Не верь, не бойся, не проси

- Есть у меня информация из надежных источников, - продолжил, понизив голос, Федька, - что они людишками приторговывают.

- Это как?

- Просто. Бабенок молоденьких в турецкие бордели поставляют. Или в польские. А предпринимателей, что побогаче, в Чечню. Прижмут здесь, укольчик сделают и самолетом, автомобилем или поездом - на Кавказ. Ежели кто поинтересуется - отговорка одна. Перебрал, мол, накануне друган, притомился в дороге и спит. А чтобы не будили, не беспокоили - менту сотню долларов сунут, он любопытство-то и поумерит. Потом маляву родственникам - так, мол, и так, сто тысяч зеленых, а то и пол-лимона на бочку, и ваш отец, сын или брат в целости и сохранности домой вернется. А нет - так по частям. Через неделю ухо его замаринованное пришлем, еще через неделю - палец, и так до тех пор, пока у него запчасти не кончатся...

- Вот твари! - в сердцах стукнул кулаком по столу Самохин.

- Бизнес, - равнодушно пожал плечами Федька. - Ты, главное, усвой, что такой канал существует, и через него на пацанчика твоего выйти можно. А пока давай-ка официальные конторы прозвоним. В облвоенкомат обращался?

- Не успел...

- Сейчас я генералу позвоню, спрошу, что ему об этом солдатике пропавшем известно.

Федька, щурясь от дыма, но по-прежнему явно рисуясь, не выпуская сигары из импортных зубов, достал из ящика стола очки в тонкой золотой оправе, нацепил их на нос, потом открыл черный органайзер и, проведя пальцем по странице, отыскал нужный телефонный номер. Набрал, прижал трубку к уху.

- Алле... Герман Васильевич? Узнал? Как же, как же... Вчера только виделись. Вы, кстати, в отпуск когда? А то давайте вместе махнем. Не-е, Кипр - это несерьезно. Пусть там быки отдыхают. Не люблю. Народу тьма, новые русские, хамство... Предлагаю Венецию. И публика другая, и эти, как их... предметы искусства. Да, культура, мать ее... Нет, с финансированием проблем не будет. Моя фирма на себя все расходы берет... Какой разговор, сочтемся... Да, Герман Васильевич, мне консультация ваша нужна. У меня родственник... дальний... э-э... - Федька глянул поверх очков на Самохина, и тот догадался, подсказал:

- Вячеслав Игоревич Милохин, сержант, в десанте служил.

- Вячеслав Игоревич Милохин, - продублировал в трубку Федька. Сержант. В десантных частях служил и пропал. В ходе боевых действий. Какие-то сведения о нем имеются? Есть?! - он победно посмотрел на Самохина. - Ну-ну... По линии эмвэдэ? А что так? Поня-а-тно... Значит, в УВД? Есть, спасибо. Ну, до встречи. Снасти готовьте - будем в Венеции карасей ловить. И на этих, как их... ну, вроде презервативов, что ли, кататься. Ну да, на гондолах. А я как сказал? Х-х-а, ха, ха! - Федька положил трубку, обернулся к Самохину, гася улыбку. - Жив паренек твой. Пока. В плену он. Что да как, облвоенком не знает. Его освобождением МВД занимается.

- Ну, слава Богу, - вздохнул с облегчением отставной майор. - Главное жив. Говоришь, МВД задействовано?

- Щас узнаю, чего это менты пленным солдапериком заинтересовались, заверил Федька, полистал свой гроссбух и набрал очередной телефонный номер. - Семен Михалыч? Здравия желаю. Спасибо, жив. Как говорится, вашими молитвами... так-так... Не, Семен Михалыч, это не мои. Гадом буду, вы ж меня знаете... Что?! Не может быть... Вот суки, извините за выражение. Выясню. Если мой парень - я вам его башку дурную пришлю. Заспиртованную... Шучу, конечно, разберусь. Вернем, какой базар! Да... А я по делу. Ваши орлы, я слыхал, солдатиком пленным занимаются. Сержант срочной службы Милохин. В чем там проблема? А-а... Надо же... Ладно, подумаю. Спасибо за информацию...

Федька положил трубку, встал из-за стола, прошелся туда-сюда, осторожно ступая по ворсу белоснежного ковра. Налил водки в рюмки - себе, Самохину. Молча выпил.

- Ну?! - не выдержал отставной майор.

- Баранки гну! - мстительно усмехнулся Федька. - Дай-ка "Приму" твою. Давно не курил... - он глубоко затянулся, выдохнул, сказал удовлетворенно: Хорошие все-таки сигареты! Бывало, на особом режиме пачку "Примы" подгонят праздник! Все махра... Пальцы желтые от нее, не отмываются...

- Что с парнем-то? - напирал Самохин.

Федька плюнул прилипшую к губе табачную крошку, покосился на приятеля, проронил скупо:

- За него обмен требуют.

- И чего они хотят?

- Не чего, а кого... Короче, так. Наши менты - сводный отряд управления внутренних дел области в Урус-Мартане стоит. И на них вышли люди полевого командира... э-э... забыл фамилию, да черт с ним! Пацан этот, Милохин, у него в плену. И дух требует в обмен на него освободить из колонии родственника своего, Ису Асламбекова. Он в нашем Степногорске на тройке сидит... Так что дрянь дело. На такой обмен разрешение чуть ли не самого президента требуется. И нам здесь проще этого чучмека на зоне удавить, чем оттуда вытащить.

- И как же теперь? - обескураженно спросил Самохин.