(не) Его Малыш(ка) (СИ)

Таксист паркуется у обочины витиеватой горной дороги, и я вываливаюсь из салона под непрекращающийся моросящий дождик. Подставляю лицо под мелкие брызги и дышу — глубоко, жадно, словно это последние мои вздохи. Стою в оцепенении и полном опустошении.

Моя сказка рухнула. Похороним под обломками ростки доверия и веры в людей. Он мне лгал. Он все это время мне лгал.

«Зачем? За что?» — мысленно ору во Вселенную, а в ответ лишь шелест проезжающих мимо автомобилей и шорох летнего дождя.

Немного продрогнув, обхватываю себя руками и, уставившись в одну точку, где-то там вдалеке мерцающую маячком отчаяния, пытаюсь понять, как жить дальше. А главное — где?

Малышка, почувствовав мое замешательство, легонько толкает меня изнутри то ли кулачком, то ли пяточкой, будто поддерживает и верит в меня. Да, моя хорошая, мы с тобой сильные, да? Мы справимся! Но для начала…

Возвращаюсь в такси. В инстаграме нахожу его страничку (странно, пока я еще не заблокирована и могу спокойно пролистать все его посты). Нахожу несколько тех, где он на фоне одного и того же шикарного таунхауса, и даже геолокация отмечена.

— Это далеко? — спрашиваю у водителя, показывая карту.

— Почти там же, куда мы сейчас и едем, — пожимает он плечами.

— Мне туда.

— Хорошо, — соглашается он.

Оставшуюся часть пути мы едем в полной тишине, даже радио отказывается работать, не желая разрушать траурность обстановки. Слезы катятся по щекам. Несмотря на мою решительность лично увидеть отца моего ребенка и, дабы чувствовать себя отмщенной, дать ему в рожу, ну, или хотя бы плюнуть в нее, соленые ручейки безостановочно омывают мою израненную душу.

На въезде в закрытый коттеджный поселок стоит КПП, и шлагбаум перегораживает дорогу.

— Дальше меня не пустят, — с легким сожалением сообщает мне таксист, выходя из автомобиля и доставая мой чемодан.

Благодарю его, оплачиваю поездку и с непонятно откуда взявшейся уверенностью топаю через пункт пропуска, сделав морду тяпкой. Охрана провожает меня ошарашенным взглядом, но не останавливает. Сверяюсь с картой в телефоне и довольно быстро нахожу указанный дом.

Красивый кованый забор обрамляет безликий зеленый газон, а тяжелая калитка не заперта, и я спокойно прохожу на территорию. Двухэтажное здание из красного кирпича, точно такое, как у Стаса на фотках, лаконичное и словно не обжитое.

Поднимаюсь по ступенькам, волоча за собой чемодан. На миг замираю перед тяжелой металлической дверью, а затем давлю на клавишу звонка до упора. Почти не дышу. А когда дверь открывается, с размаху ныряю в знакомые омуты серых глаз. Вот только это не Стас.

Глава 13 *Агния*

*Агния*

— Доброе утро, — запинаясь, произношу я, разглядывая незнакомого мужчину.

— Доброе, — заинтересованно звучит его голос с легкой хрипотцой, словно незнакомец простужен.

Он окидывает меня внимательным и даже чуточку заинтересованным взглядом. А я сквозь пелену слез рассматриваю его, пытаясь найти хотя бы малейшее сходство.

Высокий — я даже в туфлях на самой высокой шпильке едва ли достану своей макушкой до его подбородка. Широкоплечий — тот случай, когда выражение: «как за каменной стеной» получает наглядное воплощение. Налитые мускулы и кубики пресса. Узкая талия и прокачанные ноги. Большие ладони, бицепсы, трицепсы и прочая физическая идеальность.

Он красив. Красив настоящей мужской красотой. Не гламурный пижон, а уверенный в себе адекватный представитель сильного пола. Грубоватые черты лица: квадратный подбородок, нос с горбинкой, пухлые губы с немного размытым контуром, глубоко посаженные глаза в обрамлении черных ресниц, густые черные брови. Небрежно зачесанные темные волосы, немного влажные после душа, добавляют ему толику харизмы. А белое банное полотенце, обмотанное вокруг бедер, заставляет на миг потерять дар речи.

Сходство со Стасом почти незаметно, разве что цвет глаз и этот строгий, чуть надменный взгляд… ну, еще и пол. Да, точно, пол у них определенно один и тот же: мужской, сволочной.

Хотя… Не стоит, наверное, вешать ярлыки раньше времени и дуть на воду, обжегшись на молоке. И раз это не отец моего ребенка, следовательно, его дед. Вот пусть и вправит сыну мозги.

Из-за закоулков памяти вынимаю все, что я знаю о данном субъекте, а знаю я мало, крайне мало. Но имя и отчество его мне известны, и это главное.

Да, малышка, дедушка у тебя шикарный! Боже, о чем я только думаю, стоя тут на пороге чужого дома, мокрая, словно уличная кошка, и растирающая по щекам слезы обиды!

Ловлю на себе подозрительный взгляд и дрожащим от волнения голосом жалуюсь ему на Стаса.

— Сочувствую, — с полным ко мне безразличием пожимает он плечами. — Только я-то тут при чем? — недоумевает он и делает глоток из чашки.

— А вы Степан Станиславович? — все-таки решаю уточнить. — А я — Агния, — представляюсь сама, получив утвердительный кивок, а затем радую мужчину новостью о скором приобретении статуса «дед».

— Что, простите? — Он давится только что сделанным глотком, закашливается и неуклюже пятится к стене.