Не мой подарок (СИ)

Кстати, да. Два пустых места. Мой сынок, что заканчивает здесь свою первую стажировку и она… Шкуру с него спущу, ей Богу.

Ладно, допу-у-устим, что Ян не с ней. В конце концов, его не было с самого начала банкета. Но как он мог вообще? Она, правда, беременна?

Твою мать… весь в меня.

Чертыхнулся, забирая кожанку в гардеробной. Быстро накинул, выходя на улицу в снегопад, что кружит и не покидает нас уже с неделю.

Так, о чём я?

Да не хочу я дедом в 37 становиться! Да что за баг*-то такой, а!? Это что — опять версия про подгузники, коляски и ор по ночам? Я ещё от Яна не отошёл, а он уже…

Может, скинуть это всё на её родителей? Ха-ха-ха….

Наконец дохожу до мерена, быстро смахиваю ладонью снег с чёрного матового капота. Вспоминаю, что вечером торопился сюда и не исправил ошибку:

— Жиль, дальний…

Свет фар тут же слепит. Дополняю команду:

— Левую на пару градусов вниз.

Фара встаёт на место.

Жилли уточняет запрос о сохранении: “Записать расположение как верное?”

— Да.

“ Принято. Запись о расположении линз от Яна Андреевича стёрта из данных.”

Снова вспоминаю про сына… Так, что там?

Сажусь за руль, подцепляю планшет с сидения рядом. Быстро открываю корпоративный портал. Следом загружаю дело Буричевой Марии Алексеевны, 95-ого года рождения, чьё письмо так некстати пришло мне на почту. Сколько ей, кстати, 26? И зачем связалась с малолеткой? Я понимаю, что Ян, конечно, красавчик — голубые отцовские глаза и борзый вид, но мужиков других не было? Пропускаю мимо мысли о своей кандидатуре.

Где там личные данные? Семейное положение — "не замужем". Семья и контакты — только один прописанный номер Буричевой Ксении Алексеевны. И всё? Скроллю страницу вниз. Всё? Серьёзно? Один номер телефона? А родители? Эй…

Одёргиваю себя, чтобы не перерыть все её социальные сети, всё же решив плюнуть и хотя бы дождаться утра.

Двигатель еле слышно шумит, наконец напомнив, что давно пора убираться отсюда. Сколько сейчас? Почти час? Через 4 часа на пробежку? Прекрасно, Андрей Константинович, прек-рас-но…

***

Спустя полчаса паркуюсь возле дома. Медленно иду к двери, раскручивая в руке чип-карту. Морщусь от вспыхнувшего фонаря над фронтоном, что озарил снежинки, летящие ко мне и тающие от теплого дыхания. Зря не надел шапку, вроде уже не мальчик.

Под ногами хрустит снежок, и даже не верится, что все эти сугробы выпали меньше, чем за месяц.

Захожу в дом, скидываю ботинки, следом на вешалку летит кожанка.

На встречу выезжает Дже-зи, подмигнув алыми индикаторами. Нагибаюсь, нажимая кнопку выключения на небольшой желтой шайбе, что в народе зовётся пылесосом.

Следом подхожу к панели возле входа в зал, легко сдвигаю крышку, нажимаю пару клавиш, выстраивая в доме оптимальную температуру.

Бреду до кухни, щёлкаю пальцами, включая свет. Беру из холодильника бутылку минералки с лимоном. Терпеть не могу кислое, но продолжаю жадно пить, пытаясь уничтожить во рту привкус дешевого коньяка и чужой ошибки. Да твою мать, ребёнок!? Внук? Через 9 месяцев? Да у меня же проекты и… Ставлю на место бутыль и снова щёлкаю пальцами.

Поднимаюсь по лестнице в спальню. Скидываю в гардеробной одежду. Подцепляю чистое бельё.

И что это? Одиночество. Никаких тебе колясок, пеленок, машинок и чего ещё там? Ора по ночам! Хотя нет, с “машинками” погорячился.

Судя по всему, Ян выпендривался на моей уже не раз, забирая Ричи с работы. И почему я не проверял карту ни разу? Чему я вообще поражаюсь сейчас? Давно бы уже всё понял.

Да твою мать… В 37? Дедом? Вы шутите!?

Ложусь на кровать, вновь скроля в телефоне её личное дело.

— Окей, дежуришь завтра, значит? Ну, посмотрим…

Вот бы откатить время лет на 19 назад и… Сын, да за что!?

_____

*Дебажить — исправлять ошибки, примечание: здесь и далее расшифровка it-сленга.

*Баг — от англ. Bug — жучок, клоп. Ошибка в программе.

Глава 3 — за час до. Да ходи все троянским конем…

Мария.

— Ричи-и-и! — Этот ор я слышу уже 3 утро подряд, но сегодня он особенно бьет по темечку.

Сажусь на кровати, не открывая глаз. Чувствую, как подлетает Ксюшка.

— Ричи, ну-у-у! — Тянет мамина копия. — Проснись уже, пожалуйста!

Еле открываю глаза, морщусь, содрогаясь от озноба.

— Ричи! Там сейчас всё затопит! Спасиии…

Перевожу наконец взгляд на сестру, что вновь пляшет рядом с вантузом в наманикюрренной руке. Ну, почему!? Почему мое утро должно начинаться именно так? Почему не с завтрака в постель от умопомрачительного мужчины?

— Сама… иди… и разбирайся… — Цежу, вставая и выхватывая у неё орудие моих утренних пыток. — со… своими… проблемами!

Та кивает, небрежно захлопав в ладоши. Смотрит на свои руки и вскрикивает…

— Ааай! Я лак содрала, Маш!

Закатываю глаза и скрываюсь из комнаты. Закрываюсь в ванной комнате. Смотрю на засоренную раковину, сдерживая порыв высказать все, что думаю о "маленькой" сестренке.

— Но, конечно, Ксюша же маленькая… — Пытаюсь пробить пробку, извозившись в этой грязи. — У Ксюши же ручки-и… У Ксюши же зубки, аллергия и…