Не играй с огнем, девочка. Наследник для врага (СИ)

— Извини, у меня большие проблемы. Точнее, у нашей семьи. Не принимай на свой счет.

— Ох, я понимаю! — смягчается девушка и уносится на кухню.

Я же сажусь за стол и берусь руками за голову. Она раскалывается, словно по ней всю ночь били ногами, но я всего лишь искала выход из сложившейся ситуации. Ехать к мужчине? Улыбаться? Смотреть ему в глаза, зная, кто он? Это будет слишком даже для меня.

* * *

После кофе в голове у меня немного проясняется. Страх никуда не уходит, но и решительности меньше не становится. Тут звонит телефон, и я вынимаю его из кармана. На экране высвечивается номер моего парня.

— Привет, Паш!

— Привет, малышка, как ты?

Закусываю губу, не зная, говорить или нет, а потом решаюсь. Ведь кому рассказать о том, что мне грозит, как не ему?

— У меня проблемы…

— Давай я подъеду? — неуверенно произносит Паша, но я сразу отметаю эту идею. Если папа его увидит, мне предстоит выслушивать крики и нотации еще долго. Отец никогда не скупился на нелестные эпитеты, называя меня подстилкой мальчика в трико или просто проституткой.

Не знаю, чем я заслужила такое отношение, ведь у меня с Пашей, кроме поцелуев, ничего не было. Да и ни с кем не было, хоть парню такой расклад мало нравился.

— Нет, я сама. Давай на нашем месте.

— Окей! — соглашается парень и отключается.

Допиваю остатки кофе одним глотком и иду собираться. Не став краситься, я быстро натягиваю первое, что попалось под руку, и, вызвав такси, еду на встречу.

Нужно рассказать все еще кому-то. Нехорошо действовать сгоряча. Вдруг я упускаю какой-то выход?

Вижу Пашу за дальним столиком в нашем любимом кафе и спешу к нему. Усевшись напротив, я быстро заказываю себе чай и, проследив, чтобы официантка ушла подальше, придвигаюсь ближе к парню.

— Ты такая загадочная. Что-то случилось? — хохотнув, спрашивает он, а я напрягаюсь. Совершенно не до шуток.

— У меня проблемы, Паш, я говорила.

— Да-да, что опять? Ноготь сломался? Или папа не дал денег на новые джинсы?

Меня всегда бесило его отношение к моей семье. Когда мы начали встречаться, я жила отдельно и никому не говорила, кто мой отец, потом же пришлось рассказать, и с того момента Пашу словно подменили. Он не упускал возможности указать мне, что я золотая молодежь, которой приносят все на блюдечке, когда ему приходится впахивать.

Объяснения, что я не беру у отца денег и стараюсь с ним особо не пересекаться, не приносили результата. Как и сейчас. Но надеюсь, когда он узнает, в чем именно причина, он поймет, что все серьезно.

— Прекрати… — серьезно выдаю я, и улыбка медленно сходит с лица парня.

— Так что там? Говори уже!

— Мне угрожает опасность. Точнее, моему отцу, но меня это тоже заденет…

— Это связано с его бизнесом, да? Рэкет? Или правоохранительные?

Я закусываю губу, не зная, куда причислить того самого Акима, но потом киваю:

— Да, это связано с его бизнесом. Один очень влиятельный человек нашел на моего папу какой-то компромат и требует отдать ему бизнес… или просто завязать с ним. Не знаю точно. Но времени он дал до лета.

— Ну так пусть завяжет, в чем проблема? — нервно дергает плечом Паша.

— Он говорит, что не может. Его бизнес завязан с другими очень влиятельными людьми. В общем, я не знаю, но что бы он ни сделал, ему везде грозит опасность.

Тут подходит официантка и приносит нам напитки. Выставив их на стол, она улыбается Паше и, вильнув бедром, удаляется.

Я в недоумении смотрю на парня, всем своим видом спрашивая: «Что это было?» — но тот игнорирует мой немой вопрос и, нервно постукивая пальцами по столу, задает свой:

— Так а ты при чем? Съезжай от него, да и все! Давно уже пора…

— Ты не понимаешь! Даже если я уеду в другую квартиру, все равно мне не спастись. Шанс есть, если я уеду в другую страну и сменю имя, а так…

— Не гони, переезжай ко мне, я давно тебя зову, и никто тебя не тронет, — самодовольно выдает Паша, а потом с ухмылкой добавляет: — Кроме меня, конечно!

— Ты думаешь, их остановит расстояние в пару десятков километров? Они расправятся с отцом, а потом возьмутся за меня.

— Что за бред, Рита? — вспыхивает Паша. — Ты словно боевиков насмотрелась! У твоего отца нет охраны? Или нельзя пойти в полицию? Зачем ты сейчас нагоняешь тумана на свою персону?

— Я ничего не нагоняю, Паша, это правда! — со слезами в глазах настаиваю я.

— Ну и кто же эти страшные люди, против которых даже твой отец бессилен? — равнодушно выдает мой парень.

Я осматриваю его, уже даже не зная, верно ли я поступила, что рассказала ему. По-видимому, это его никак не трогает.

— Аким… Не помню фамилию, вроде на Б что-то…

Поднимаю глаза на парня и вижу, как его лицо немного побелело.

— Ты чего? Тебе плохо?

— Нет! Все хорошо, — приходит в себя парень, но все так же остается бледным. — Так как фамилия?

— Сейчас…

Лезу в телефон и открываю вкладку, где я пыталась собрать на него информацию.

— Вот, Башаримов Аким…

— Рита, ты хоть знаешь, что сейчас сделала? — еще больше бледнея, взвывает парень

— Что? — оторопело спрашиваю я. Да, я хотела, чтобы Паша воспринял серьезно мои слова, но не насколько же.