(Не)идеальные отношения. Реванш

Я понимаю, что нельзя торопиться. Что обязательно нужно дать право выбора, вдруг девчонка решит выставить меня вон. Но не могу ничего с собой поделать, сминая мягкую ткань свободного Ларкиного свитера.

– Прости, – хриплю в её аккуратные чувственные губы и трусь щетиной о щеку, надеясь, что завтра Белка меня не проклянет.

Глава 14

Белка

Где-то мерно тикают часы. Капает вода из плохо закрытого крана. Назойливо дребезжит настойчивый будильник.

Я медленно открываю глаза, уставившись на потолок. И первые пару секунд честно пытаюсь понять, как же так получилось. Ещё вчера я собирала себя по осколкам и глотала горькие слёзы, стирая капли крови с дрожащих пальцев. Ещё вчера я всеми фибрами своей души ненавидела Стрельцова, я разбивала собственную гитару на крупные нелепые осколки и рыдала, как раньше, забившись в самый дальний угол комнаты. Ещё вчера я клялась всем, что у меня осталось, что никогда (никогда!) больше не подпущу никого так близко, так опасно близко…

Ещё вчера. А потом жизнь сделала очередной кульбит, и теперь я не могу.

Не могу отпустить, не могу разорвать стальные объятия. Не могу сделать вдох, и сжигаю весь кислород в жадном лихорадочном поцелуе. Не могу остановиться и не хочу останавливать. И сердце так больно колотится о рёбра, а в голове рефреном звучит треклятое и по-детски эгоистичное «Мой!».

Мой…

Это слово полынным мёдом растекается на языке, оседает сладкой горечью в душе. Я невольно жмурюсь, даже не пытаясь стереть выступившие на глазах слёзы. И тихо, почти беззвучно смеюсь, когда на очередной пассаж будильника слышу недовольно ворчание откуда-то в районе моего живота.

– Грёбанный телефон…

Пашка ворочается, подтягивается выше и подгребает меня к себе под бок. Оставляет колючий поцелуй на моём плече и утыкается носом в затылок. И выдыхает мягко и самоуверенно:

– Доброе утро, Белка…

– Доброе, - хрипло выдыхаю в ответ и снова жмурюсь. Теперь уже от ненавязчивых ласковых прикосновений. Проворные хитрые пальцы скользят по обнажённой коже моего живота, рисуя никому не понятные узоры. И я дрожу от предвкушения чего-то нового, горячего, личного, что разливается по венам жидким огнём. Дрожу и прижимаюсь ближе, зарываясь пальцами в спутанные чуть волнистые волосы парня.

– Я дурак, да? – Стрельцов поднимает голову, заглядывая мне в глаза. Очерчивая костяшками пальцев линию моего подбородка.

– Да, – я не спорю и улыбаюсь. Робко, неуверенно. Не зная, что последует за этим странно самокритичным вопросом. Протягиваю руку и разглаживаю пальцем хмурую складку между его бровей.

И вздрагиваю, когда Пашка прижимается щекой к моей ладони. Его непривычно серьёзный взгляд скользит по моему лицу, спотыкается на губах.

– Я заставлю тебя выбрать меня, – наконец, выдыхает он зло, впиваясь в мои губы грубым жестким поцелуем. Так, что я забываю, как дышать. Снова. Так, что моя хрупкая, личная реальность оседает мелкими осколками вокруг нас, разлетается под натиском эмоций и чувств. И становится плевать на то, что будет завтра. На слухи, досужие сплетни и никому не нужные разговоры. На все табу и разделяющие нас противоречия. На пары чёртовой математики и Ворона, обещавшего зайти ко мне после обеда.

Плевать. На всё.

Во второй раз я открываю глаза далеко за полдень. Моргаю пару раз, пытаясь осознать, где я и который сейчас час, и вздрагиваю, услышав голоса в коридоре. Схватив чужую футболку, скатываюсь с дивана и натягиваю её на себя. И вылетаю из комнаты, с разбегу врезаясь в спину стоящего там Пашки.

– Привет, малая, – хрипло смеётся Ворон и, делая шаг вперёд, треплет меня по спутанным волосам. – Я смотрю, теперь мне за тебя не стоит беспокоиться? Твой Цербер уже минут пять обещает мне что-нибудь сломать. Качественно и надолго.

– Не стоит, – я киваю, обнимая Стрельцова за талию, и утыкаюсь носом в его плечо. Улыбаюсь в ответ на очередной смешок братишки и тихо добавляю то, о чём, по-хорошему, давно пора было рассказать. – Паш, мы с Вороном в одном детдоме были. Он…

– Считай, что я её старший брат, – перебивает меня Сергей и криво усмехается в ответ на растерянное молчание Пашки. – Ладно, Белёк. Вечером созвонимся. А ты, – он тыкает в сторону парня своим мотоциклетным шлемом. – Береги её, Цербер. Обидишь, пеняй на себя.

Ворон исчезает из моей жизни так же стремительно, как и появляется в ней. Он всегда такой: приходит, когда не ждёшь, уходит, не попрощавшись. Оставляя после себя ощущение тепла и осознание того, что он рядом. И это я ценю куда больше громких слов и клятвенных обещаний.

Намного больше.

Повисшее неловкое молчание разбивает тихий нервный смешок. Стрельцов вдруг резко разворачивается в моих руках, толкает меня назад и вжимает в стену всем телом. Обхватывает ладонями лицо и долго-долго смотрит в глаза. Словно ищет там какой-то ответ.

– Прости, Белка, – рвано выдыхает мне в губы, утыкаясь лбом в мой лоб. – Я у тебя такой идиот…