(Не) курортный роман (СИ)

Боже, человек, кем бы ты ни был, я тебя люблю и клянусь в твою честь назвать своего первенца!

Если он у меня однажды появится, разумеется. А то, судя по скотскому поступку Федора, с которым я вчера окончательно «завязала», брак и счастливые хлопоты материнства в ближайшее время мне не светят.

Щедро плеснув воды из графина, я разжевываю и запиваю таблетку, одним махом вылакав воду в стакане. Тянусь снова за графином, планируя дальше пить прямо с горла, как по ушам бьет бархатный смешок:

– Доброе утро, Карамелька.

Я оборачиваюсь. Сережа стоит в дверях, ведущих на террасу. В одних светлых шортах, низко сидящих на бедрах, с телефоном в руке, подпирает плечом косяк. Его русые кудри влажные и сексуально растрепанные, а на щеках отросшая щетина. Длиннее и гуще, чем обычно. Будто сегодня утром он забыл побриться. И это ему чертовски идет!

– Если это издевка, то прости, я не в состоянии достойно ответить, – бурчу, обнимая и прижимая к груди графин. – Если ты серьезно, то полагаешь, я похожа на человека, у которого это утро «доброе»?

– Нет, не похожа.

– Спасибо за честность.

– Но даже в состояние похмельного синдрома выглядишь ты потрясно.

– Ты мне льстишь.

– Что, совсем хреново?

– Совсем, – жалуюсь. – И хреново – слабое определение моего самочувствия. Больше подойдет что-то типа: лучше было сдохнуть еще вчера.

Нагорный смеется.

Я вымучиваю из себя улыбку. Смотрю на парня, и в горле отчего-то начинает снова першить, а в мозгу щелкать и клацать. Какая-то упрямая мысль, которую никак не удается поймать, мечется по черепушке.

Я снова прикладываюсь губами к графину и делаю пару-тройку смачных глотков. Совершенно не парясь по поводу того, как, должно быть, неэстетично смотрюсь со стороны. Пью, жадно глотая воду, которая катится по подбородку, каплями ныряя в вырез футболки с мужского плеча. С трудом душу в себе порыв перевернуть остатки на голову и то, пожалев матрас. И только утолив первые отголоски дикой жажды, вытираю рот тыльной стороной ладони и спрашиваю:

– Кстати, а ты когда вернулся?

Следует секундная заминка.

– Куда вернулся?

– Как «куда»? В номер!

– Я еще сегодня никуда не уходил. Встал два часа назад. Ждал, пока ты проснешься, заказал нам завтрак и…

– Я тебя не про сегодня спрашиваю, – перебиваю, водружая полупустой графин обратно на тумбу. – А про вчера. Нет, то есть фактически сегодня, но ночью. – Сползаю с кровати. – Во сколько ты вернулся в номер? Я уже была тут? – вскидываю взгляд, одергивая футболку, прикрывая ноги.

Нагорный выглядит так, будто ему только что хорошенько зарядили лопатой по темечку. Максимально дезориентированно. Отлипает от косяка и делает шаг, заходя в спальню. Интересуется осторожно:

– Ты… кхм, Стеф, прости за вопрос, но ты помнишь что-нибудь?

– Что-нибудь – это типа…

– Это типа из прошедшей ночи?

– Ну-у-у, – неопределенно веду плечами. Между нами виснет напряженное молчание. Не знаю, по какому поводу напрягается Сережа, я же напрягаюсь от мысли: может, я сильно поторопилась с выводами и между нами все же что-то произошло? Проклятье! Тогда это будет очень и очень неловко, ведь я ни фигашечки не помню! А это еще хуже, чем помнить!

– Я была в баре, – говорю, когда молчать становится невыносимо. Начнем с очевидного.

– Так.

– Пила.

– Логично. За этим люди и ходят в бар, Ростовцева. Что потом?

– Ну, мне было весело.

– Да, я понял. Дальше?

– Я, эм, – ощупываю взглядом номер лихорадочно пытаясь вспомнить хоть что-нибудь, чтобы зацепиться. – О-о, – вскрикиваю. – Мой телефон! – ныряю к комоду, подхватывая гаджет. – Экран разбит, гадство! – чертыхаюсь, совсем не порадовавшись перспективе выложить кругленькую сумму за новый.

– Стеф, не увиливай от разговора, – рычит Сережа. – Ты помнишь, кто тебя вернул в номер и что было дальше?

– Конечно помню! – хмурюсь. – Это же как надо напиться, чтобы отшибло память? – примерно так, как это сделала я. – Я, по-твоему, совсем больная?

– Очень надеюсь, что нет.

– Вот! – машу телефоном. – Вот же, я… э-э, дерьмо. Я написала Руслану…

Пробегаю глазами по пяти сообщениям в мессенджере. Смски, от грамотности которых кровь идет из глаз. Открываю список последних исходящих вызовов. Сердце ухает в пятки:

– А еще я ему позвонила. Дважды. И… он за мной приехал, – мелькает в голове фантомное воспоминание о сильных мужских рука и груди, к которой меня приживали эти самые руки. – Ну, точно, все сходится! – поднимаю взгляд на Сережу – его бровь, как в слоу мо, едет вверх. – Руслан забрал меня из бара и вернул в номер, укладывая спать. Все, конец истории.

– Серьезно? Руслан?

– Ну… да.

– Ты издеваешься?

– Ну… нет.

Сережа выругивается. Шепотом, себе под нос, но заковыристо. Так, что мои уши сворачиваются в трубочку и кровь приливает к щекам. Потом парень проводит рукой по волосам, ерошит затылок, маяча перед моим носом туда-обратно и… психует. Пару раз врезав кулаком по стене, рычит:

– Охереть не встать, просто!

– Ч-что?