(не) Приватный танец (СИ)

Вечером я шел домой и думал о сегодняшнем дне. Не знаю, что на меня нашло. Обычно я не лезу так нагло в жизнь других людей. Просто мне стало очень жаль Георгия Матвеевича. Одиночество – это ужасно, тем более, когда познал счастье и потерял его. В чем-то мы с ним оказались похожи. А еще каждый человек заслуживает быть услышанным. Легко навешать ярлык пьяницы, даже не пытаясь разобраться в причинах. Эта мысль заставила меня вспомнить еще об одном человеке, на которого я, возможно, навешал ярлык. Майя… Может, все и правда не так, как я думаю? Разберусь с этим в понедельник.

Глава 11. Илья

- Ах, это утро субботы! Волшебное, непередаваемое чувство свободы на весь день! Жалко, что только на один, вечер воскресенья придется убить на подготовку к лекциям… Вчерашняя история не отпускает меня, поэтому первым делом звоню своим близким.

- Доброе утро, бабуля.

- Доброе утро, сыночка, проснулся уже? – слышу любимый голос на том конце трубки и улыбаюсь.

- Проснулся.

- Голодный, наверное? Я тут тесто на пирожки поставила. Приезжай вечером.

- Вечером не могу, представляешь, я Антона Миронова встретил, договорились посидеть сегодня с мужиками. А вот завтра готовьтесь с дедом, обедать у меня будете, заберу вас в полдень.

- Ой, сыночка, ну что же ты машину бить будешь по этим ямам? – привычно бормочет бабушка. – Мы с дедом на автобусе доедем, все равно на рынок собираемся.

- Ба, не глупи, и на рынок вас свожу, чего таскаться с пакетами?

- Ну ладно, договоримся. – сдается бабуля, и я понимаю, что настырная женщина все равно все сделает по-своему. Ох уж это старшее поколение! Они просто не умеют принимать помощь!

- Ой, прости, Мир звонит по второй линии.

- Ладно, потом позвоню.

Бабушка отключается, и я отвечаю другу.

- Илюха, здорово! Ну что, планы не изменились, идем в клуб? Если да, то сейчас позвоню, закажу нам столик. Мужики все согласны. Поверь мне, это редкий случай, - хохочет Мир, и я улыбаюсь. Это да, женатым мужчинам гораздо сложнее скооперироваться побухать, чем холостым. Да и удовольствия от таких посиделок мало, постоянно названиваю жены, а у кого-то и фотоотчет требуют.

- Не изменились, звонить не надо, я сейчас как раз за продуктами пойду и заскочу в «Галеон», заодно и кофе попью, он у них охренительный.

- Лады!

Привожу себя в порядок и выхожу на улицу. Ласковое солнышко приятно согревает лицо. Нынешняя осень совсем нетипична для нашего региона, слишком уж теплая. Словно лето все никак не уступит права сезону ненастья и слякоти. Впрочем, я не очень расстраиваюсь по этому поводу. К моему удивлению, в это позднее субботнее утро прохожих почти нет. Наверное, народ отсыпается после трудовой недели.

«Галеон» открывается с десяти утра. Днем работает как кафе, куда я изредка заглядываю, чтобы выпить чашечку кофе. Он здесь действительно отменный. А к дести часам вечера начинается весь движ.

Посетителей в это время ожидаемо нет, только два парня-бармена за стойкой горячо о чем-то спорят.

- Ну поговори, Марк, - умоляет один из них. – Пусть поставит в смену со мной, ты же знаешь, как она мне нравится. Так хоть какой-то шанс будет!

- То есть ты хочешь, чтобы я мучился с криворуким Семеновым? – качает головой второй.

- Ну, Марк!

- Отстань, Глеб.

Деликатно откашливаюсь, и парни замолкают, оборачиваясь на меня.

- Здравствуйте, можно мне капучино? И еще я бы хотел заказать столик на этот вечер.

Закончив дела, возвращаюсь домой. Ну а теперь можно и отоспаться перед предстоящим. За эту чертову неделю я так измучился, что вырубаюсь до самого вечера. Встаю от звонка Мира.

- Илюх, ты до сих пор трезвенник?

- До сих пор.

- Тогда это, ты нас и по домам развезешь.

- Хорошо.

А вот и подводные камни трезвого образа жизни. Усмехаюсь, отбрасывая телефон. Ну что, готовимся активно отдыхать? В клубе не был уже сотню лет, да и навыки флирта за эти годы у меня, кажется, окончательно атрофировались. Ну ничего, сегодня наверстаю упущенное. Тщательно отглаживаю рубашку и джинсы. Устраиваю заплыв в ванной на час. Ну а что? Могу себе позволить в законный выходной никуда не торопиться. К одиннадцати в полной боеготовности усаживаюсь в свою малышку и паркуюсь у клуба. Вечер субботы… кажется, сегодня здесь собрался весь город. Нет, ну а где еще можно потусить молодежи, как не в единственном нормальном клубе? «Вот именно, молодежи, – подсказывает мне мой внутренний голос. – А ты-то куда прешь, Илья Андреевич?»

- Илюха, брат! – орет мне издалека какой-то лысый шкаф два на два в черном кожаном плаще и темных очках. С трудом узнаю в нем Серёгу Болтова, в простонародье Болта.

- Морфиус, ты ли это? – улыбаюсь ему в ответ. – Учти, ни синюю, ни красную сегодня употреблять не буду. Что за вид у тебя такой грозный, Болт?

В самом деле, только огромной золотой цепи на шее не хватает.

- Илюха! – сгребает меня в медвежьи объятия, чуть ли не выдавливая все внутренности. – Не обращай внимания, это я для поддержания авторитета.

- Боюсь спросить в каких кругах, - хриплю, выкручиваясь-таки из смертельного захвата.