Не во сне, а где-то около

Зарема любила музыку. В танце именно музыка была главной. Мелодии, ритмы… Глухой рокот ударных, голоса гитары или саксофона, рвущие душу и сердце, гармония клавишных – и Зарема словно растворялась. Знакомые и не очень лица кружились хороводом вокруг нее, но почти перестали иметь значение. Она закрыла глаза и…

Чей-то взгляд мешал.

Музыка будто стала глуше. Зарема замедлилась, вынырнув из своего полутранса. Обвела взглядом зал, и ее точно обожгло – за дальним угловым столиком сидел потрясающе красивый незнакомец и смотрел на нее. Смотрел, разговаривая при этом с невзрачной мышкой-практиканткой из экономического отдела. Но глаза… Глаза его звали Зарему, притягивали, манили. Завороженная, она сделала несколько шагов к краю танцпола…

– Зарема Алиевна, можно вас пригласить? – перед ней выросла плечистая фигура Александра, аналитика из их отдела. Высоченный, как каланча, парень алел нежным румянцем – то ли от шампанского, то ли от смущения. То ли от всего сразу.