(Не) мой жених

— Аня, может, иногда стоит прислушаться к тому, что я говорю? — интересуется Лёва, пытаясь сохранить спокойствие. — Пока ты похожа на неё, они сразу начнут с тобой обращаться как с равной и тебе не придётся карабкаться с низов. Белла — нарабатывала это всё не один год, и я тебе советую, не потому что не хочу, чтобы ты менялась, а потому что так для тебя сейчас лучше. Я ведь знаю…

— Ясно, — обиженно бросаю. — Пока, — отключаю телефон, смотря на своё надутое выражение лица, игнорируя последующие звонки мужчины.

Разве он не понимает, почему я решилась на эту кардинальные меры? Так сложно догадаться? Или ему плевать на мои нервы, которые портятся с каждым «Белла Игоревна то… Белла Игоревна се… Белла такая… Белла рассекая»

Он просто не хочет потерять свою погибшую невесту в моём лице, вот и всё!

Я ему, наверное, вообще не нужна. Объявись она сейчас, то он бы без лишних слов ушёл к ней.

Ну хорошо, пусть будет как он ххочет, но кое-что я всё же изменю.

И пусть потом не жалуется!

Хотел свою ненаглядную? Её и получит!

— Девушка, — зову стилиста, повернув к ней голову. — Можете позвать мне вон ту женщину с нежно-розовыми волосами?

— Да, конечно, — кивает и уходит, коротко переговорившись с нужным мне стилистом, они обе идут ко мне.

— Вы что-то хотели? — интересуется женщина, подойдя ко мне с вежливой улыбкой.

— Да, — выдыхаю, уже начиная жалеть, что решилась на эту авантюру. — Я прошу вас заняться мной.

— Я вас чем-то не устроила? — спрашивает девушка, которая должна была быть моим стилистом, но я бессовестно променяла её на розоволосую.

— Нет, что вы, — произношу, виновато улыбнувшись. — Я решила на один эксперимент, но его воплотить сможет лишь она, потому что ей одной известно, чего именно я хочу.

— Что за эксперимент? — включается мой новый стилист, принявшись осматривать мои волосы.

— Я хочу стать Беллой Кравской, — выдыхаю, глядя на неё с коварным выражением лица. — Стрижка, цвет волос, макияж. Всё, как у неё.

— Хмм, — мычит женщина и ведёт бровью. — Будет! Я принесу сейчас каталог, где есть несколько образов, которые любила Белла Игоревна. Выберем тот, что будет лучше смотреться на вашем лице… потому что некоторые различия у вас всё же есть… — тянет, прищурено, оглядывая меня.

Фыркнув и радостно хлопнув в ладоши, разворачивается и идёт к своему рабочему месту, доставая оттуда толстую папку, которую позже раскрывает передо мной.

— Вот здесь. Здесь, — указывает пальцем, и я бросаю взгляд на несколько фото Беллы, поражаясь нашему сходству. Да, я и раньше видела фото девушки, но сейчас при другом свете, без макияжа и так близко я могу уверенно сказать, что мы жутко похожи, особенно сейчас, когда я начала носить волосы с пробором посередине, полностью выпрямляя их, выпуская больше прядей вперёд, потому что так нравится Льву.

Глупая… Он делал из тебя «Кравскую».

Продолжая листать каталог, высматривая Беллу, словно отчаянная ищу в ней что-то, что укажет на наши различия, но их практически нет. и это сводит меня с ума. От напряжения у меня медленно начинается приступ мигрени.

— Аня… Анюта… — неожиданно кричит до жути знакомый голос в моей голове, но его обладателя я не могу различить. Даже мужчина или женщина меня окликают, тоже не понимаю. — Аня, пойди ко мне… Ну, давай! — звучит радостный смех. Детский. Взрослый.

Виски резко пронзает острая боль, происхождение которой мне непонятно, как и происхождение голосов. Роняю каталог на пол, схватившись руками за голову, в попытке унять боль, головокружение и голоса, сводящие меня с ума. Они кричать моё имя разными интонациями. Страх. Боль. Счастье. Радость. Упрёк… Много моего имени. Голос мужской…

А после голос утихает, но лишь для того, чтобы в следующую секунду воспроизвести в моей голове всего одну фразу.

— Запомни, даже стекло не скроем правды…

Боже, что с моей головой? Она раскалывается!

Кто? Кто говорит в моей голове?

Почему я слышу это?

Что вообще со мной происходит?

Мне нужно ещё! Ещё услышать голос и понять, кто это говорит! Тогда возможно я верну что-то из своих старых воспоминаний.

— Девушка, всё в порядке? — спрашивает стилист, одним своим словом и прикосновением убравший и боль, и голоса в голове.

Что нет? Вернись! Я хочу тебя ещё услышать!

Но голоса больше нет…

— Да, — отвечаю нахмурено. — Всё в порядке. Делайте свою работу.

И всё же, что со мной только что было?

Воспоминания?

О чём? О моём имени?

Глава 11

Анна

— Мне нужна твоя помощь, — заявляю, позвонив Агнесс, роясь в гардеробе, в поисках подходящего наряда на завтра.

— Я не могу приехать, — расстроенно отвечает подруга, намекая, что её брат дома и сейчас не в духе. — Я бы с радостью, но не получится.

— Можно и по телефону, — говорю ей, наконец отыскать то, что должно подойти. Прохожусь оценочным взглядом по наряду, на всяких случая выискивая какое-нибудь пятно, так как такое иногда бывает, а выглядить неопрятно не хочется.

— В чём суть помощи? — деловито интересуется, и я чувствую по голосу, что Агнесс в радость поболтать со мной и как-либо помочь.