Не отдавай им меня

— Как ты могла, Арина?! Как?! — кричит он. — Что произошло?! Он силой утащил тебя?! Изнасиловал?! Поехали в полицию! Поехали!

С этими словами он встает.

— Нет, пап, — наконец, произношу я. Одним молчанием тут все равно не обойдешься. — Он не заставлял… Я не знаю… Как сказать…

— Что моя дочь блядь?!

С ужасом смотрю на него. Он никогда не позволял себе обзывать меня такими словами.

— Не надо, пап, — прошу тихо, закрывая лицо. От стыда и обиды.

Слышу тяжелые шаги. Он быстро оказывается рядом со мной.

— Что прячешься? — хватает меня за руки и с силой отводит их от лица.

Смотрю в его обозленные глаза. И мне становится страшно. Никогда раньше я не видела отца таким.

— Шлюха! — вдруг произносит он.

— Нет, папа! Не надо! — молю его.

— Как теперь Камилю тебя отдать?!

— Я не хочу!

— Что?! Что ты не хочешь?! — его глаза застилает ярость. Он становится совсем близко ко мне.

— Не хочу за Камиля, — решаюсь произнести я. — Не хочу замуж.

— Замолчи! Девчонка! Я решаю, что тебе хотеть!

— Нет! — с отчаянием в голосе кричу я. — Нет!

И тут отец замахивается и ударяет меня по щеке. Удар получается хлесткий. Щека тут же вспыхивает. Во рту ощущаю металлический вкус крови.

Отшатываюсь от отца и руками упираюсь в стену. Смотрю на него заплаканными глазами. Слабо мотаю головой из стороны в сторону. Не в силах поверить, что он сделал это. Ударил меня. Впервые в жизни ударил.

Он все так же стоит и тяжело дышит. В глазах всё та же ярость.

Я разворачиваюсь и убегаю из дома. Отец не останавливает меня.

Не знаю, как, но оказываюсь на многолюдной улице. Иду, не глядя вперед. И случайные прохожие шарахаются от меня.

Не знаю, сколько продолжается мой путь. Я просто иду, не обращая внимания на вывески, названия улиц. Замечаю лишь, что темнеет. Прохожих становится все меньше и меньше. Зажигаются фонари. Становится зябко.

Обнимаю себя руками и чувствую, как силы покидают меня. Останавливаюсь возле какого-то здания, мелькающего разноцветными огнями. Прислоняюсь спиной к стене и медленно скатываюсь по ней вниз. Закрываю глаза.

Погружаюсь в дающую иллюзию спокойствия пустоту. Но чей-то голос выдергивает меня из нее:

— Эй! С Вами все в порядке? Твою ж мать… Очнись, ну! Да я тебя знаю!

Потом опять пустота и тишина.

И мне хорошо. Нет ничего рядом, что беспокоит меня. Я одна. В этой пустоте и тишине. Но и это заканчивается.

Меня вдруг кто-то берет на руки и поднимает. Чувствую знакомый аромат. Сама прижимаюсь к груди. Слышу, как бьется сердце. Не мое. Чужое.

— Ну, всё-всё, тихо, — говорит знакомый голос.

36. Арслан

Когда я выхожу из душа, Арины уже нет.

Конечно, я не ждал, что она решит остаться. Мне этого и не надо было. Хотя трахать ее мне нравится. Слишком нравится. И это тоже неправильно.

В ней нет ничего особенного. У меня таких было много. И еще больше будет.

Пусть катится домой. К папе. Мне и без нее хорошо. Я уже привязал ее к себе. Я стал ее первым и этого уже никто не изменит.

Решаю этот день провести дома. Беру планшет и падаю на кровать. Но тут же замечаю едва заметные мелкие розовые капли. Как напоминание о ночи. Довольно улыбаюсь воспоминаниям. Вспоминаю, как член туго входил в нетронутую дырку. И чувствую, как возбуждаюсь. Да, ну на хрен. Вызову себе сейчас шлюху. Она справится с задачей еще лучше Арины.

Пока ищу в телефоне нужный номер, раздается звонок.

— Арслан, здорово, — слышу знакомый голос.

— Привет, Марат.*

— Слушай, помнишь, ты с девочкой в клуб приходил? — спрашивает он.

Сложный вопрос. Какую именно он имеет в иду?

— В последнюю нашу встречу, Арслан.

Так. Стоп. Это было в стриптиз-клубе. И там я был с Ариной.

— Так, — нетерпеливо отвечаю я.

— Я сегодня случайно наткнулся на нее возле клуба. Слушай, ей херово, похоже. Она в обморок, что ли, упала. Решил тебе позвонить. Если зря беспокою, извини. Отправлю ее в больницу.

— Она в сознании? — вскакиваю с кровати и быстро натягиваю джинсы, придерживая телефон плечом. — Что с ней? Где она?

— Ну, ясно, — усмехается Марат. — Значит, не зря потревожил. Приезжай ко мне в клуб. Я сказал ее занести внутрь.

Не попрощавшись, завершаю звонок и выбегаю из дома.

Почему она оказалась на улице? Что случилось? Я был уверен, что она домой поедет. К папочке.

Пока еду к Марату, меня не отпускают эти мысли. А еще я удивляюсь своей реакции — вот этому волнению. И этой спешке. На хрена мне это?! Может, позвонить Марату и сказать, чтоб в больницу ее отправил?

Задумываюсь на мгновение.

Нет.

В клубе иду сразу же в кабинет Марата. Здороваюсь с ним и он кивает мне головой на диван. Там лежит Арина. Она без сознания. И мокрая.

— Что произошло? — спрашиваю я Марата, подходя к дивану.

— Без понятия. Она у стенки сидела. У входа в клуб. Под дождем. Дрожала. А потом и вовсе вырубилась. Красивая.

Он улыбается, а я зло смотрю на него. Чем вызываю его смех:

— Что? Зацепила, да?

— Она мне нужна для другого, — бурчу я и беру Арину на руки.

И она как будто приходит ненадолго в сознание. Слышу слабый стон. А потом она прижимается ко мне сама. Кладет голову на грудь.

Я успокаиваю ее.