(Не) курортный роман (СИ)

Сережа уже полчаса плещется в холодном душе, приводя себя в порядок. Я уже собрала все документы и жду завтрак, заказанный в номер. Через два часа у нас еще одна рабочая встреча. Времени в обрез.

– От Федора больше ничего не слышно? – презрительно фыркает Ксю. – Надеюсь, этот гремлин отвалился, как пересохший прыщ от задницы?

– Я его кругом заблокировала. Понятия не имею где он, что с ним и как. Теперь меня это мало волнует. И вообще, – качают головой, – неужели я настолько была слепа и глуха?

– Настолько, – “успокаивает” меня подруга. – Но, главное, сейчас вы во всем разобрались. Наконец-то. Вы когда домой?

– Через три недели, если все пойдет по рабочему плану.

– А что дальше?

– В смысле?

– Ну, вы обсуждали, что будет дальше, когда ваш не курортный роман закончится и придется окунуться с головой в суровые московские будни?

– Пока нет, – пожимаю я плечами, – не гони лошадей, подруга. Мы вместе два дня. Рано.

– То есть, ты еще не придумала имена своим детям и не выбрала дату регистрации?

– Ксю! – хохочу я. – Ты же знаешь, что я не из таких!

– Ну-ну! Просто для справки. Вашего первенца должны звать Ксюша. И никак иначе.

– Даже если это будет мальчик?

– А что? Будет парень – Ксюх. Модно и креативно.

– Ксюх Сергеевич Нагорный? – смеюсь я, задирая очки на макушку. – Ну это, как минимум, свежо, – поднимаюсь с шезлонга, накидывая на плечи халат.

В дверь стучат.

– Ксю, созвонимся позже, хорошо? Нам принесли завтрак.

– Давай. И это, не переусердствуйте там. А то глядишь, вернетесь в Москву уже не вдвоем, а втроем. Нет, я, конечно, не против, но…

– С Ксюхом, ага, – улыбаюсь я. – Не переживай, все под контролем.

Под контролем же?

Зависаю на доли секунды. Дрожащими руками открываю на телефоне приложение, где отслеживаю свой цикл. Эти дни “в зоне риска”. Черт. Прокручиваю в голове последние два дня. У меня в момент страсти напрочь вышибает все “предохранители”. Но, если я правильно помню, Сережа всегда использует контрацептивы. Под сомнением у меня только парочка эпизодов. Один из них в туалете кафе. Вчера на встрече с Корольковым. Там мы, кажется, были без…

– Ох! – выдыхаю, оседая обратно на шезлонг.

– Что такое?

– Я… – в дверь снова стучат. Да так громко, что я вздрагиваю и напрочь забываю, что хотела сказать. Бросаю:

– Потом, окей? Перезвоню. Побежала открывать.

– Давай, на связи, детка!

– На связи. Обнимаю, – сбрасываю вызов. Вытаскиваю наушник из уха, оставляя его на столике, рядом с телефоном. И топаю открывать. По дороге накидываю халат и запахиваю полы, прихватывая поясом. На подходе кричу у двери в ванную:

– Сереж, нам принесли завтрак!

Распахиваю входную дверь, а там… нет. Это не наш горячий завтрак прямиком из ресторана. Это парень в зеленой униформе знакомой флористической сети. И стоит он на пороге с заискивающей улыбкой и букетом в бумажной обертке:

– Доброе утро, девушка.

– Д-доброе…

– Доставка цветов. Могу я увидеть Стефанию Ростовцеву?

– Да, эм… можете… – отчего-то теряюсь. – Это я.

– Отлично. Значит, это вам, – вручает мне букет парнишка, – распишитесь за получение.

Я, все так же пребывая в растерянности, чиркаю свою закорючку. Спрашиваю, как бы мимоходом:

– Подскажите, а который сейчас час?

Парень удивленно заламывает бровь, но косится на наручные часы и сообщает:

– Одиннадцать пятьдесят.

– А день недели какой?

– Ну… вторник, – еще больше удивляется моему вопросу курьер. – Девушка, у вас все хорошо?

– Да-да, – киваю я. – Просто я часы… кхм, потеряла.

И календарь, очевидно, тоже.

Курьер кивает и улыбается:

– Хорошего вам дня!

– И вам того же.

Я закрываю за ним дверь. Долгие пару мгновений таращусь во все глаза на бумажную обертку и срываю ее. Уже и так догадываюсь, какие цветы я там увижу. По запаху.

Это сирень. Пышные, ароматные веточки сирени! Яркие, свежие, как будто только что с куста. Как и всегда. Как и все последние двенадцать месяцев. Сорок восемь недель. Не пропуская ни одну!

Утыкаюсь в цветы носом. На глаза наворачиваются слезы. Целый год. Из недели в неделю. Каждый вторник, как по часам. Да быть того не может! Я терялась в догадках. Перебирала тысячи самых невероятных вариантов, едва ли не припоминая бывших одногруппников. А оказывается… Но почему? Почему молча? Ни слова ни сказал! Ни взглядом не намекнул! Ни разу не спросил и никаким жестом не дал понять, что причастен. Сережа…

Я прикусываю губу, она начинает предательски дрожать. Когда дверь в ванную открывается и на пороге появляется Нагорный в одном полотенце на бедрах, меня прорывает, и я начинаю плакать. Стою посреди этого дурацкого коридора прижимая к себе сирень. Реву, содрогаясь всем телом.

– Карамелька? – оглядывается он и зависает на мне взглядом. – Эй, – звучит испуганное, – ты рыдаешь, что ли? Стеф?

– Нет, – сиплю, – я не рыдаю-ю-ю!

Я вою белугой!

– Ну, ты чего? – подходит ко мне, обнимая за плечи.

Я, будто только этого и ждала, начинаю плакать с новой силой. Уткнувшись носом в мужское плечо, хватаясь за букет, как за спасительную соломинку. Обнимая и прижимая к груди. Растворяюсь в крепких мужских объятиях.

Сережа гладит меня по спине и волосам. Я приговариваю, заикаясь:

– Это ты…