Небо. Парашют. Юноша

Он обещал, обещал позвонить, но не позвонил. Я в свою очередь обещала (главным образом, самой себе), что, если он не позвонит, я умру. Но почему-то осталась в живых. Весь понедельник гипнотизировала телефон, вполголоса припевая мантры – позвони мне, позвони. Телефон молчал, а я пила красное вино из горлышка бутылки и слушала Патрисию Каас. Случись со мной такое лет десять назад, я бы и во вторник напилась перед телефоном, и в среду. Я бы утомила всех подружек бытописаниями: как именно он на меня смотрел, что сказал на прощание, насколько часто улыбался. Я бы выспрашивала: имеет ли все это некий тайный смысл, и, дабы утешить меня, подружки послушно придумали бы идиллическую сказку – да он в тебя влюблен на самом деле, Кашеварова, просто стесняется (или тяжело болен, или у него жена-инвалид, или просто держит паузу – ну, вы же и без меня знаете прекрасно, что обычно придумывают женщины для самоутешения и утешения подруг).

А так во вторник я проснулась совершенно спокойной, и лишь слабо ноющая струнка в районе солнечного сплетения напоминала о том, что мужчина, который мог бы стать любимым и единственным, подло слинял и возвращаться не собирается.

Я позавтракала безвкусной полуфабрикатной овсяной кашей. Упаковала свое тело (еще позавчера оно томно изгибалось в любимых объятиях, а сегодня вяло растекается по дивану) в бесформенный свитер и спортивные штаны. И отправилась на работу.

Я была спокойна, как Будда.

И даже начальник мой, Максим Леонидович Степашкин, не смог вывести меня из этого апатичного состояния. А ведь обычно, когда я его вижу, мне хочется сыграть в дартс, используя в качестве мишени его недовольную физиономию.

– Александра, как продвигаются ваши отношения с Кириллом Калининым? – строго сдвинув брови к переносице, спросил он.

«Замечательно, я с ним уже переспала», – хотела было ответить я, но вовремя одумалась.

– На следующей неделе еду смотреть на бейс-прыжок. Одна ненормальная девица хочет выпрыгнуть с парашютом из университетской аудитории, – послушно отрапортовала я.

– Правда? – немного недоверчиво переспросил начальник. – Если так, то материал должен получиться и правда интересным.

– Таким он и будет, – привычно пообещала я, протискиваясь мимо Степашкина в свой кабинет.

Вместо того чтобы разбирать пришедшие за выходные факсы и пресс-релизы, я, попивая остывший растворимый кофе, тупо пялилась в окно. Чашка с кофе осталась на моем столе с пятницы, вечно я ленюсь мыть чашки. А за новым идти было лень.

Позвонила Лерке, но подруги на работе не оказалось. Все понятно, опять она носится по городу с выпученными глазами, выискивая очередной идиотский свадебный атрибут. Интересно, что взбрело ей в голову на этот раз? Вчера она жаловалась, что не может найти кондитерскую, где по ее заказу выпекли бы глазированные фигурки жениха и невесты для свадебного торта.

Я посоветовала ей вылепить человечков из жвачки, но мой принужденный юмор показался подруге возмутительным.

Даже аппетит у меня пропал – налицо все опасные признаки надвигающейся депрессии. Я немного оживилась, лишь когда взгляд мой упал на календарь, висящий на стене. Сегодняшняя дата была жирно обведена красным маркером, а под ней я кривым мелким почерком подписала: «Свидание вслепую. Врач. 38 лет, брюнет».

Я задумчиво уставилась на календарь, как будто бы на нем были изображены не предсказуемо умилительные котята в корзинке, а этот самый врач.

Не могу сказать, что у нас с мамой совпадают вкусы на мужчин. Но… Черт его знает, может быть, рискнуть? Раз уж свидание все равно назначено.

И даже если он придется мне не по вкусу, даже если он будет сорить бородатыми анекдотами и рыгать после еды, даже если у него заячья губа и волосы в ушах – все равно это мероприятие может оказаться неплохим развлечением.

Так почему бы и нет?

ГЛАВА 5

Караул!

Последняя стадия свободного падения… самооценки – это когда тридцатилетняя симпатичная женщина в порыве безысходности отправляется на свидание, организованное ее мамочкой.

Об этом я подумала, прицепляя к мочкам ушей клипсы в виде подсолнухов. С ума сойти, я прихорашивалась ради мужчины, которого в глаза не видела.

Хотя, судя по скудным обрывкам информации, которую мне удалось вытянуть из мамы, он может оказаться вполне ничего. Что я знаю о сегодняшнем своем кавалере? Тридцать восемь лет, брюнет. Врач. Говорят, что довольно знаменит в узких кругах. Не имеет усов и бороды – не смейтесь, но для меня это немаловажный штрих. Всего однажды мне довелось целоваться с усатым мужчиной, и лицо мое потом горело, как будто бы на него пролили кружку кипятку.

Что еще?