Не ангел я…

Александр Иванович Антонов Не ангел я…

Вместо предисловия

Рожден когда-то в маленькой Дрезне —
Туда я и вернусь с последним вздохом.
Как жизнь я прожил? Что там врать —
неплохо
И «заодно с другими на земле».

Мой дед был пулеметчиком в войну,

А бабушка – учительницей в школе.
Люблю, когда гуляет ветер в поле,
Порывами целуя тишину.

Родители – те в бабушку пошли:

В призвании историками были
И слишком горячо меня любили.
И слишком рано в небеса ушли.

Еще был брат. Теперь его уж нет.

Я чувствую свою вину пред Богом.
И пусть у каждого в пути своя дорога,
Они – не заслужили этих бед.

А я за них остался. Я – один.

Я жить остался – слишком я упрямый.
Пусть сам не раз смотрел в лицо
костлявой,
Но, слава Богу, дожил до седин.

Не раз судьбы пыталась рваться нить.

И если б ни любовь моя-каприза,
Такого многолетнего круиза
По речке жизни мне б не совершить.

Коль выпало родиться на Руси —

И без наград считай себя героем.
Мы здесь столетьями уже такое строим!..
Да получается вот – Боже упаси…

Читатель мой, на рай не уповай —

Готов ли сердцу проявить отвагу?
Аз есмь пиит… Я спрятал боль в бумагу!
Не жаль себя? Ну что ж, тогда – читай:

Слепая музыкант

Цените каждое мгновенье:

Листок и карандаш в руке,

Строку, мотив, стихотворенье,

Зарю на утренней реке.

Мелодию и размерность слога.

И мысленный полет к звезде.

И жизнь, нам данную от Бога,

Неповторимую – нигде. 

Опять в душе переполох.
За что обидели бедняжку?
Жаргонное словечко «лох»
Я примеряю, как рубашку.

Там, где вчера благоухал

Цветами яблонь сад весенний,
Своим измученным стихам
Сегодня я ищу спасения.

Напрасно длится вечный спор,

Дразнящий бытие с сознаньем.
Век новый приоткроет створ
К очередному непознанью.

И, неопознанный в веках,

С одной строфой лишь в вечном
флирте
Брожу я по земле в стихах —
В тревожном рифмо-лабиринте.

И не пойму: куда иду?..

И разговоры – сплошь раздоры…
Все яблоки в моем саду
Сегодня оборвали воры.

***

Жизнь – театр: от нищеты – до лоска…
И сердца стук – то в ритм, то не в такт.
Шестой десяток не схожу с подмостков,
Доигрывая свой последний акт.

Спустилась ночь – тревожная, густая:

Как будто в ней спрессованы века.
И стонет моя комната пустая
Под сводами немого потолка.

И рвутся нити близости духовной.

Хоть волком вой. Хоть филином кричи.
Пусть не женой – любовницей греховной
Осмелишься ли властвовать в ночи?

***