Не можешь устоять? Попробуй убежать! (СИ)

— Нам пора ехать.

Я медленно разгибаюсь и оборачиваюсь.

— Считаешь, что я могу бросить все и просто взять и уехать с тобой?

Брайан не смотрит на меня, застегивая джинсы.

— А что у тебя тут осталось? Извини, но свою миссию копа ты успешно провалил.

— Допустим, — соглашаюсь я, потому что вряд ли смогу теперь вернуться к своим прежним обязанностям. Только не после того, что знает Майкл. Черт. Ведь еще есть Блейк, который наверняка не удержал язык за зубами. Бросаюсь к окну, но никого не вижу. Брайан настороженно спрашивает:

— Кого-то ждешь?

Пожимаю плечами и понимаю, что хочу одеться. А потом не могу не задать вопрос:

— Куда ты собираешься поехать? И почему ты хочешь, чтобы я поехал с тобой?

На второй вопрос я знаю ответ. Я мазохист, раз хочу услышать это от него.

— Не думай, что я тебе все сейчас расскажу. Но если ты не хочешь… — он на секунду отворачивается, будто размышляет о чем-то, а потом мягко произносит: — То я могу подкинуть тебя до города.

В его голосе насмешка.

Потом он принимается собирать оставшиеся вещи, уже не обращая на меня внимания. Подходит к зеркалу, поправляет прическу, оборачивается и сталкивается прямо с моим пистолетом, упирающимся в его грудь.

Он закатывает глаза и безразлично смотрит на меня.

— Ладно, ты меня убедил, я подкину тебя до больницы, — серьезно объявляет он, а потом с сарказмом добавляет: — Надо же проверить, насколько пострадала твоя голова.

Не обращаю на шпильку никакого внимания, но про себя думаю, что это очень обидно.

— Нет, Брайан. Я никуда тебя не отпущу. Мы остаемся здесь, дожидаемся Майкла, и ты отправляешься в тюрьму.

— Если бы Майкл всерьез хотел за тобой вернуться, то он приехал бы еще час назад.

Он разводит меня. Майкл должен за мной вернуться. Майклу ведь не наплевать!

— И если бы ты всерьез хотел отправить меня в тюрьму, то не стал бы дожидаться меня в моем халате на развороченной постели, а потом трахаться со мной, — он подходит ближе и слегка принюхивается. — Да ты даже в душ сходил…

— Прекрати говорить, — еле слышно прошу я, отходя на шаг.

— Как скажешь. Но я думаю, что кое-что тебе нужно знать, прежде чем ты захочешь выстрелить.

Его взгляд пронизывает меня, и я нетерпеливо киваю, не в силах говорить сам.

Брайан указывает глазами на пистолет и, смеясь, произносит:

— Я вытащил из него патроны.

Потрясенно хлопаю глазами, глядя на оружие в своей руке. Не может быть, я ведь прятал его… под кровать. Блядь.

Он тут же выхватывает его у меня из рук и убирает в карман куртки. Мне кажется, что он сейчас ударит меня, и я уже мысленно готовлюсь дать отпор, но он только устало говорит:

— Поехали, у меня мало времени.

И он подхватывает небольшую кожаную сумку и идет к двери.

Я одеваюсь, в очередной раз размышляя над тем, как я облажался.

На улице никого нет, поэтому мы беспрепятственно добираемся до его машины, которая спрятана примерно в километре от этого дома.

Он садится за руль, я усаживаюсь на соседнее сиденье.

Брайан сосредоточенно смотрит на дорогу все время, а я не свожу с него глаз, потому что он едет совсем в другую сторону, не выезжая в город, а увозя нас все дальше в беспросветную глушь.

Но спустя час мой телефон пиликает, оповещая об смске и давая понять, что тут есть связь.

Я быстро достаю его из кармана, и Брайан так же быстро выхватывает его у меня из рук и выкидывает в приоткрытое окно.

Возмущенно на него смотрю, но он только пожимает плечами.

— Куда мы едем? — спрашиваю спустя еще полчаса.

— Я же сказал — в больницу.

Отворачиваюсь к окну. Голова по-прежнему болит, но я знаю, что там нет ничего серьезного. Кровь не течёт, сознание я не теряю, значит, жить буду, и значит, нет никакой необходимости ехать в больницу. Озвучивать свои мысли я не решаюсь.

Но вопреки ожиданиям, он останавливает машину возле небольшого одноэтажного дома.

— Это разве больница? — недоуменно спрашиваю я, оглядываясь по сторонам.

Вокруг ни души, а дом выглядит нежилым.

Брайан ничего не отвечает, вытаскивает ключи и открывает дверь машины.

— Пошли.

Выхожу следом за ним, потому что мне ничего больше не остается. Иду по тропинке и на ближайшем столбе вижу фотографию Брайана, а снизу — информация о вознаграждении.

Брайан тоже замечает ее, срывает листок и критически его оглядывает.

— Вы там вообще, что ли, не умеете делать фотороботы?

Почему-то улыбаюсь.

— Если бы я не был в розыске, то непременно подал бы на них в суд, — заявляет он, комкая свое изображение.

И, больше не говоря ни слова, подходит к двери.

— Кто здесь живет? — спрашиваю я, пока Брайан роется в своей сумке.

— Старый друг, — только и отвечает он.

— И где он сейчас? — почему-то меня волнует, что там может быть кто-то еще.

— Наверное, дома, — усмехается он и, не найдя то, что искал, стучится в дверь.

Теперь я уже очень сильно волнуюсь, потому что если там кто-то есть, то очевидно, этот человек тоже преступник. Никто бы не стал покрывать Брайана, особенно, когда возле его дома висит плакат с его изображением.

Спустя минуту дверь нам открывает какая-то женщина лет шестидесяти.