Не родись красивой, или Точка опоры

Двор перед домом был довольно пустынным. Возле забора торчали заснеженные кусты сирени, стояла одинокая скамейка, а больше в наличии ничего не имелось. Очевидно, над внешним видом двора дизайнер не работал, а у самой Эллы фантазии на большее не хватило.

Впрочем, и так неплохо. Места много, можно играть в разные подвижные игры: например в теннис, или в бадминтон, или в футбол.

Я нажала на кнопку, светившуюся кровавым светом. Железная калитка с щелканьем открылась, и я вышла на территорию поселка.

Дорога между домами довольно широкая, только вот чистить ее никто не собирался. Посреди тающего бурного снега пролегала двусторонняя колея, по которой и выезжали дорогие иномарки здешних обитателей. Впрочем, люди они оказались предусмотрительные и запаслись внедорожниками.

При слове «внедорожник» я внезапно вспомнила реплику одного японца, побывавшего на выставке российского автомобилестроения. Наши машины, если я правильно вспоминаю, были представлены исключительно вездеходами на гусеничной подошве. Выглядели модели весьма грозно и эффектно, и предлагались для использования на любой пересеченной местности. Так вот, один рядовой японец, осмотрев экспозицию, сказал следующее: «Странные люди, эти русские. Вместо того, чтобы построить нормальные дороги взамен плохих, они изобретают машины, которые могут по ним ездить!»

Тут я остановилась, потрясенная тем, что ко мне вернулось воспоминание из прошлой жизни. Маленькое воспоминание, не принципиальное воспоминание, но все же вернулось!

Ура!

Еще немного, и я вспомню все. Вспомню свое имя, узнаю, где я жила, узнаю, почему я оказалась в этом поселке…

Господи, скорей бы!

Но тут я вспомнила рецепт бывшего военного хирурга и постаралась не зацикливаться на достигнутом успехе. Саша сказал, что чрезмерные усилия могут привести к обратному результату.

Я медленно побрела по дороге, с интересом рассматривая крыши особняков, видневшиеся из-за забора.

Коттеджи были славные. Двух-трех этажные, сложенные из уютного красного кирпича, напичканные современной техникой и электроникой, снабженные системой защиты и сигнализацией…

Чувствовалось, что здесь живут отнюдь не сиротки. В социальном смысле этого слова. Кто из соседей в каком доме живет, я не знала. Поэтому шла вдоль дороги и строила предположения.

Вот в этом роскошном трехэтажном коттедже с кокетливыми дверными ручками на входных дверях живет, наверное, успешная и богатая Виктория Грачева, издательница нескольких глянцевых дамских журналов.

Вот в этом строгом двухэтажном доме обитает, очевидно, бывший военный хирург Саша с трудной мужской судьбой.

Вот в этом доме, где на калитке расположена ручка в виде львиной головы…

Тут я остановилась, потому что наружу вышла та самая хлопотливая девушка, которую я видела раньше. Как и тогда, девушка вытащила наружу какой-то половичок и принялась яростно лупить по нему веником.

- Здравствуйте! – сказала я громко.

- Ой!

Девушка вздрогнула от неожиданности, но тут же пришла в себя и приветливо улыбнулась мне.

- Здрасте!

- Вы здесь работаете? – спросила я, останавливаясь рядом.

- Здесь, здесь, - охотно подтвердила девушка. Она выглядела милой и доброжелательной, портила ее только готовность к мгновенному испугу. Очевидно, это привычная манера поведения людей, не имеющих московской прописки или регистрации.

- Вы приезжая? – спросила я доброжелательно.

Девушка стрельнула по сторонам испуганным взглядом.

Была она темноволосой, пухленькой и славной. Над верхней губой у нее явственно пробивались темные усики.

- Да вы не бойтесь! – поспешила я успокоить свою визави. – Я же не милиционер.

- Совсем одолели, проклятые! – в сердцах созналась девушка и тут же снова испуганно замолкла.

- Достают? – спросила я сочувственно.

Девушка махнула рукой.

- И не говорите! Проходу нет! Добро бы за порядком следили, а то ведь им только денег нужно! Не напасешься на проклятых!

Легкий говорок убедил меня в том, что девица «не местная», как любят выражаться попрошайки в метро.

Стоп! Я снова что-то вспомнила! Но девушка не дала мне сосредоточиться на воспоминаниях.

- Из Молдавии я, - поделилась она застенчиво. – Работаю у Стефана Викторовича… Третий год уже работаю…

- Понятно, - ответила я.

Значит, этот добротный домик с львиной мордой на входе принадлежит Стефану Богдановичу, бывшему директору ювелирного магазина. Впрочем, почему «бывшему», я не знала. Элла мне этого не поведала.

- А как вас зовут? – спросила я приветливо.

Девушка застеснялась.

- Марийкой зовут.

- Мария? – уточнила я полное имя.

- Марика, - поправила девушка.

- Прямо как Марику Рекк, - сказала я одобрительно.

- Это кто? – испугалась девица.

Мне стало смешно.

- Да не пугайтесь вы так! Это одна хорошая актриса тридцатых-сороковых годов! Кстати, одна из любимых актрис Гитлера…

- Ой! – испугалась девица.

- Она в этом не виновата, - успокоила я собеседницу, умолчав о том, что и Гитлер вышеуказанной даме вовсе не был противен.

- А, ну ладно, - успокоилась Марийка.

- Значит, вы работаете у Стефана Викторовича? – повторила я, еще раз окинув взглядом дом.

- У него…