на кухне.

— Что теперь? — наконец-то нарушил молчание Стас.

— Я еще не закончил отвечать на твой первый вопрос, — проговорил я. — Паша сбежал из ФСБ… Я уверен, что смерть Дучи и его побег — это звенья одной цепи.

— Похоже, — согласился со мной Стас.

— Сейчас отвезем моих родителей на дачу Камбалы. Ты не против? — посмотрел я на Камбалу.

— Будто тебе нужно мое согласие, — пробурчал тот, но недовольства в его голосе не было. — Слава богу, что теща моих на море увезла. Я им денег выделил, чтобы ни в чем себе не отказывали.