Не наша сказка (СИ)

— В точку, – мрачно отозвался шут. – Ты, как всегда, превосходно соображаешь. Вообще-то, я ей просто отказал…

— Ай-ай-ай!..

— Я тебе сейчас вообще ничего рассказывать не буду, – насмешливо предостерег шут, скрестив руки на груди.

— Извини.

— Проехали. Тётенька мне попалась вредная, и, честно говоря, совсем не в моем вкусе. Я ей отказал, а она обиделась… вспыльчивая оказалась. Треснула меня заклинанием. В общем, очухался я уже в том виде, в котором ты меня знаешь. А она еще и заговор припечатала – дескать, заклинание отзовется тогда, когда меня – вот такого вот симпатягу – полюбит красивая знатная замужняя леди. Да не просто полюбит, а еще и поцелует, и согласится отдать за меня свою жизнь. Видать, крепко я ее обидел.

— Да уж… наворотила… – сочувственно проговорила я, разглядывая красивые сильные руки внезапно расколдованного друга. – Отсюда мораль: никогда не ссорься с ведьмами.

— Этот урок я хорошо усвоил.

Я вдруг нервно засмеялась.

— Ты в порядке? – обеспокоенно осведомился Патрик.

Какой там – в порядке. Я плюхнулась в камыши, все еще продолжая истерично всхлипывать. Смех напоминал нечто среднее между плачем иволги и стонами рожающей ослицы. Как-то так.

Шут опустился на колени и потряс меня за плечи.

— Аретейни… – тихо позвал он. – Ты меня пугаешь…

— Я сама себя пугаю, – между приступами смеха выговорила я. – Ты только оцени каламбур: всего каких-то пару часов назад я думала, что бы ты сделал, окажись ты на моем месте. И угадала… – Стой!.. – Медленно до меня тогда доходило. Зато если уж дошло – так все и разом. Как выстрел в лоб. Во всяком случае, ощущения были приблизительно такие. Если только можно представить, что чувствует человек, которому выстрелили в лоб. – Это что ж получается, – выдала я свежую мысль, – я в тебя влюбилась?!..

Патрик пожал плечами.

— Получается, так, – осторожно согласился он. Я уставилась на него.

А впрочем, что тут такого удивительного. В кого мне еще влюбляться. Только тут я поняла, откуда это щемящее чувство в груди. И как оно в книжках называется. И почему я столь естественно готовилась умереть за Патрика. И еще – почему так дорожила каждой секундочкой общения с ним.

— На мне цветы растут? – улыбнулся шут. И в этот самый момент тучи на мгновение раздвинулись, и выглянула луна. Я подалась вперед, ухватившись за его руки для равновесия – теперь мы оказались настолько близко, что я ощутила его дыхание на своих губах. И внимательно всмотрелась в его глаза.

Зеленые. Зеленые как сочная июльская листва. Как изумруд.

— Да кто ты такой?.. – только и выговорила я. – Это ведь ты мне постоянно снишься… кто ты?

— Относительно снов я не в курсе, – так же тихо отозвался он. Человек с зелеными глазами… человек из моих снов.

— Хватит уже шутить!! – заорала я, отпрянув. – Кто ты на самом деле, скажи мне, Патрик!

— Ну, начнем с того, что никакой я не Патрик! – рявкнул бывший шут. – И не ори так, а то нас точно найдут.

— А кто же тогда?.. – оторопела я.

— Не знаю, – спокойно отозвался шут, стаскивая с волос шнурок и перехватывая хвост заново. – Представления не имею.

— Так ты тоже память потерял, – догадалась, наконец, я.

— Бинго, – проворчал он и затянул узел. Рубаха распахнулась – и я увидела на смуглой коже множество шрамов. – Я оказался в изуродованном теле, дошел до замка, добился, чтобы Ришцен и Врацет потеряли терпение и притащили меня к Дольгару, взял имя ирландского реформатора и нанялся на службу. И ничегошеньки я о себе не помню. Как и ты, княжна.

Я невольно покосилась на тело охотника. Ведь это он придумал «княжну из-за моря». Это ему я обязана жизнью… Слезы в очередной раз обожгли глаза.

— Его не вернешь, – тихо произнес Патрик. Луна снова спряталась. Я постаралась взять себя в руки.

— Ты по-прежнему отказываешься уходить?

— Думаешь, я тебя брошу? – усмехнулся человек из снов. Зеленые глаза сверкнули. – Эх, ты, Ласточка…

— Нет, ну, а что?.. – пробормотала я. – Тебя же они тоже ищут.

— Они ищут не меня. – Сильный, бархатный голос. – Они ищут шута Патрика. А меня они даже не знают.

— Увидят со мной вместе – точно убьют.

— Довольно, – оборвал бывший шут. – Сколько раз повторять – я тебя не брошу.

— Послушай…

— Я люблю тебя – и я тебя не брошу, ясно! – неожиданно повысил голос Патрик. – Поспешил я с выводами – ни черта ты не понимаешь!.. – Он осекся и резко отвернулся. – Прости! Я не хотел… я не должен был на тебя орать. Я знаю, тебе несладко пришлось. Прости меня…

— Да замолчи ты уже!.. – сквозь слезы выкрикнула я, целуя его снова.

— Я люблю тебя… – прошептал он между поцелуями, обнимая меня обеими руками, – люблю… ласточка… моя ласточка…

Я разревелась окончательно. Наверное, просто нервы сдали.

Наутро я все-таки свалилась.

Мы бежали, шли, кружили, путали следы, перебегали вброд ручьи и переплывали реку. У меня не хватало сил, и тогда я просто цеплялась за Патрика, стараясь не утопить нас обоих. Ему было тяжело плавать в сапогах и с оружием, но приходилось терпеть, и останавливаться было нельзя.