Не кровный Брат

— Это я уже понял. За что?

— За отмену свадьбы и измену.

Нахмурился. Вот тебе новости…

— Чего? Какую ещё измену?

Сын глянул на меня, как на глупого.

— Ты не понял разве? Измена со мной.

Слова застряли в горле. Подавился коньяком. Закашлялся. Глаз нервно задёргался. Он её…перед самой свадьбой? Да что за дьявол сидит передо мной?

— Кирилл… — прочистил я горло. Голос словно сел от шока и алкоголя, осевшего на связках. — Вы с ней что… Вы…

— Переспали, пап. Это так называется. У нас вчера был секс. Поэтому свадьба отменяется.

Я опять замолчал, открыв рот, не зная, что ещё сказать на это. Кошмар какой-то, который не прекращается никак. Повторяется по кругу.

— Знаешь, Кир… Если бы ты не был моим сыном — я бы тебе уже морду разбил за это всё. Ты понимаешь, чё ты вообще творишь?

— Понимаю, — отозвался он, не поведя и бровью.

Ему абсолютно, ни одной капли не стыдно за свои поступки.

— Зачем? Зачем ты это сделал? Ты понимаешь, что ты ей жизнь рушишь опять?

— Люблю её. Не смог забыть.

Как снега за шиворот мне насыпали, аж задохнулся…

— Что? А не ты ли её бросил пять лет назад? Это потому что очень любил?

— Да, потому что любил. Я думал, ей так будет лучше. Она сама отказалась тогда от меня.

— Она отказалась?! Да она тут в истериках несколько месяцев по полу каталась. Сидела на серьёзных препаратах и ходила к психотерапевту. Даже не один курс. Не помог ей единичный, пришлось повторять. Мы боялись с Таей, что она что-нибудь…сделает с собой. Она готова была головой о стены биться в тот день, когда ты её бросил. Возле порога как пёс сидела. Хатико местная. А потом узнала, что ты не приедешь, и опять в истерику впала. Она даже рисовать не могла, представляешь? Чуть с университета не отчислили. Уже хотели академ оформлять, а то бы выперли. Чё это за художник, который не может рисовать? Ходила имя твоё постоянно твердила, создала диалог в сети с тобой, как бы, и общалась. Да мы уже думали, что она с ума сошла. Абсолютно серьёзно. Ты просто её растоптал, сын. Она почти все эти годы была одна. Так, мимолётное что-то. Никого не подпускала. Не доверяла. Лиза не так давно наладила свою жизнь. Встретила Илью, пошла ему на встречу. Согласилась на брак. А потом вернулся ты и снова всё испортил. Тебе её совсем не жаль? Ведь у вас была любовь. Как ты можешь быть таким жестоким к той, с которой делил постель, которую звал любимой? Я не могу понять. НЕ понимаю. Объясни мне. Может, ты сможешь найти оправдания своим поступкам? Что глаза выпучил? Не знал, что тебя можно так любить или потому что просрал эту её любовь?

***

Кирилл.

Отец говорил, а мне каждое слово как ржавый гвоздь в сердце втыкалось, причиняя реально ощутимую физическую боль.

Да, именно поэтому и выпучил глаза, как выразился папа. Если ей было так плохо — значит, Лиза любила меня. Она ждала меня домой, плакала.

Она. Ждала. Меня.

Все мысли вылетели из головы. Мир будто поставили на паузу. Папа продолжал говорить, но я слушал уже в пол уха. В голове пусто как в пустыне, пролетел одинокий ковыль…

Подождите! Минуточку.

Но тогда почему она так легко отказалась от меня и согласилась на расставание? Не знаю. Но я не понял. Я тогда, значит, ничего не понял.

Если бы не любила, то и не страдала бы так сильно. Отец выдумывать не будет. Да, он говорил не раз, что Лизе плохо и я не прав. НО ОТКУДА, СУКА, Я МОГ ЗНАТЬ, ЧТО НАСТОЛЬКО ПЛОХО?

Я ему что, внук Ванги? Сказал, блядь, тоже: "Лизе плохо, ты не прав!"

Я что должен был понять по его словам? Плохо может быть по-разному. Если бы он сказал, что у неё такие истерики и депрессия, я бы приехал… Но я был так уверен, что она меня не любит, что просто не слышал сигналов отца. А он, видя стену вокруг меня, перестал пытаться вмешаться. Папа не смог бы ничего сделать, я слишком упрям, а Лиза слишком ранила меня. Хотя теперь, когда папа рассказал мне о том, что было с ней, я вижу всё под другим углом…

Выходит, я тогда сделал в корне неверные выводы и…в самом деле жестоко растоптал и её, и себя. Нас всех!

Я ошибся. Я ужасно ошибся… И это ошибка стоила нам столько страданий и почти шести лет…

Бляяяядь… Это просто… Я не знаю, даже КАК это назвать. Как же это больно. Папа верно сказал — всё просрал. Сам. Я виноват во всём. Только я.

Я всё исправлю. Только смерть нельзя обернуть. Понимаю, буду сейчас как дебил, когда приду к ней и скажу:

"Сорян, подруга, ошибочка вышла! Щас мы тут быстренько всё переиграем! Я был жутким говном, но сегодня я уже пушистый зайка и передумал тебя давить, думая, что ты меня не любишь. Выходи за меня и погнали со мной, всё будет норм! Честно-честно. Я больше так не буду!"

Даже засмеялся, как ненормальный, представив себе эту сцену, напугал отца. Тот уставился на меня с опаской.

Я вчера еще как чмо себя с ней вёл, когда в постель потащил. И сегодня, когда шантажировал Лизку на разрыв с этим создателем игр. Я воевал за неё. Да, способ не самый выскоморальный, зато действенный. Мне нужно было в короткие сроки расстроить эту никому не нужную свадьбу.

Интересно, она меня просто выгонит, или ещё отпинает и плюнет в морду? И я бы понял.