Не рычите, маэстро, или счастье для Льва (СИ)

Сегодня дороги ему не было. Но был снег, что заметал этот серо-желтый, неуютный город. Он растерянно смотрел в окно на завораживающий танец с ветром, на замерзшие, будто съежившиеся дома.

- Заметает зима, заметаает, все, что было до тебя… - пело радио. Старая запись. Лев прикинул, как бы разложил голоса, какую аранжировку можно было б организовать. Стал наигрывать на колене, беззвучно подпевая.

- День жестянщика, - пояснил водитель, сбивая музыканта с мысли. – И зима пришла неожиданно, и снега не ждали.

- Что? – переспросил Лев, отвлекаясь от оркестра в голове.

- Стоим в мертвую, - пояснил водитель. И тут же заботливо спросил: - Радио не мешает?

- Нет, - вот музыка, причем любая, ему никогда не мешала. Чего не скажешь о людях.

- Тучков, - пояснил водитель. – Тут всегда так.

Лев вздыхал, понимая, что никто не виноват, а дороги в городе есть дороги в городе. А водитель хочет как лучше. А у него самого - выходной. Он никуда не торопится. Он свободен. Или просто забыл что-нибудь сделать?

Посмотрел в телефоне, сколько оставалось ехать до улицы со странным названием Глухая Зеленина. Выходило, что около часа. Хотя расстояние по карте – чуть больше двух километров.

- Знаете, я, наверное, пойду пешком.

Водитель только плечами пожал: дело-то хозяйское. Минут через сорок гость северной столицы понял, что небольшая улица не зря носила такое странное название. Во-первых, она реально хорошо спряталась в закоулках старых домов. Во-вторых, навигатор вывел его к какой-то стройке века, где был забор, котлован и толпа рабочих. Гугл же упорно сообщал, что если Лев перелезет через забор и прорвется через стройку, то сразу будет нужный дом.

- Глухо, как в Зеленино, - проворчал музыкант, который к тому же стал замерзать в замечательном изысканном кашемировом пальто песочного цвета, что, как выяснилось мало соотносилось с пешими прогулками по северной столице. Ветер с реки и мокрый снег стеной хорошо объясняли.

- Еще простыть не хватало!

Кто-то как будто издевался над ним: ни пробок, ни машин в этих кварталах не наблюдалось вообще. Прохожих как-то тоже. К тому же начинало смеркаться.

- Прогулка по городу удалась. Как есть удалась. – Подумал, соотнес гордость со здравым смыслом. И вытащил телефон. Или он позвонит Олесе, повеселит ее. Или просто вызовет такси и поедет. Потому как экскурсий по Санкт-Петербургу ему пока хватит.

- Ты в Питере? – рассмеялась руководитель проекта. – Значит, я ребятам по сотке проспорила.

- Вы спорили на меня, - попытался возмутиться Лева, но только лязгнул зубами.

- Где ты, турист?

- Что такое ПС? – посмотрел он на бумажку.

- Петроградская сторона. Волшебные места, - рассмеялась она.

- А ты еще говоришь, что в Москве ничего не понятно, - пожаловался он ей.

- Так. Ты где вообще. И куда тебе надо?

- Около стройки я.

- К черту подробности. Улица какая?

- Пионерская, - прочитал он надпись на доме через дорогу.

- А куда путь держишь?

- На Глухую Зеленина, - чихнул он.

- Как тебя туда занесло? На Пионерскую?

- Откуда я знаю. Навигатор вывел.

- Так. Любитель индивидуальных прогулок. Видишь реку и мост.

- Вижу.

- Иди к нему. Дойдешь – повернешь направо. Тебе нужна Большая Зеленина. По ней пойдешь вперед. Там будет указатель.

- Спасибо, - Лева выразительно хлюпнул носом.

- Заболеешь, даже я не успею тебя придушить. Парни подоспеют раньше, - сообщила ему добрая Олеся.

- Спасибо.

- Иди уже, призрак справедливости.

И он пошел. И, как ни странно, наткнулся на указатель. И даже свернул, куда надо. И ровно через час, промокший и продрогший, был на месте. Желтый старинный дом. Из него как раз выходила парочка и Лев прошмыгнул в подъезд. Теплый подъезд. Превозмог желание прижаться как последний бомж к батарее. И стал подниматься по лестнице.

- Вы к кому? – строго спросил у него дедок, выглянувший откуда-то.

- В десятую, - дисциплинированно ответил Лев. – К Королевым.

- К Антонине Георгиевне? – консьерж чуть ли не поклонился. – Прошу.

Это был третий этаж. Высокие пролеты старого дома. Он дошел, нажал на звонок. Подумал: может, никого нет дома. И вся его затея мало того, что глупая. Так еще и безрезультатная.

- Добрый день.

Дверь вдруг открылась – а он и не слышал, как проворачивался замок. На пороге оказалась пожилая дама с платиновыми кудряшками на манер английской королевы Елизаветы и пронзительным взглядом, свойственным, наверное, опытным работникам ЧК, а не благообразной старушке. Хотя, кто его знает, какими они должны быть тут, в Петербурге. На улице Глухой Зеленина.

- Добрый. – От чего-то Лева совсем растерялся. Выходит, книгу написала вот эта дама? И что он ей скажет? Как-то глупо все.

- Чем обязана?

Вот тут Лев, тридцатипятилетний мужчина, успешный мало того, что музыкант, так еще и бизнесмен, не самый бедный, кстати говоря, почувствовал себя продавцом китайских неработающих миксеров и заранее сломанных мясорубок, что нахально пытался прорваться в приличный дом.

- Я по поводу книги, - промямлил он, начиная себя уже просто ненавидеть за сегодняшний день.

- Проходите, - строго проговорила статс-дама, поморщилась, но сделала шаг назад, пропуская музыканта.