(Не)идеальные отношения

Мысль сбивается и не желает оформляться. В голове сумбур из противоречивых чувств и желаний, и я не знаю, чего хочу больше: послать Градова окончательно и бесповоротно, выжигая чувства крепким алкоголем, или дать нам шанс. Пусть оборванный, пусть несбыточный, пусть будет больно, но…

Разве это того не стоит?

Я так ухожу в свои мысли, что не замечаю, когда отец оказывается так близко. Его пальцы сжимают моё плечо, а губы мягко касаются макушки, вернув меня на пару мгновений в далёкое детство, даря такие нужные сейчас поддержку и тепло.

– Ты же знаешь, что я поддержу тебя? В любом случае?

Его голос звучит буднично и равнодушно, но я не могу скрыть растягивающую губы робкую улыбку, прижимаясь щекой к его боку. Чувствуя, как отпускает натянутая в груди струна, и дышать становится чуточку легче. Я знаю, что просто всё равно не будет, что найдётся тысяча и одна причина «за» и «против», но здесь и сейчас, в тепле родных объятий я впервые за всё это время позволяю себе.

Позволяю поверить, что это возможно.

Хлопок двери выводит меня из раздумья. Я сжимаю пальцами несчастный телефон, всё ещё не зная, правильно это или нет. И набираю короткое сообщение, отправив его до того, как успеваю передумать.

Ответ приходит раньше, чем я осознаю, на что соглашаюсь. Улица, дом, квартира и ничего больше. Ни привычного «Люблю», ни властного «Моя» и это почему-то задевает куда сильнее, чем я этого хочу. Настолько, что где-то в груди вспыхивает жажда мести, а злость пополам с ревностью смешиваются в адский коктейль, толкая меня на безумные поступки.

Ломая последние жалкие остатки сопротивления.

Маленькое чёрное платье и убийственные шпильки. Ярко-алый тон помады и чёрные стрелки. Впервые я не хочу загонять себя в рамки приличий и социальных условностей, не хочу соответствовать чужим ожиданиям и оправдывать чужие надежды. Я сознательно рушу образ пай-девочки, распуская волосы и накидываю кожанку поверх строгого платья, и сажусь в поджидающее меня такси до того, как непривычная дерзость и уверенность растворятся под мелкими каплями дождя.

Время замирает, останавливает свой бег. Болтовня водителя не напрягает, а играющая по радио музыка не действует на нервы. Мне кажется, я цепенею, застываю в каком-то вакууме и даже не дышу, пока жёлтая машина не тормозит возле такого знакомого жилого комплекса. И только выйдя на улицу, делаю первый, судорожный вдох. Чтобы в следующую секунду сорваться на бег, игнорируя возмущённый крики прохожих и вопросительный взгляд консьержа.

Кабина лифта пуста, пальцы жмут на нужный мне этаж, а сердце готово выскочить из груди. Я слышу свой собственный пульс в ушах и нетерпеливо стучу ногой по полу, глядя на медленно меняющиеся цифры на табло.  Всё равно пропустив тот момент, когда лифт тормозит, а металлические двери разъезжаются в сторону, открыв мне путь на лестничную площадку.

И только тогда я понимаю: всё происходит на самом деле. Всё серьёзно, я здесь. И шаг назад не сделать, не сбежать. Потому что мой персональный дьявол, мой чёртов упрямый мужчина стоит на пороге собственной квартиры. Нагло ухмыляясь, засунув руки в карманы джинсов и всем своим видом заявляя – вот он я, победитель.

– Ненавижу…

Мой голос предательски хрипит, я облизываю (в который раз?) пересохшие губы и делаю шаг вперёд. Ещё один и ещё. Пока дрожащие пальцы не касаются его груди, обтянутой простой белой футболкой.

– Как же я тебя ненавижу, Градов… – тихо шепчу, глядя прямо в его глаза. В них похоть плавится пополам с жаждой и звериным голодом. И дрожа то ли от страха, то ли от предвкушения повторяю по слогам. – Не-на-ви-жу…

Поцелуй обжигает и бьёт в голову не хуже крепкого виски. Горячие ладони забираются под полы моей куртки, сминая тонкую ткань платья. Скользят по спине вниз, дразня и зажигая. А хриплый мягкий голос дразнит и обещает, шепча едва слышно мне на ухо:

– Ты сама сюда пришла. И отпускать тебя я больше не намерен. Никогда.

И вместо того, чтобы возражать, я вдруг успокаиваюсь. Окончательно и бесповоротно. Ровно настолько, чтобы прижаться губами к его щеке и легко согласиться на все, что мне предлагают:

– Не отпускай…

Эпилог

Стас

Если бы на месте Рады была другая женщина, я бы давно забил. Пустился бы в недельный загул, залил бы мысли о ней вискарём или текилой, устроил бы десятичасовое родео с длинноногой блондинкой в своей постели или прыгнул бы с парашютом. Десять раз.

Возможно, Лёхе пришлось бы искать меня в Барселоне у друзей, год назад учившихся у нас по обмену, или у деда на даче под Воронежем. Выцарапывать из моих трясущихся пальцев бутыль с самогоном и совать в рот хрустящий малосольный огурец по особому бабулиному рецепту. Запихивать мою бессознательную помятую тушку в сверкающий частотой мерседес и молиться о том, чтобы я не оставил завтрак на светлой кожаной обивке. По крайней мере, бегать и унижаться я б ни за кем не стал, а вот о Раду обломал все свои принципы.