Не время для героев (СИ)

Когда территории предприятий и заводов остались за спиной передо мной раскинулся город. Столь родные и с детства знакомые пятиэтажки на окраинах. Всё-таки они отличались от невысоких панельных домов других городов. Хотя бы тем, что находились на моей малой родине.

Торчинский. Странное название, которое всегда было поводом для смеха местных мальчишек. И сколько бы нам не объясняли, что город назван в честь одного малоизвестного композитора, нам это было не важно. Гораздо смешнее называть город и его жителей просто — Торчки.

Я ехал по главной улице города. По правую сторону заметил трёхэтажное здание. То самое, которое Саня назвал "офисами" пресекающих. Оно стояло между основным шоссе и железной дорогой, казалось, со дня основания города. Хотя отделка фасада "офисов" могла заставить грызть ногти от зависти любой новенький бизнес центр. Всю жизнь меня интересовало, что находится за этими новыми пластиковыми окнами и вот теперь я знал ответ. Только легче от этого не было.

Машина тем временем везла меня мимо района, в котором я провёл всё сознательное детство. Родился далеко от этого места, где-то в Ленинградской области, но не исполнилось мне и двух лет, как мои мама и папа переехали в Торчинский. Переселить семью помнящего поближе к себе, чтобы было проще наблюдать, что может быть разумнее.

Я свернул с главной дороги, начав петлять по дворам.

Странно, но путь к новому дому пролегал через места, которые вызывали в душе наибольшее возбуждение. Судьба? Судьба.

Бог и судьба. Они схожи тем, что в них можно либо верить, либо не верить. Но судьба, в отличие от Бога, ежедневно пытается убедить человека в своём существовании.

Не сказать, что я считал себя фаталистом, но "забавные" наборы случайностей замечал вокруг себя слишком уж часто, чтобы относиться к феномену фатума скептически.

Так и сейчас. Я проехал мимо мелькавшего окнами дома Даши. Остановиться бы и зайти к ней. Посмотреть в её глаза. Я буду просто заблудшим путником, приход которого скорее пугает, чем восхищает.

— Мало ли что на уме у этого человека, — будто услышал я голос девушки, обращённый к матери, после того, как она не открыла дверь перед рядовым студентом. Обыкновенным торчком. Ещё одним жителем города со столь смешным названием.

До нового дома оставалось всего парочка поворотов. С того момента как мы въехали в город, Умка возбуждённо смотрела в окно, иногда поглядывая на меня. Она чувствовала, что долгая дорога подходит к концу. Собака чувствовала, а я знал. Мы почти на месте.

* * *

Я поднялся на третий этаж. Дверь новой квартиры была чересчур обыкновенной. Гладкий лист железа, окрашенный в голубой цвет и подвешенный на петли. Квартира оказалась однокомнатной со стандартным набором мебели: стол, диван, небольшой шкаф. На кухне тоже самое: стол, пару табуретов, холодильник и несколько подвешенных шкафов. Вся мебель советских времён. Было видно, что здесь жил человек увлечённый мечтой, паривший далеко от этого мира.

Теперь буду жить я.

Забавно. Мне предстояло начать новую жизнь, имея в карманах огромную сумму денег. Не будучи связанным какими-либо обязательствами с кем-то. Все, кому я когда-то, что-то обещал, либо забыли об этом, либо умерли. Другой был бы рад такой перспективе. Хочешь — создавай семью, хочешь — прожигай жизнь. Два основных алгоритма судьбы можно было с лёгкостью выполнять.

Меня такие перспективы не устраивали. Чувствовал, что должен выбрать другой путь. Какой? На тот момент я этого не осознавал. Дело даже не в пресекающих. Я был уверен, что они не помешают мне жить обычной жизнью, если я того захочу. Теперь, когда я вспомнил прошлую жизнь и остался прежним, им даже не обязательно было опасаться того, что я переживу всплеск эмоций. Значит, они позволят мне любить, страдать, бояться — жить. Главное, чтобы я остался прежним и сделал вид, что жизни тамплиера попросту не было.

Я положил сумку на потрепанный диван, тёмная ткань которого давно изошлась нитками. В голове осталось лишь две мысли: о сне и пище.

— Скоро вернусь, — пообещал я Умке, глядя в глаза, — принесу чего-нибудь перекусить. Сегодня мы отдыхаем.

* * *

Утром, как только проснулся, я перекусил остатками вчерашнего ужина, наспех умылся и отправился на центральное кладбище. Зимой ни разу там не был, но понадеялся, что сугробы на пути к могилам будут не высокими. Всё-таки Саню похоронили совсем недавно.

Когда до кладбища осталось ехать меньше километра под капотом что-то застучало. Не громко, но довольно часто. Я съехал на обочину, включив аварийку. Открыл крышку капота и с минуту смотрел на многообразие механизмов и трубочек. Я ни капли не разбирался в устройстве машины и даже предположить не мог, откуда шёл звук. Пришлось ехать дальше, стараясь не обращать внимания на мерное постукивание.

Подъехав к кладбищу, я заглушил мотор. На дороге снега намело за зиму достаточно. И хотя колеи от колёс проезжавших ранее машин имелись, я не рискнул ехать дальше. Всё-таки мерседес — не Нива, которая из любых сугробов выедет.