(Не)послушная игрушка мажора

И правда, будто оказалась в другом мире. Там, с Артёмом в тусклом свете камина пицца казалась пищей богов, а теперь здесь выглядела ссохшейся и унылой. Не так уж часто я балую себя таким. Хочется упасть где-нибудь и не двигаться, но я стараюсь держаться и не выдавать, насколько я на самом деле устала. И дело тут не в физическом истощении.

У меня душа болит.

— О, Марина, вот ты где, — в комнату врывается врач. — Пойдём, нужно сопроводить твою мать в центральный корпус.

— Что? Зачем? — ничего не понимаю я.

— Вчерашний инцидент не должен повториться, ты согласна? Твоей маме нужно обследование. Мы уже обо всём договорились, не волнуйся. Вас там встретят, проведут куда следует. Все документы мы предоставили.

Мне не нравится то, как всё это звучит, но не спорю. Какой смысл?

Вздохнув, выключаю микроволновку и оставляю пиццу на столе. Доктор никак это не комментирует, но мне отчего-то кажется, что Артём в этом случае сказал бы, чтобы я непременно поела, а только потом поехала.

Жаль, что его здесь нет. Я сама прогнала. Но я не хочу тащить его в свой ад.

До указанной больницы нас отвозит скорая, на которой перевозят лекарства и медицинские анализы для лаборатории. Мама всё ещё спит, так что её привозят на каталке и грузят в салон вместе со мной.

Спросить, почему она не просыпается не у кого, узнать, как дела у Женьки я тоже не могу, да и, если честно, у меня просто нет на это сил. Устроившись на скамеечке, я достаю телефон, узнать, который час и только сейчас замечаю, сообщение от маньяка.

«Я оставил на стойке регистрации ужин для тебя. Можешь злиться, но силы тебе нужны. Забери и поешь.

PS: мне жаль, что так вышло».

Внутри что-то сжимается. Будто бы расцветает робкая надежда, что в этом непроглядной тьме ещё найдётся выход для меня. Возможно нас. Скорая трогается, мама спит, а я, поддавшись порыву, раскрываю сообщения и пишу ответ.

Пальцам непривычно работать сразу со всей клавиатурой, будто на компьютере, но постепенно я начинаю печатать всё быстрее, увлекаясь мыслью:

«Артём,

Это я должна просить у тебя прощение. За грубость, за то что испортила такой чудесный вечер, загрузила тебя своими проблемами.

Я очень благодарна тебе за всё, что ты сделал. Не только за помощь моему брату. За этот долг мне не расплатиться с тобой, наверное, никогда.

Благодарю в первую очередь за то, что ты… такой. Необычный, местами странный. Мне кажется, это очень классно. Я не знаю никого похожего на тебя. И уж точно никто другой не заставлял меня смотреть на совершенно обычные вещи под новым углом.

Я прошу тебя не злиться на меня за то, что отстраняюсь и убегаю, выбираю семью, хотя логика и сердце против и настойчиво кричат, чтобы я бежала в другую сторону.

К тебе.

Мне нужно больше времени. Сейчас я в темноте, будто заблудившийся кораблик. А ты — мой маяк, указывающий путь к безопасной гавани, но я пока не могу в неё свернуть.

Надеюсь, ты сможешь подождать меня ещё немного. За наше короткое знакомство ты стал для меня очень важен. Я будто знаю тебя много лет, но почему-то забыла и вспоминаю всё больше с каждым новым разговором.

Прости ещё раз.

Сейчас у меня много дел, нужно отвезти куда-то маму, а потом я постараюсь съездить домой поспать.

Если у тебя будет время, может, созвонимся?

Целую, Марина».

Нажимаю отправить и сама удивляюсь тому, какую простыню текста накатала. Да, новый телефон делает меня болтливой. Когда приходится печатать, перебирая кнопками буквы, стараешься отвечать короче, а здесь — мысль вытягивает за собой другую и вот, уже готова целая поэма. Так и книги можно сочинять. Ну или хотя бы писать посты в соцсетях не раз в год.