Не время для игр

– Вот и славно, – Белла бросила взгляд на старинные часы на стене, ещё с круглым циферблатом и латунными стрелками, вздохнула и поднялась с кровати. – А мне пора. Больные сами по себе не выздоравливают, знаешь ли.

– Знаю, – он на мгновенье запнулся, уставившись на стройную фигуру девушки, которая нарочито медленно принялась одеваться. – Если бы не ты…

– Аналогично, – она поправила медицинский комбинезон и закинула за плечо красную барсетку на узком ремешке. – Те два урода собирались меня убить, как остальных, просто так, ради развлечения… Так что мы квиты. Можешь ещё полчаса поваляться, а потом тебя ждет Староста.

– Хорошо, правда, его робкие попытки призвать меня в ваше ополчение уже порядком достали.

– Не суди его строго – он лидер, у него такая работа – заботиться о нашем маленьком, но гордом убежище, – Белла наклонилась и нежно поцеловала Артёма, пощекотав его по щеке непослушной прядью волос, выбившейся из-под косынки. – Да и… не забудь на этот раз застелить постель, когда будешь уходить.

– Чёрт, ладно!

«Как я вообще докатился до такого?»

Ответа на этот вопрос у него не было. Артём закинул руки за голову и блаженно потянулся, как обычно, по утрам. В прошлой жизни.

Может, после того, как он понял, что не покинет игру и останется здесь до конца, сознание примирилось с новой реальностью? Гипотеза так себе, но чем ещё объяснить изменения, произошедшие с ним? Почему ощущения стали острее, боль сильнее, а девушка-персонаж, с которой он теперь делил постель, при близком знакомстве оказалась слишком похожей на реального человека? Да не одна она – любой персонаж был уникальной личностью, со своим характером и привычками. Как это возможно прописать?!

 Одно Артём знал точно – теперь игра перестала быть симулятором и стала просто жизнью довоенника с позывным Азимут. Без кавычек.

Снова, уже в который раз, в смарт-напульснике настойчиво пиликнуло новое сообщение. Он принципиально не отвечал на письма, хоть массовые, хоть личные, это всё предназначалось не ему, а парню, который, ради эксперимента разработчиков, остался медленно умирать в капсуле. Им, видите ли, страсть как хотелось, чтобы какой-нибудь доброволец играл до посинения. В буквальном смысле.

 Желающих, как ни странно, было хоть отбавляй, но прошли лишь пятеро, в том числе и Артём – сыграл большую роль солидный геймерский опыт, да и диагноз у него оказался подходящий. Неизлечимый.

Сначала он ещё отслеживал общение в групповом чате и знал, что застрял не в гордом одиночестве – выйти пока не получилось ни у кого. Но это была только верхушка айсберга, видимого целиком пока лишь ему одному. Появление первых некросов в точках возрождения сулило проблемы куда страшнее, чем просто задержаться в игре дольше положенного.

Возможно, некоторые уже догадались, что к чему, смогли увязать факты в единое целое… Но знание в массы нести они не спешили. Их можно было понять –  если сейчас среди игроков царила форменная истерика, то, что будет, когда все узнают правду?

Артём искренне надеялся, что до этого не дойдёт, и всех благополучно вернут обратно, к сыто-скучной размеренной жизни, к повседневным проблемам и ненавистной работе. Надеялся, но отчего-то твёрдо знал, что этого не будет. По крайней мере, сразу. Кто-то серьёзно потрудился, чтобы люди зависли здесь, как файлы на карантине, а вот зачем – это уже другой вопрос.

Лично ему бояться было уже нечего – всё, что могло случиться с ним страшного, уже осталось за спиной. А впереди ждали несколько спокойных дней с Беллой, пока он сам не превратится в бездушный кусок программного кода – некрос. Что ж, перед самой смертью больным обычно становится лучше, чем же он хуже других?

Артём поднялся с кровати и огляделся в поисках простого вязаного покрывала. Нет, ему и прежде нравился порядок, но вот наводить его самому... И всё же он честно постарался разгладить все складки и положить подушки ровно. Чудеса.

Затем парень не спеша облачился в аккуратно сложенную на ветхом стуле одежду и задумчиво покрутил в руках комплект лёгкой брони. Надевать или нет?

 Вопрос решился сам собой, вместе с взрывом, потрясшим стены и пол их уютного мирка, заключённого в тесный жилой отсек.

«Белла!»

Артём выскочил наружу, на ходу натягивая бронежилет. Оружия у него не было – эта привилегия даровалась только тем, кто зачислялся в ряды защитников убежища, куда он упорно отказывался вступать.

«Идиот!»

Новый взрыв был то ли сильнее, то ли ближе к жилому уровню – в любом случае Артём не удержался на ногах и рухнул на дрожащий пол. Это спасло ему жизнь.

Вы атакованы игроком «Ликан» 27 уровня!