(Не)нужная жена миллионера

– Послушай, – неловко мямлю и обхватываю его за бок, пытаясь вырваться на свободу, чтобы оставить на воле хотя бы немного самой себя.

Но прикосновение больше напоминает нежное поглаживание. Лев перехватывает мою руку и твердо сжимает в своей.

– Мне уже пора домой, – наконец, фыркаю, как своенравная кошка.

Миллионер смеется, но руки разжимает. Мои пальцы высказывают и моментально начинают «страдать». Теперь им неуютно и холодно.

– Идем, бро. Хватит на тебя сегодня приключений, – Лев треплет меня по макушке и, по-отечески целует в лоб влажными губами. – Отвезу тебя обратно к маме.

Мужчина сжимает мою руку, притягивает ближе и словно случайно шлепает по пятой точке. Я шиплю на него уже громче, но похоже, его это только подзадоривает. Лев тепло хохочет и, точно разгадав игру, гладит меня по голове, как пушистого зверька. Нашептывает:

– Спокойнее, Олеся, не шипи! Спокойно!

Когда мы возвращаемся к моему дому, Лев провожает до подъезда, и как в начале встречи целует лишь в уголок губ. Сухо, скорее даже равнодушно. Однако даже это сдержанное прикосновение в одну секунду запускает внутри жгучие воспоминания о нашем страстном поцелуе. Меня вновь охватывает пьянящая дрожь.

«Разве я говорила ему, что живу вдвоем с мамой?» – проносится в голове беспокойная мысль, но я сразу же отгоняю её, как надоедливого зудящего комара.

Мы прощаемся. Я поднимаюсь в квартиру на ватных ногах. Губы горят, как после долгих жарких поцелуев, а в голове ни единой мысли, только приятное тепло с пикантными нотками имбиря, перца и кардамона.

Я чувствую, что влюбилась, и мир видится мне заботливым и дружелюбным. Однако беспощадная реальность уже на следующий день дает о себе знать.

Лев пропадает. Он не пишет и не звонит. Даже не появляется в чате. Один день, второй, третий… Это выглядит настолько неожиданным, что мне начинает казаться: наше прошлое свидание – сон или выдумка!

Я жду хоть каких-то новостей, как с фронта. Каждый новый день, прожитый в «тишине», будто день в заключении. Я, как в тюрьме. На четвертые сутки срываюсь и первая пишу в чат: «Привет». Хотя предчувствую, что никакого ответа не получу.

В чате тишина, и только на следующий вечер я замечаю, что никакого бота, от имени которого писал Лев, больше нет. Я в нём совсем одна! Бот вышел из чата.

«Сама виновата!» – кричу на себя и провожу ночь в слезах, с надрывными рыданиями выкладывая смущенной Марфе Васильевне все под чистую, пока мама на работе. С заплаканными красными глазами и опухшим лицом едва засыпаю под утро. И прихожу в себя только от долгого, настойчивого звонка в дверь. Кто-то явился с утра пораньше и, похоже, не уйдёт, если не открыть.

– Кто?! – ору со злостью через запертую дверь.

Не хватало еще для полного счастья запустить в дом не пойми кого. Смотрю в глазок и спросонья ни черта не могу разобрать. За дверью высокий парень с огромной коробкой, как от пятиярусного свадебного торта.

– Посылки для Олеси Даниловой, – шумит он, барабаня в дверь.

Замечаю возле его ног еще вторую коробку.

– От кого? – выхожу, закутавшись в халат.

– Здесь ваша подпись, и вот тут, – парень пропускает вопрос мимо ушей. – Пожалуйста! До свидания!

Мне не остается ничего, кроме как забрать посылки в квартиру. Тяжело вздыхаю, хмурю лоб и начинаю разбираться с самой большой. Сжимаю губы от злобы и с раздражением отшвыриваю крышку в сторону.

В ту же секунду из коробки вылетает дюжина разноцветных мотыльков. Яркие бабочки трогательно кружатся над макушкой. Я задираю голову повыше и мысленно «плыву». Их дикий, но прекрасный танец выглядит настоящим волшебством. Красавицы разлетаются по коридору, и я заглядываю внутрь коробки.

В ней пышные бутоны роз, миндальные пирожные, зефир, пастила, конфеты, клубника в шоколаде. Сладости и цветы упакованы слоями. В самом нижним из них вместе с орешками, свернутыми в кульки, и сухофруктами я нахожу записку: «Чтобы иногда вспоминала обо мне вечерами за чаем. Лев».

– Козлина! – вою в коридоре в голос, как раненный дверь, и в бешенстве хватаю вторую посылку.

Та упакована в золотистую подарочную бумагу и перевязана искрящимся пушистым бантом. Матерясь, раздираю её на ошметки, как шкодливая и невоспитанная псина. Наконец, дохожу до коробки и замираю. На белую упаковку с айфоном приклеен крохотный желтый стикер с лаконичной надписью и цифрами: «Мой номер телефона. Лев».

Хватаю свою родную старенькую модель и, вдалбливая цифры так, что пальцы начинают болеть, набираю придурка мажора.

– Я в командировке, смогу ответить в пятницу после 20-00, – слышу голос автоответчика. – Оставьте ваше сообщение после звукового сигнала.

Раздается гудок, но вместо пламенной речи я сбрасываю вызов и кричу на стену не своим голосом:

– Как ты себя до такого довела, Леся?!

Марфа, нацелившаяся погрызть золотую обертку растерзанной посылки, испуганно вздрагивает и прячется от меня в углу.

ГЛАВА 14. Примирение