Не спать всю ночь свобода

Он глядел вроде бы виновато, но широкие его зрачки напоминали черные дыры, ведущие в какие-то странные, глухие измерения.

- Загадками изволите говорить, уважаемый.

- А вы хорошо владеете собой, - не замечая моей иронии, хмыкнул Олаф. - Впрочем, так и должно быть. Нормальная реакция для вашего психотипа. И добавлю, весьма редкая. Мы два года искали подходящую кандидатуру.

- А теперь по порядку, Олаф. - Мне уже успел надоесть его легкий треп. Тем более, отчего-то стало смешно. Видимо, истерическая реакция на несостоявшуюся казнь. Не хватало еще прыснуть, как лопоухий первоклашка, которому показали пальчик.

- Что ж, давайте по порядку. Повестку дня сами предложите?

- Предложу, - кивнул я. - Пункт первый - кто эти ваши "мы". Пункт второй - "для чего искали". И третий - почему забыли поинтересоваться моим согласием.

- Начнем с конца, Андрюша. - откашлявшись, начал Олаф. - В вашем согласии мы были уверены. Впрочем, в делах такого масштаба не обращают внимания на волеизлияния одиночек. Ведь тут речь, как ни напыщенно это звучит, о судьбе человеческой цивилизации. Кое-о-чем мы с вами говорили еще там, на драккаре, но давайте все же суммируем. Итак, идет война. Схлестнулись две расы. Даже не расы, нет - две формы жизни. Вещественная и информационная. Господа Алгоритмы оккупировали Землю. Человечество, по сути, попало в рабское состояние. И рыпаться невозможно. Светлые Господа, как вы знаете, контролируют все ракетные установки. Если что, им ядерная зима не страшна. В бункерах выживет достаточно игроков. Впрочем, они нас кормят, организуют безлюдные технологические циклы, управляют экономикой и индустрией развлечения. Кнут и пряник. Они нас холят и не дают передраться, мы реализуем их структуры. Доктора философских наук, типа Слезова, рассуждают о плодотворном симбиозе двух ноосфер. Кстати, Слезов, как лицо, обремененное интеллектуальным трудом, освобожден от месячной нормы.

Он помолчал, а затем неожиданно тихо спросил:

- Хотите знать, что будет?

- Да я и так понимаю, что будет, Олаф. Вырождение. Три-четыре поколения - и о цивилизации можно забыть.

- Правильно понимаете. Вот и взвесьте. Чего стоит ваше согласие, да и жизнь, по сравнению с десятком миллиардов?

Мне вдруг стало очень холодно.

- То есть... Олаф, вы говорите так, будто есть какой-то шанс. Но сами же только что сказали - ракетные установки, мировая сеть.

- Ну что ж, пора переходить к первым двум вашим пунктам. Вспомните, с чего все началось?

- Ну, пять лет назад. Заявление Аргунова. Смешки на этот счет по всем развлекательным каналам. А через месяц - Реализация.

- Совершенно верно. Только давайте уточним, что же именно тогда произошло. Аргунов был великим программистом. Об этом знали многие. В том числе и его начальнички в московском отделении "Майкрософта", устроившие ему сокращение штатов. Болтал он, понимаете, лишнее насчет запланированных недоделок Windows-2003. Ладно, это все лирика. Мало кто знал, что он еще и увлекался оккультизмом. И сам имел некоторые способности. Хотел выразить древние тайны средствами информатики. Вот и открыл Формулу Перехода. Что кончилось для него печально.

- Угу... Сраженный коварной пулей вирусовского наймита... Плывут пароходы - салют Аргунову, ползут паровозы - привет Аргунову... В зубах, знаете ли, навязло.

- Все было не так, Андрюша, - ответил он сухо. - Максим Аргунов должен был умереть. Того требовала Формула Перехода. Сейчас не время вдаваться в детали, но суть такова: из ничего не возникнет нечто. Чтобы Господа Алгоритмы обрели жизнь, кто-то должен был ее отдать. Чтобы программы стали живыми, живой должен стать программой. И он стал. Все, что вы получили за пять лет - не более чем реализация этой программы. Она крутится, алгоритмы наслаждаются существованием. А глупый амбициозный Аргунов стал цепочкой ассемблерных операторов. И понял, что натворил. Увы, слишком поздно.

- То есть как? - вновь не понял я. - Вы же сказали, он умер.

- А что есть смерть, Андрюша? Да, тело его распалось, но кроме тела, есть еще что-то.

- Значит, все-таки загробный мир?

- Он не верил в загробный мир. И не получил его. Остался здесь, остался программой. Только вот все программы-то ожили. Реализация, мать ее. И он тоже получил иллюзорное бытие. Знали бы вы, как это больно! Ведь одни только придурки наслаждаются, вроде Мортала Комбата или, к примеру, вашего Варкрафта. Они наслаждаются, он страдает. Знаете, тут как в огне. Глину закаляет, солому жжет. Пламя-то одно и то же.

- А вы, Олаф, откуда все это знаете?

- От верблюда. Неужели еще не догадались, Андрюша?

- Но... - я не нашелся что сказать.

- Надоело говорить в третьем лице, - с усилием выдавил он. - Да, господин Ерохин, то, что вы видите - лишь картинка. Трехмерная. И слышите вы оцифрованный звук. Задействовать здешнюю периферию несложно. Вот стереть файл, увы, не в моих силах. У них такая система защиты, что не сунешься.