Не мой подарок (СИ)

Это же чертовски сбивает дыхание, руша ритм.

И я точно влюбился…

То страдаю, не в силах бежать несколько дней подряд, то парю почти сорокалетним херувимом. Нормальный вообще, нет?

Здороваюсь с пожилой парой, машу рукой лабрадору, заметив того в окне. Собака точно гавкнула и гордо отвернулась, словно я виноват во всех её несчастьях. Видимо, хозяйка уже уехала на смену? А про кофе я вспомнил только сейчас.

Пробегаю привычный круги даже намного быстрее обычного, словно чувствуя, как парю над землей. И нет, дело не в специальных стельках.

"I'm onmy knees when I'm beggin'

[Я стою на коленях, умоляя]

'Cause I don't want to lose you

[Потому что я не хочу потерять тебя.]

Уже в прихожей замечаю свет на кухне, слепо надеясь, что это Маша. Ожидания не оправдываются, стерев с лица улыбку и желание заговорить первым.

Потому разворачиваюсь в дверях и почти успеваю влететь в двери ванной комнаты, но Ян всё же успевает догнать своим:

— С Наступающим Новым Годом!

И коронным:

— Пап, ты только не сердись, ладно?

Из последних сил не хлопнул дверью, скрываясь в душевой.

Что с ними делать, серьезно? Они же угробят друг друга под видом вселенского счастья. И ладно бы только друг друга… Первым под острие "судьбы" полетит ребенок.

Выбиваюсь на кухню в решимости его для начала выслушать. Сажусь напротив, рассматривая, как Ян опускает взгляд и в общем-то сейчас находится нисколько не в праздничном настроении.

Ждууу…

Тот сдавливает костяшки, решается посмотреть в глаза. Но встретившись взглядом, тут же ныряет обратно.

Жду. Всё же жду.

Решаю облегчить ему задачу, раз тому проще говорить с моей спиной. Встаю и ухожу к плите, собираясь приготовить самый неромантичный завтрак в постель, опять напевая строки из той сегодняшней песни.

"Hey yeah, ratatata…"

[Хей, е-е, рататата…]

Достаю кастрюлю, отсыпаю овсяные хлопья, смешиваю их с гречневыми, добавляю воды в верном соотношении, ставлю все на индукционку.

— Пап, я не могу так больше.

Приплыли. Еще и отвечать теперь на это что-то? Не оборачиваюсь, достаю в холодильнике яблоко и мандаринку.

— О чем ты?

— Ты только не злись, но я думаю… свалить куда-нибудь.

Что?

— И потому бронируешь какой-то веник в цветочном?

— Ааа… — Тянет он. — Ты видел, да? Это маме, я как всегда забыл про её подарок.

Потираю переносицу, все же не нахожу ответ. Спустя пару мгновений продолжает.

— Я после обеда к ней, раз Ксюша в больнице.

Кисть с ножом замирает, перестав резать яблоко.

— Стоп.

— Ты чего? — Раздаётся позади.

— Ничего. Что значит "свалю"? Ты про маму? Так я не держу вроде.

— Я… ну… понимаешь, мне правда кажется, что всё… к черту… я…

Оборачиваюсь, немного надавив.

— Что, Ян?

— Пап… я её люблю. Но это так… быстро. Мне кажется, что я не смогу.

Значит, не показалось, что он струсил. Ни вчера. Ни сегодня.

— Ты в курсе, что именно продают у кассы в любом даже самом задрипанном продуктовом?

— Сигареты? Ты к чему?

Да, блин, сигареты. Как не сигареты-то! Сигареты же спасают от кучи венерических болячек и уменьшают шанс появления и становления на свете таких вот дедушек аки я.

— Ян, не тормози. Сам виноват. Какого дьявола Ксюша должна сейчас проходить через всё это одна? Тупо из-за того, что тебе с резиной не круто, а брать ответственность за свои действия я тебя похоже не научил?

Тихонечко матерится. Отворачиваюсь выключить кашу.

— Ну, я же не собираюсь свалить…

— Ты только что сказал обратное. Или я тебя не так понял? Так изъясняйся понятнее, мать твою.

Обижается. Мамочки. Юленька, мальчика обидели. Не выслушали и не погладили по головке, жалея.

Когда оборачиваюсь, гиена уже со всей своей сто восьмидесяти пяти сантиметровой злости хлопает дверью.

Догонять не собираюсь. Только открываю вновь кухню, устав через пару минут слушать, как Дже-Зи периодически ударяется о дверное полотно.

Сына след остыл. Можно, конечно, выйти и найти его возле обочины, пока такси еще не приехало. Но не хочу. Просто не хочу, хотя, может, и должен.

Вместо этого выбираю свою жизнь в лице милой девушки, что до сих пор не спустилась. Эгоист? Наверное, так. Будь я чуточку иным, всего этого сейчас могло бы и не произойти. Может, лет десять назад работал бы меньше. Не разрушил бы злосчастный брак. Не построил бы этот дом. И не встретил бы Ричи.

Вздрагиваю от звонка в дверь. Прохожу в коридор, разглядев на экране вместо сына парня с лейблом местного магазина. Тот говорит что-то про оперативную доставку.

Открываю дверь и тут же сторонюсь к стене. За парнем заходят двое мужчин в той же спец. форме. занося мне под ноги две огромные коробки. Первый сует акт и терминал, прося произвести оплату и расписаться.

Вспоминаю про карточки, до сих пор поглядывая на кучу новогоднего барахла. И нет же, сам заказал, кликая на все без разбора, ибо Ричи до последнего отказывалась участвовать в этом карнавале.

Что я ночью выбрал такое?

Замираю, вдруг не найдя брелок автозапуска от машины. Проверяю смарт-часы, сдавливая желваки.

— Там авто у гаража еще стоит?