Небесная канцелярия

В замужестве даже сталь
Куётся на меди трубы.
Как глупо! Немного жаль.
Невесту целуют лишь в губы.

* * *

Ах Петербург, ах Петербург!
Какой портрет, какой пейзаж!
Тут Спас у Равви на Крови.
Офонареть. Во вернисаж!

* * *

Зацвела, пустила корни фотография в альбоме.
Прорастает криком сердца. Написал, о чем не понял.

* * *

Ты светишь, как маяк. А я – на рее.
Болтаюсь там без крыши на ветру.
А, может, ты меня собой согреешь?
Но где и кто ты – что-то не пойму.

* * *

Хоть снаружи я стальная,
Но внутри я – человек.
И жонглирую словами
С индульгенцией навек.

* * *

Мы ждали чуда. И оно явилось.
И, наведя у нас в душе бардак,
Оно от нас так с треском отвалилось,
Что штукатурка сыпалась в ушах.

* * *

Здравствуй земляк! Чё застыл? Ты проснулся уже,
Житель обрывистых твердей высотных этажек?
Город в асфальте. А ты поутру – в неглиже.
В городе гордом, земляк, миллион твоих граждан!

* * *

Меднокрылый прах не мудрей потерь.
Точит клюв сует память-тать аллей.
Я – летящий лист. За спиною – ртуть.
В голове сквозняк дует в Млечный Путь.

* * *

Не мусольте все паденья!
Если близкий ваш упал,
Дайте денег. Без сомненья,
Стих сразил всех наповал.

* * *

Боль тупая тебя провожала.
И она так при этом стонала,
Что все чайки куда-то умчались.
Песнь любви и любовь распрощались.

* * *

Ночь, аптека, улица, фонарь…
До чего ж тоскливы эти строки!
«Где ты был?» – спросил меня январь.
«Я в весне был осенью у Блока».

P.S. Это пародия не на А. Блока, а на его подражателя.

* * *

Пусть кровавые кисти в чертог за окном не приводят!
В лужах ложью не пахнет, а только банальным вином.
Хоть скрипит мой компьютер, аккорды не криво приходят.
И банан инферально, как вектор, загнут колесом.

* * *

Рисуй мою жизнь по штрихам и кусочкам!
Будь музой, форнитом и радостью встреч.
И пасмурным утром поэт разомлеет.
И будет бессвязной в стихах его речь

* * *

Мне без тебя в откосе пыльно.
В желаньях бредят угольки.
Воспоминание всесильно,
Раз есть под небом чудаки.

* * *

Кто сказал, что любовь здесь нужна, в этих каменных джунглях?
Ведь любовь – есть отрава, мечтами растущая в чудо.
Но поджарится тот, кто влюблен, на пару и на углях.
И родятся в итоге лишь ложь и измены-иуды.

* * *

Если птички, как люди рыдают,
Равнодушен к ним даже курок.
А охотники метко стреляют:
Так безжалостно, прямо в висок!

* * *

Я не курица. Я волчица.
Ветер дунет – и прыгну я.
Разорву! Пусть тебе приснится,
Как ползу я загрызть тебя!

* * *

Пусть я стихов не сотворю ни строчки,
Ослепнув над компьютерным пером,
Но лишь бы ты ответила мне строчкой:
«Не плачь, поэт! махай своим крылом!»

* * *