Назад в СССР: Демон бокса – 3

Хорошо, что человек, задавший вопрос о кино, в кино разбирался, реплика «А кто такая Синтия Ротрок?» была бы неуместна, но вполне вероятна, восхождение каратистки к голливудской славе лишь начиналось.

— Кто победил?

— Конечно — она! — я выдержал паузу. — Победила обаянием. Что же касается предложений от киношников, их поступило, круглым счётом, ноль. Моя внешность не столь эффектна, как у Синтии.

Сразу из студии я спустился к бусу, где ждала меня Ольга, вооружённая термосом и сэндвичами.

— Валера, ты же миллионер. Но такой любитель халявы.

Мы перешли на русский, несколько непривычно после многомесячного перерыва — аж с Балтимора, зато водитель и оператор компании НВО вряд ли могли понять хоть слово. Вопрос с транспортом и иными расходами по поездке в графство Кент я решил предельно просто, сообщив менеджеру, что намерен почтить память героев, защитивших Великобританию в тысяча девятьсот сороковом в ходе «Битвы за Англию».

— Потому и миллионер. Много раз говорил: даже у миллионеров принято считать каждый доллар. Бесплатный тур по стране, чем плохо. Надо только купить цветы.

— Скупердяй. Да, не по отношению ко мне. Но вообще. Лучше скажи, зачем нам Чичестер на самом деле.

За окнами мелькали пейзажи Южной Англии, Сассекс, в это время года унылые. В Ждановичах наверняка лежит снег, приглашает стать на лыжи…

— Около Чичестера, дорогая, находилась авиабаза Тангмер Королевских ВВС Великобритании, защищавшая Лондон от воздушных ударов с юго-востока. Многие наши погибли. Кто не упал в море, а разбился над островом, особенно при посадке, или уже на земле умер от ран, хоронили там же, около Тангмера. В самом Чичестере размещалась диспетчерская служба, представь большой такой зал, туда стекались доклады о воздушной обстановке, на огромной горизонтальной карте двигали игрушечные самолётики, символизировавшие настоящие авиационные группы. С лётчиками в эфире общались исключительно девушки, за это диспетчеров назвали «хором красоток».

— Ясно. Тебе-то какое дело?

— Одну из них в этом хоре звали Мардж Остин. Её убило ночью немецкой авиабомбой. Наверно, того немца отпугнули зенитки, он отбомбился не по Тангмеру, самой важной цели, а куда попало — по жилым домам в Чичестере. Сорок четыре года назад. Меня тогда не было в Англии. Последний раз я подходил к её могилке в сорок четвёртом, перед переводом в Лондон. Ну и парни из нашего авиакрыла… Представь, утром с ними пьёшь кофе, обсуждаешь планы на вечер, а кто-то к вечеру нашёл покой на дне Ла-Манша, кто-то сгорел в разбившемся «спитфайре», и хоронили очень условные останки. Собака моя там погибла, голден-ретривер по кличке Рик, совсем молодой, младше Рекса. Его похоронил механик моего «спитфайра» и не сказал где, чтоб я не искал и не расстраивался лишний раз.

— О Господи… Ты летал на истребителе во время «Битвы за Англию»⁈

— А я не рассказывал? Ну, ты не спрашивала. Сбили раз — над самим Лондоном, выпрыгнул с парашютом очень низко, переломался и обгорел. Но ты же знаешь, на мне всё очень быстро заживает.

В очередной раз она не знала — верить ли. Звучит, конечно, дико и неправдоподобно из уст субъекта двадцати пяти лет о романе с женщиной, умершей в сорок третьем. Но Ольга уже усвоила: я никогда просто так языком не ляпаю. Даже когда шучу.

Надгробный камень Мардж я нашёл моментально, словно был там не в сорок четвёртом, а вчера. Положил цветы, телевизионщиков просил не снимать. Вот уже в Тангмере произнёс патетическую речь — о военном братстве, о союзе Америки, Великобритании и СССР против нацизма, что рушится «железный занавес», отношения налаживаются, и вообще — Горбачёв-перестройка, ура. НВОшникам очень понравилось.

А я прошёлся по взлётно-посадочной полосе, между плитами которой торчала жухлая прошлогодняя трава. Где-то здесь недалеко вроде бы авиамузей… Я сам себе — авиамузей. Только не открытый для посещений.

— Ты её любил? — осторожно спросила Ольга.

— Был привязан. Наверно, не более того. Вероятно, после войны она стала бы миссис Хант, я жил в Британии под этой фамилией. Грустил, что погибла, сильно грусти, но не чувствовал той боли, нахлынувшей, когда немцы в Мадриде убили Марию. Тогда с ума сходил. В паре с другим лётчиком, представь — деревянный самолётик, обтянутый тряпочками, фактически — воздушный змей с моторчиком, у него не лучше, отправились на штурмовку франкистской авиабазы. Самоубийство чистой воды, но до крика хотелось мести. Естественно, сбили, прыгнул с парашютом, едва выбрался к республиканцам.

Ей хватило такта не задать логично вытекающий вопрос: а если я погибну, будешь скучать по мне как по Мардж или как по Марии? Пришлось помочь, перевести разговор на другую тему.