(не) Реальный ты

А сейчас всё вокруг будто померкло, потеряло яркость. Совсем недавно в оставленную между занавесями щель проникало солнышко, а сейчас, кажется и оно померкло… Комната погрузилась в ещё более густой мрак…

Если до этого в помещении витала интимная атмосфера, полумрак был приятен, не вызывал отторжение, то сейчас находясь в комнате в первую очередь я испытываю чувство одиночества. Меня окутывает серость, пустота.

Вся эта атмосфера оказывает на меня негативное влияние. Тоска оплетает, подобно пауку, расставившему свои сети, пытается утянуть меня в депрессивное состояние, сломить…

– И без Муза справлюсь. Творила же раньше самостоятельно! – произношу я вслух, и мой голос эхом разносится в помещении, усиливая чувство одиночества. Но я стараюсь не обращать внимания на свой настрой.

Поднимаю ручку и берусь за работу, в попытке продолжить роман. Слова вполне сносно складываются в предложения, но текст совсем не тот, который лился из меня в присутствии незримого спутника моего творческого пути. Повествование суховато. Диалоги пресны.

Пишу сейчас так, будто из меня выжали все эмоции.

Страницу покрывают ровный текст, но это никуда не годится…

Это не роман…

Короткие, сжатые, сухие, оборванные фразы, будто писала это вовсе не я, а робот…

Бездарно использованные листы один за другим летят в урну, образовывая весьма приличную кучку.

В начале они лишь покрывают дно контейнера, но по прошествии некоторого времени, счёт которого я теряю, уже заполняют урну целиком, норовя выпасть.

Ни одного приемлемого варианта.

Ничего.

Внутри пустота…

– Чёрт! – выкрикиваю, отправляя очередной бумажный шар в урну и ощущая, что слёзы обиды начинают щипать глаза

– Фиалочка, я дома! – раздаётся голос из коридора и вместо радости, что муж пришёл, меня охватывает ещё больше печаль, ведь я вспоминаю, о том, что мы планировали на вечер.

Мало того, что настроение совершенно не способствует шопингу так ещё и возникли авторские сложности…

Как бы не было, современные писатели зажаты сроками. Мы не можем позволить себе хандру, так как главы должны выходить регулярно. Ладно, день-два простоя, но вот долгосрочная депрессия явно непозволительная роскошь для современного автора…

А сегодня я столько времени убила, а толку ноль… Весь результат – урна наполненная мятыми бумажками…

Первая слеза не удерживается на ресницах, скатывается, обжигая щёку и оставляя на ней горячую дорожку.

Я слышу щелчок замка. Пашка, не дождавшись меня, решил такие нарушать границы моей святыни творчества.

– Эй! – весёлым тоном окликает он меня, но вместо того чтобы обернуться, я лишь сильнее отворачиваюсь, чтобы муж не заметил моего состояния. – Ушла в творчество с головой? Нужна помощь по освобождению из плена Муза? – Пашкина фраза подкидываешь дровишки в костёр моего огорчения, и я не сдерживаюсь.

– Мой Муз решил меня бросить!

Муж замолкает всего на мгновение, а потом всё тем же бодрым голосом продолжает:

– Не паникуй! – продолжает, подходя ко мне и присаживаясь рядом на корточки, проводит ладонью по щеке, смахивая слёзы. – Муз может и сбежал, а муж пришёл! – он ободряюще улыбается. – Я знаю, что поможет вернуть творческий настрой, – с интонацией заговорщика произносит он.

Я испытываю благодарность за то, что он пытается меня поддержать взбодрить. Ощущаю, что он очень старается и понимаю, что просто не имею права не откликнуться, натягиваю лёгкую улыбку и спрашиваю:

– Что же?

– Тирамису из «Dolceluna» и платье, которому обзаведутся и Алёнка и твоя Кузька, – он тянет меня за руку, заставляя последовать за собой. – Быстренько умывайся, и вперёд за новыми эмоциями!– произносит Пашка всё также бодро, при этом выталкивая меня из комнаты.

Глава 8. Метаморфозы

Через пятнадцать минут, хорошенько умывшись, успокоившись, приведя себя в порядок и накрасив глаза, чтобы они не выглядели заплаканными, в компании Пашки я выхожу из дому. Он галантно, как впрочем, и всегда, распахивает передо мной дверь своего автомобиля, помогая усесться на пассажирское сиденье.

Несмотря на то, что приход мужа вырвал меня из моих размышлений, полностью отвлечься от неудачи, я так и не смогла. В голове хмурыми тенями всё ещё блуждают мысли о том, что впервые за долгое время мы ну никак не смогли сойтись в своих фантазиях с моим Музом. Но и это не самое печальное… И меня даже огорчает не тот факт, что капризный воображаемый мужчина услышав, что женщина не согласна с его мнением, тут же поступил так же как большинство реальных представителей сильной планеты человечества – свалил в туман. А то, что несколько часов, которые я провела за бездарными попытками написать хоть маленький отрывок главы, показал, что без своего Муза я никто…

И это очень неприятно, ещё и тем, что написание книг – единственный мой заработок. В силу того, что я не очень-то люблю деятельность, связанную с общением с людьми, подобрать себе что-то подходящее сложно. А занимаясь написанием книг, я остаюсь «свободным художником» и имею прекрасную возможность творить, неделями не выходя из дома.