Не красавица

— Я чувствовала, что ты смотришь, и не знала, куда себя деть, — признаюсь со смущённым смешком . — Тяжело продолжать спокойно пить кофе, когда тебя разглядывают. 

— Ну извини! — смеётся Стас. — Я парень прямой. Окольными путями заходить не умею.

Нам приносят салаты, которые оказываются очень вкусными, и беседа, на удивление, не смолкает. Я рассказываю Стасу про поездку в Барселону с мамой, про то, как мы оставили в кафе сумку и, испугавшись, что её украли, поставили на уши местную полицию. И про походы в музей Пикассо тоже говорю. В любой другой раз засомневалась бы, — а стоит ли? вдруг собеседнику станет скучно? — но тут слова льются свободно и легко. 

— Может быть, разделим счёт? — робко предлагаю я, когда официант застывает перед нашим столом с терминалом. Кажется неправильным сидеть и делать вид, что Стас обязан за меня платить.

— Не шути так, — отмахивается он, прикладывая телефон к считывателю. — Даже обидно стало.

— Извини, — с жаром выпаливаю я. — Не хотела тебя обидеть и ни на что не намекала.

Из кафе или ресторана выхожу с улыбкой на лице. Хороший получился вечер: без неловкости и напряжения. Хотя, возможно, я зря так радуюсь. Нужно ведь ещё добраться до дома.

— Отлично посидели, — подтверждает мои мысли Стас. — Что скажешь насчёт повторения?

И тут я впадаю в ступор. Потому что снова не уверена, что хочу этого повторения. Вернее, я бы с удовольствием посидела со Стасом за чашкой кофе и слушала рассказы о его многочисленных поездках, если бы знала, что подобная встреча ни к чему не обязывает и мой спутник не питает ложных надежд. Главный инсайт этого вечера заключается в том, что теория Василины не подтвердилась. Мои мысли заняты Даном вовсе не потому, что он стал первым, кто уделил мне внимание. Этим вечером Стас с меня глаз не сводил, но я даже отдалённо не испытала того, что испытываю всякий раз в присутствии Дана.

Стас смотрит мне в глаза и улыбается. Как же хорошо, что он не способен проникнуть в мою голову и не догадывается, что я вероломно сравниваю его с другим мужчиной. 

— Да, можно. Давай созвонимся.

Стас довольно мне подмигивает и, коснувшись локтя, подталкивает в сторону своего припаркованного автомобиля. Видимо, я слабачка, но сложно даже представить, что я говорю ему «нет». Если бы в этой ситуации мне такое ответили, я бы мечтала провалиться сквозь землю и потом сутками гадала, что сделала не так. Отказ — это всегда неприятно, а я не хочу делать неприятно человеку, который симпатичен. Правда, как быть дальше, в случае если Стас начнёт рассчитывать на большее, пока не придумала. 

Разве я когда-нибудь полагала, что начну задаваться подобным вопросом? Как не обидеть отказом симпатичного парня, пригласившего меня на свидание? Узнай об этом Таня трёхмесячной давности, она бы глаза вытаращила от неверия.

— Ты любишь клубную музыку, да? — интересуюсь, когда салон оглашается второй по счёту композицией с монотонными битом. И чтобы Стас не подумал, что я пытаюсь критиковать его вкус, поясняю: — Спрашиваю из любопытства. 

— Да, люблю техно. А ты какую музыку слушаешь? 

— Разную, — уклончиво отвечаю я. 

Стас несколько раз тычет пальцем в панель магнитолы, после чего музыка неожиданно смолкает.

— Подключай свой телефон, — весело командует он. — Поедем на твоём вайбе. 

Хочу сказать, что нет нужды ехать на моём вайбе, но потом решаю не занудничать и синхронизирую устройство по блютус.  

На первых же аккордах зазвучавшей песни Стас поднимает брови:

— «Оазис»? Любишь брит-поп?

— У меня очень скудный плейлист, — смущённо улыбаюсь я. — Не обновлялся ещё со школы.

— Ретро, — удовлетворённо хмыкает он, прибавляя звук. — Но мне нравится.

Я даже умудряюсь немного подпевать, пока мы несёмся по проспекту. Правда шёпотом. Мне хорошо. Без вибрирующего ощущения в животе, без желания украдкой посматривать на Стаса. В его машине я едва ли готова ехать вечность, но пару кругов до дома — в самый раз. 

А потом вдруг случается непредсказумое. Вокал Лиама Галлахера прерывается стандартной мелодией звонка,и на экране магнитолы вспыхивает имя, которое я мечтала увидеть все шесть дней. Д.А.Н. Дан. 

По рукам разбегается электричество, сбивается дыхание. Вжавшись в обшивку кресла, смотрю, как ритмично пульсируют заветные буквы, и понятия не имею, что делать. Сердце колотится так, будто меня застали за чем-то глубоко интимным.

— Ответишь? — долетает до меня голос Стаса. 

— Да-да, конечно, — бормочу я и неловко смахиваю пальцем зелёную трубку. 

Моя огромная ошибка, потому что в ту же секунду салон автомобиля наполняет знакомый глубокий голос:

— Привет, красавица. Скучала по мне?

23

Острая паника за секунду превращает мозг в гудящий улей, в котором невозможно расслышать ни одной здравой мысли. Кажется, я даже видеть хуже начинаю. Сердечная дробь отзывается в ушах, и спина под платьем противно намокает. Дан. Находясь на громкой связи, спрашивает, скучала ли я по нему. 

— Привет, — сиплю я, вжавшись позвоночником в обшивку. — А... Не знаю…