(не) Беременна от чемпиона

— И самое главное, Егор. Вы не должны совершать действий, порочащих репутацию вашего хоккейного клуба.

— Какая жалость, — слегка качаю я головой, лукаво улыбнувшись. — Я уже составил целый список злодеяний на этот сезон.

— Без шуток, — протягивает Рита довольно строго, побарабанив пальцами по столешнице. — Если раздуете скандал — тренер выгонит вас, не раздумывая.

— Это тоже в договоре прописано?

— Нет, это мой вам дружеский совет.

— Раз мы друзья, почему все еще не перешли на «ты»?

— Думаете, уже пора?

— Так, ну мы уже опоздали на минут десять, — я делаю вид, будто сверяюсь со своими наручными часами.

— Ты всегда такой? — фыркает Рита, откладывая планшет и бумаги в сторону и придвигаясь поближе к столу.

— Какой «такой»? — улыбаюсь я, довольный тем, что смог ее вывести на непринужденный разговор и пробить стену холодности.

Она хочет ответить, но нас прерывает официант, который несет в руках поднос с заказом. Аромат свежесваренного эспрессо смешивается с запахом травяного чая. Необычное сочетание, пока не совсем понятное для меня.

Не сговариваясь мы с Ритой тянемся каждый к своим чашкам. Наши пальцы прикасаются друг к другу и… меня вновь насквозь прошибает воспоминаниями о Яне.

Как я впервые ее поцеловал. Офигел от того, как много всего можно чувствовать от обычного прикосновения губами к губам. Недолго я наслаждался этим моментом, потому что Златовласка, не раздумывая, отвесила мне звонкую пощечину. Да, такой она была строптивой, но от этого не менее желанной…

Почему-то в этот момент меня накрывает сильная волна злости. Вроде бы взрослый мужик, а веду себя как школьник, который не может забыть свою первую любовь. Золотова небось уже давно думать не думает обо мне, а я тут устроил вечер ностальгии.

— Все нормально? — спрашивает Рита, чуть склонив голову набок.

— Да, да, — отвечаю я отстраненно, чувствуя себя последним идиотом.

Вижу по глазам, что она поймала «тот самый момент, как из фильмов», а я вот, кажется, поймал очередной флешбек с участием Яны. Мое настроение окончательно испорчено, поэтому весь остаток вечера проходит практически в полном молчании, которое нарушается лишь моими ответами на вежливые вопросы, вроде «как тебе новый клуб?» и «вкусный ли десерт?».

Нет, такими темпами я превращусь в дикаря. А мне же нужно поддерживать имидж, или что там говорила Рита в самом начале нашего разговора. Честно, не запомнил и половины — мысли то и дело переключались на Золотову.

Где она сейчас? С кем? С Дуровым, с которым я перестал общаться после того, как заехал ему по морде кулаком? Или нашла себе хоккеиста побогаче? А может и вовсе переключилась на какого-нибудь папиного сыночка-мажора?

Стискиваю кулаки, вновь и вновь сгорая в огне ревности. Яна меня за это прозвала «жутким собственником», а я лишь крепче ее целовал, выдыхая в любимые губы: «Моя».

— …не твоя?

— Что? — с удивлением переспрашиваю у Риты, не понимая, как она умудрилась прочесть мои мысли.

— Я говорю, инициатива устроить благотворительный матч твоя или не твоя?

— А-а-а, ты про это, — протягиваю я, наконец-то, въехав в ее вопрос.

И замолкаю, словно подавившись своими же несказанными словами.

Идея была не моя, это Златовласка предложила, а я подхватил, потому что… Блин, я реально думал, что мы вдвоем сможем изменить мир к лучшему, подхватывал любой ее кипиш. Просто Яна умела находить в каждом человеке что-то хорошее, умела подбодрить и если надо спустить с небес на землю. Меня она тоже, в некотором роде, скинула с моего выдуманного пьедестала — я был из тех, кто не особо задумывался о чувствах других людей.

Скинула и проехалась катком по моему любящему сердцу.

— Ну и? — Рита поджимает губы, вновь превращаясь в строгого менеджера.

Ах да, я на вопрос не ответил. У меня тут чертова Золотова «в прямом эфире».

— Не моя, — мотаю я головой. — Она не моя.

И это не ответ на вопрос Риты.

Это миллионная попытка забыть Златовласку.

Глава 2

— Золотова! — окликает меня надменного вида секретарша, не поднимая головы от смартфона. — Вас ожидают.

— Иду! — бросаю пальто вместе с рюкзаком на стул и, схватив папку со своим портфолио, почти бегом залетаю в открытую дверь.

Это не первое мое серьезное собеседование, но я волнуюсь как никогда. Мне очень нужна эта работа — в большом городе без денег долго не протянешь…

— Прошу, присаживайтесь, — выводит меня из раздумий голос моего потенциального работодателя, и я, поспешно кивнув, сажусь за стул, что стоит прямо напротив него.

Молодой мужчина приятной внешности. На вид лет тридцать пять, не больше. Жаль, не мой типаж.

«Да, знаем мы, твой типаж!» — тут же ехидно отзывается внутренний голос, поднимая во мне волну совершенно ненужных в данный момент воспоминаний.

Воспоминаний о том, кого следует не просто забыть, а вычеркнуть навсегда из своей жизни. Пока у меня получается плохо, но я стараюсь.

— Что вы сказали? — переспрашивает мужчина, с интересом скользя по мне взглядом своих темно-карих глаз.

Кажется, последнюю фразу я сказала вслух. Вот ведь невнимательная!

— Ничего! — тут же спохватываюсь я, состроив виноватое лицо. — Простите, я немного задумалась…