Не валяй дурака, Америка… (СИ)

— На верхнюю или на нижнюю? — попытался слегка нахамить мне второй парень. — А то я слышал, что у англичан снизу стручок мелкий.

Нарывается, парнишка. — успел подумать я. Но Долорес за словом в карман не полезла, и заступилась за меня. как смогла.

— У моего парня с его «диком» всё в порядке. А у тебя, похоже, с этим у самого есть проблемы, раз ты так об этом беспокоишься…

— Чего ты сказала, сучка? — попытался возмутиться этот хам, но первый парнишка его одёрнул.

— Остынь, Ник! Нам только что предложили денег за ночлег, а ты хочешь тупо получить по морде и пойти спать трезвым?

— А чего она…

— Она тебе всё верно сказала. У тебя проблемы с Бетси, вот и мысли все болтаются ниже пояса… Заткнись!

И обращаясь ко мне, он продолжил:

— Не обращай на него внимания! Ему тёлка не дала, потому что машины нет. Меня зовут Пол…

— Алекс — я протянул руку и пожал его вялую ладонь.

Пол явно не фанат спорта, судя по слабоватому рукопожатию.

— Чего ты там про деньги говорил? — продолжил сообразительный студент.

— Всё просто. Нам негде переночевать. Вам нужны деньги на бухло и тёлок.

— Всё верно.

— Ты поможешь мне, а я помогу тебе. По-моему это нормально.

— Я тоже так думаю. А сколько денег ты сможешь дать?

— А сколько тебе надо?

Пол задумался, а его более нервный друг ляпнул не думая:

— Двадцать долларов.

— И что ты за это сможешь мне предложить? Номер люкс в Гранд отеле? — отбрил я его.

Ответил мне более разумный Пол.

— Моя комната в кампусе до утра тебя устроит?

— А твой сосед — этот дерзкий юноша?

— Нет. Сосед уехал домой. Вернётся только к началу сентября.

— И ты нас не будешь беспокоить до утра? Где сам-то будешь спать?

— Если не срастётся с девчонками, то переночую у него. — он кивнул на своего приятеля.

— Отлично. Веди! Показывай свою берлогу!

— А деньги? — снова влез Ник.

— Деньги есть. — ответила ему Лолита.

Она извлекла из кармана несколько купюр и снова убрала их обратно.

— Пошли! — сказал Пол.

И мы пошли за ним следом.

Поздний вечер 06 августа. 1974 год.

США. Нью-Йорк. Бруклинский колледж.

Условия в кампусе Бруклинского колледжа были не такие роскошные, как в Гарварде, но тоже, вполне приемлемо. Тем более это же не отель с какими-то там звёздами, а обычная общага для студентов по сути своей.

Расставшись с зелёной двадцаткой и договорившись, чтобы нас до девяти утра, как минимум, не беспокоили, мы наконец-то остались одни.

Это даже было немного приятно. Есть крыша над головой, мягкая постель, удобства…

Всё хорошо. Только одного не хватало. Чёткого плана дальнейших действий. Вот чего нет у меня так именно этого. А в остальном — всё не так уж и плохо.

Отбившись от ненавязчивых домоганий на своё тело настырной Лолиты, я отболтался тем, что очень устал. Он сделала вид, что обиделась, и разместилась на другой кровати.

Я лежал с закрытыми глазами, но сон всё не шёл.

* * *

Лолита… Я ей нужен. Это и ежу понятно. Так что, рассуждая как девочка, она всячески пытается привязать меня к себе. Вот только я не до конца уверен, она это делает неосознанно, на уровне рефлекса, или у неё есть чёткий прагматический расчёт. Ведь она по-прежнему остаётся для меня загадкой. Несмотря на то, что она вроде бы честна со мной практически во всём, я чувствую, что не всё так просто… Где-то глубоко, на уровне подсознания я не доверяю ей. Хотя и не показываю ей этого… Один раз, правда, показал. Тогда, в автобусе, когда она по дороге воспользовалась телефонной будкой на заправке. Но её реакция на моё недоверие в тот раз была настолько искренней, что я сразу же поверил ей. Но почему я тогда не доверяю ей? Чуйка? Интуиция старого опера?

Почему я не могу ей поверить на все сто? Ведь она вроде бы со мной на одной стороне баррикад. Помогла в ликвидации «банды» программистов. Убила ножом портье, когда тот навёл на меня револьвер. Страховала у входа в ресторан, когда я там устроил небольшую бойню…

По своему, она наверняка мне благодарна за то, что я спас её, вытащив связанную из багажника. И когда на неё тот парень в отеле напал, тоже… А пятеро убитых колумбийцев? Я ведь уничтожил её врагов. И ведь она тщательно пытается «отблагодарить» меня за всё это…

Стоп! Какая-то мысль, словно красный флажок в заснеженном поле, промелькнула, и снова затерялась среди множества других мыслей. Спот, стоп, стоп… Что?

Я стал детально вспоминать и разбирать на кусочки тот самый разговор, который состоялся у нас ночью в автобусе, по пути из Бостона…

* * *

'- Ты чего не спишь? — спросила меня тогда проснувшаяся Лолита.

— Думаю…

— О чём?

— Убить тебя или просто бросить?'

Именно тогда в её глазах промелькнул испуг, подсказавший мне, что она боится… Боится моего недоверия. Она сразу же как-то напряглась, но продолжила разговор, пытаясь понять, что меня так вывело из себя.

'- За что ты хочешь меня убить? — спросила она тогда. — Что я сделала не так?

— Кому ты звонила во время стоянки по телефону? — спросил я у неё, прямо в лоб, глядя при этом в упор, глаза в глаза.'