Не друзья

— Тебе легко говорить, Свет. Живёшь с мужем как у Христа за пазухой! Но не всем же так повезло.

— Я развелась с Тимуром, мам. Почти три недели назад.

Она смотрит на меня, широко распахнув глаза.

— Почему не сказала?

Ничего не отвечаю, лишь пожимаю плечами. Как-то так вышло, что о себе я почти не рассказываю. Мама уверена, что у меня всё хорошо. Возможно, именно это известие её и тешит.

В этот момент на кухню прибегает Дарина. Хвастает платьем, которое я ей привезла. Вертится вокруг своей оси, улыбается. Сестре восемь. Взрослая. На два года младше, чем сын Богдана.

Я часто думаю об этой ситуации. Было непросто принять тот факт, что у Тихомирова есть ребёнок. Это серьёзно… И почему-то долго не укладывалось в голове… Да что там! Я до сих пор не могу свыкнуться с этой мыслью. Получится ли у нас? Смогу ли я? Вдруг Саша не примет меня и мы никогда не поладим?

— Безумно красивое платье, — обращаюсь к Дарине. — Померишь ещё тот розовый костюм?

Сестра кивает и уносится в свою комнату.

— Так что у вас с Тимуром произошло? — спрашивает мама. — Такой хороший парень!

— Хороший… Мы нормально разошлись. Почти. Уладили финансовый вопрос на днях. — Заметив, как внимательно мама меня слушает, продолжаю: — Руслан Ильнарович оставил мне долю в своей компании.

Мать помнит его, потому что, пока была в браке с моим отцом, часто пересекалась с Айдаровым. Но это, кажется, было настолько давно — словно в прошлой жизни.

— Хоть кто-то о тебе позаботился!

— Отец не считал меня достойной наследства.

— Всё потому, что не верил, что ты его дочь. Ох, как и грызло его это… — возмущается мама. — Все мозги мне вытрахал!

— Но я… я же его дочь?

Мать резко встаёт и подходит к плите, на которой готовит суп. Поднимает крышку, мешает половником, со звоном опускает её на место. Чёрт… За то короткое время, что мы знакомы, я успела неплохо выучить её характер и привычки.

— Только не говори, что нет…

— Не знаю, Свет! Не знаю! Я встречалась одновременно с двумя парнями. Забеременела. Один слился сразу же. И я вышла замуж за Алима, потому что мать бы меня прокляла.

Я делаю глубокий вдох и часто моргаю, чтобы не заплакать.

— И ты так спокойно об этом рассказываешь? Так спокойно оставила меня с ним один на один, сбежав?

— Алим хоть и сомневался, но очень любил тебя! И ни за что бы мне не отдал!

— Я обещала себе ещё с первой встречи с тобой, что никогда и ни за что не упрекну. Всегда входила в твоё положение и находила сотни оправданий твоему поступку. Мой отец, он… очень тяжёлый! И мне было безумно сложно с ним расти!

— Я хотела как лучше… — сипло произносит мама.

— Ты даже не попыталась.

Я поднимаюсь с места и забираю сумочку. Я никогда не разговаривала с матерью на повышенных тонах, считала, что отец был необоснованно с ней груб, хотя о событиях двадцатипятилетней давности ничего не помню. Но сейчас… Чёрт, она так просто рассуждает о предполагаемом отцовстве! У неё был другой мужчина. Отец сомневался. Знал, что мать его, возможно, обманула. Они друг друга стоили. Одна сбежала, второй — давил на меня изо всех сил, только бы не допустить такого же поведения, как у матери. И сейчас у меня возникает лишь одно желание: во что бы то ни стало защитить ту маленькую девочку по имени Света. Светлячок. Ту, которая ждала у окна возвращения мамы. Ту, которая испуганно выполняла приказы отца.

Я наспех прощаюсь с Дариной и Серёжкой. Обещаю, что в следующий раз привезу больше одежды, сладостей и игрушек. Задарю их! Мне жаль этих детей до слёз. Удивительно даже, откуда у матери двадцать пять лет назад взялось столько смелости, чтобы бросить мужа-тирана. Сейчас её нет. Она оправдывает пьяницу Толика и зачем-то терпит его. При том, что порой её детям не хватает одежды и канцелярских принадлежностей к школе.

— Света, подожди!

Мать догоняет меня у ворот. Осторожно берёт за руку, смотрит в глаза. Тело будто током бьёт. Впервые она касается меня нежно.

— Мне очень жаль, что так вышло. Я раскаялась в своём поступке и изводила себя. Не было ни дня, чтобы я о тебе не думала. Вот только время уже не вернуть.

— Ты права, мам. Время уже не вернуть, но исправить ситуацию никогда не поздно.

Я сажусь в машину, крепко сжимаю руль. Пока еду домой — держусь. Прохожу в квартиру, набираю ванну.

Наполнив бокал вином, погружаюсь в тёплую воду. Становится легче, но ненамного. Порываюсь пойти в гостиную и среди сотни документов найти какое-либо доказательство, что отец — это действительно мой отец. Он делал тест ДНК? Должен был. Но потом я понимаю, что это знание ничего мне не даст. Будет только хуже. Вскоре я продам эту квартиру со всем хламом. Пусть спалят его к чёртовой матери, потому что мне он не нужен.

В голове беспорядочно, словно слайды из фильмоскопа, всплывают картинки моей жизни. Сад, школа, выпускной, университет, замужество. Я удерживаю память на периоде, когда мне было семнадцать. Ночной клуб, Богдан, поцелуи, первая влюблённость. И череда ошибок, которые я совершила после. Не своя жизнь. Не с тем. Не так.