Не жди меня, мама, хорошего сына

— Я спрашиваю, где она?

— С Брянцевым она.

— С кем?

— Продюсер такой, фамилия Брянцев… Она певицей захотела стать, а я ее с Брянцевым свел…

— Ты ее с кем-то свел? — взвыл Сафрон.

И с силой отшвырнул Сеню от себя. Он спиной налетел на стол, лег на него, перевернулся вместе с ним, упал на пол. Встал, вжимая руку в поясницу, на лице гримаса боли, на ухе прилипшая салфетка с цветочком.

— Что за продюсер? — Ревность двумя руками держала Сафрона за горло.

— Говорю же, Брянцев. Его еще мало кто знает, но он очень толковый…

— И моя Ленка с ним?

— Да вы не подумайте ничего… Во-первых, Брянцев голубой… Вернее, это во-вторых, — поправился Сеня. — А во-первых, ваша супруга ни с кем не захочет, это я вам точно говорю. Я пытался… э-э… — спохватившись, проблеял он.

— Что ты пытался, козел? Я узнаю, если ты хоть пальцем ее коснулся!

— Нет, нет, ни пальцем, ничем…

Сафрон раздул легкие до боли в груди; призывая себя к спокойствию, медленно выдохнул из них воздух.

— Так, давай по порядку…

Он снова схватил парня за грудки, но только для того, чтобы усадить на скамью. Ядреныч поставил на место стол, и Сафрон отправил его за пивом.

— Жарковато что-то здесь, — миролюбиво сказал, обращаясь к Сене.

— Жарко.

— Точно у тебя с Ленкой ничего не было?

— Нет. А вы не говорите ей, что спрашивали меня об этом.

— Почему?

— Мне кажется, ей это не понравится. Мне кажется, она заслужила, чтобы вы ей доверяли…

— Не понравится? — Сафрон вспомнил момент, как однажды Ленусик пыталась вцепиться ему в волосы.

Он тогда брился почти налысо, и у нее ничего не вышло. И сейчас у него такая же стрижка, но это его уже не спасет. Ленусик знает, где самое больное у мужчины место, и бить она умеет — хлестко, точно…

— Не понравится, — с тоской согласился он.

— Вы должны ей доверять.

Парень, кажется, освоился. Ядреныч подал пиво, он взял банку так небрежно, будто перед ним безропотный официант.

— Я сам знаю, что мне делать, — буркнул Сафрон. — Ты мне лучше скажи: что это за продюсер? Точно голубой?

— Голубее не бывает.

— Что он делать собирается?

— Как что? На сцену выводить ее будет. Песню запишут, видеоклип снимут…

— Какая сцена? Она петь не умеет…

— Почему не умеет? Мы слушали, нормально все. Ну не Селин Дион, конечно, но есть уроки вокала, техническая шлифовка и усиление…

— Чтоб фанера звучала?

— Вот-вот. Брянцев сейчас с ней работает…

— А деньги? Он что, за свои работать будет?

— Ну нет. Елена Павловна ему заплатила. И ему, и мне…

— С каких шишей? — возмутился Сафрон.

У Ленусика были свои деньги. Сколько лет с ней живет, свой косметический салон у нее, фитнес-клуб. Но ведь он бы узнал, если бы она сняла их со счета. Или у нее кубышка была с наличностью на черный день?..

— Тебе она за что платила?

— За песню. Я же композитор…

— Да ну… И что за песня?

— Хорошая песня, про любовь. Ей понравилось.

— И много заплатила?

— Тридцать тысяч евро.

— Сколько? — изумился Сафрон. — За какую-то паршивую песню тридцать тысяч?

— А если это шедевр… Могу наиграть. Синтезатор есть?

— Есть. Бетонные игрушки. Ими наиграешься, если врешь… Как этого Брянцева найти?

— Телефон у меня есть и адрес…

Сначала Сафрон позвонил, но в ответ получил короткие гудки. Затем он отправился в Москву, но в квартире на Каширском шоссе не было ни единой живой души.

* * *

Подвал ночного клуба, комната с хорошей вентиляцией, но совершенно без окон. Кушетка, тумбочка, шкаф, стул — обстановка как в тюремной камере. Ноутбук без Интернета, телевизор, плеер с кучей пиратских дисков — это плюс. Обеды и ужины из ресторана — тоже неплохо. Ржавое ведро вместо унитаза — минус… Восьмой день Сеня сидел в этом узилище, разумеется, на незаконном основании.

Сеня только что снес ведро с нечистотами в сортир, находившийся в дальнем конце подвала. Дюжий парень в униформе охранника, сморщив нос, втолкнул его в камеру, закрыл за ним дверь. С этого момента начался отсчет девятых суток…

Дверь снова открылась, Сеня испуганно вздрогнул. Возможно, это пришли за ним головорезы Сафрона, чтобы выстрелить ему в затылок. Выбьют яму в полу, сбросят туда его мертвое тело, зальют строительным раствором. Играй, Сеня, в бетонные игрушки… Но в камеру зашел сам Сафрон.

— Твою мать! Ну и вонь у тебя здесь, паря!

Прежде чем выйти из камеры, он поманил его за собой взмахом руки. Сеня вышел за ним в коридор.

— Повезло тебе, братишка, нашли мы Елену Павловну. И Брянцева твоего нашли… Так что свободен ты…

— Я могу идти? — взбодрился Сеня.

Он понимал, что Сафрон держал его взаперти незаконно, фактически это уголовное преступление, за которое можно схлопотать несколько лет тюрьмы. Но идти в милицию он не собирался. Бежать из Битова, бежать куда глаза глядят. Не город, а черт-те что, куда ни плюнь — всюду братва.

— Куда ты пойдешь? Ты на себя посмотри. Грязный, вонючий…

— Ничего, дома отмоюсь.

— Не пойдет, — покачал головой Сафрон. — Через три часа у нас выступление.

— Выступление? Куда?

— Не куда, а где! — расхохотался Сафрон. — С тобой все в порядке, пацан? Или клинит немного?

Сеня промолчал. Восемь суток взаперти в ожидании конца — тут так заклинить может, что и в психушку загреметь недолго.