Небом дан

Лишь когда на моей руке клешнями смыкаются прокурорские пальцы, я вроде бы понимаю, как влипла. Вроде бы, потому как еще остается призрачный шанс, что это мне просто чудится.

– Отпустите меня немедленно! Что вы делаете?!

– О, да. Вот так! Мне нравится игра в недотрогу. Еще у меня в кабинете понравилась. Ты такая невинная. Такая правильная… Так и хочется тебя испортить.

– Вы спятили?! Или это такая шутка?

– Ну, какие шутки, Никуша?

И то так! Какие уж тут шутки, когда он мою ладонь к своему вздыбленному члену притянул и держит. На горле будто удавка…

– Отпустите. Немедленно. Я буду кричать.

– Кричи. Такие игры мне тоже нравятся. А тебе… – Шуваков обхватывает мои бедра и, больно впившись в них мясистыми пальцами, притягивает к себе. – Какие? Можешь меня нарисовать, если хочешь, – ухо обжигает жаркое дыхание, и следом он больно меня кусает. Происходящее настолько нереалистично, что на какой-то миг я впадаю в ступор. Ну, нет… Ну, не может быть. Он же прокурор!

– Отпустите! Отпустите меня немедленно… Я не хочу! Вы слышите? Это не игра. Я выдвину против вас обвинение… Я… – я начинаю плакать. В темном коридоре и без того ничего не видно, а из-за пелены слез и вовсе. Как найти дверь? Замок! Он успел его закрыть? Не помню!

– Ты?! Жаловаться? – Шуваков откидывает седоволосую голову и смеется… смеется надо мной. – Тебе напомнить, что это только благодаря мне ты не проходила по делу отца Анатолия как соучастница, м-м-м? Да стоит мне только копнуть поглубже, и… мало ли что вылезет. Вдруг ты была его подельницей? Как думаешь, сколько мне понадобится времени, чтобы это доказать?

– Вы не можете! – сиплю. – Это неправда! Вам никто не поверит.

– На слово? Конечно, курочка… – Шуваков ласково ведет пальцем по моей мокрой от слез щеке. Ему нравится, что я плачу. – На слово верить нельзя. Именно поэтому я и говорю о доказательствах. Может, устроить у тебя обыск, как думаешь?

А я не думаю. Я в шоке. Я оглушена… Стою и, замерев от ужаса, смотрю, как он тянется к моей юбке. Задирает ее вверх. Так это была ловушка? Просто ловушка? Неужели он так сильно меня хотел, что придумал всю эту схему? Он же богатый мужик, наверняка при желании ему не составило бы труда найти кого-нибудь в сто раз красивей и сговорчивее. Так почему я?!

– Ты такая невинная. Сладкая…

Он сам-то понимает, как себе же противоречит? Я либо невинная, либо распущенная, как мой муж! Господи, дай мне сил. Я выкручиваюсь и бью! И ору что есть силы. Где-то я слышала, что если на тебя напали, самое разумное – не сопротивляться. Так появится возможность избежать серьезных травм, но это какая-то глупость! Я так не могу… И я ору, да, я пинаюсь, я вгрызаюсь в него зубами, как дикая кошка. На сопротивление уходят все мои силы, но толку от этого нет. Против взрослого крепкого мужика я – былинка. Он толчком валит меня на пол, и меня оглушает. Картинка перед глазами пляшет. Я зажмуриваюсь, чтобы не видеть его перекошенного похотью лица.

– Ну, что ты, глупышка? Глянь хоть, от чего отказываешься? Да твой поп в жизни тебя так не жарил. Вот посмотришь, ты еще добавки у меня будешь просить.

Я извиваюсь ужом, но он умудряется раздвинуть мне ноги. Я бью его, а ему как будто нравится, что есть повод ударить меня в ответ. Мне не справиться с ним, все, что я могу – молиться. Вот полгода не молилась, а тут… что мне остается, когда Шуваков фиксирует мои ноги, пристраивается сверху и оскаливает зубы в улыбке, понимая, что все… сейчас он меня получит.

Но тут, будто в ответ на мои молитвы, входная дверь распахивается. В комнату проникает свет и… Савва. Он движется стремительно, как смертоносный смерч. Хватает Шумакова за ворот халата и за шкирку отбрасывает к стене.

– Ты кто такой? Знаешь, в чей дом… – На! По зубам. Под дых, кулаком в подбородок…

– Савва, не надо! – кричу я, соскребая себя с холодного пола. – Савва!

Но он меня не слышит. Он снова и снова бьет. Умеючи, зная, куда и как… Чтобы причинить как можно больше боли. С максимальной жестокостью. Я пошатываюсь, встаю. Каким чудом до него добираюсь, не знаю, но ведь получается! Обнимаю со спины и хоть понимаю, что такого здоровяка мне ни за что не остановить силой, все равно начинаю его оттаскивать. И, как заведенная, повторяю снова и снова:

– Пожалуйста, Савва, не надо. Давай просто уйдем? Пожалуйста, мне нужно на воздух. Мне плохо. Я сейчас задохнусь!

Каким-то чудом мне все-таки удается до него докричаться. Он оборачивается. Встряхивает рукой со сбитыми в мясо костяшками.

– Где твоя куртка?

– В шкафу!

– Одеться-обуться сможешь?

– Да. А ты куда? – широко распахиваю глаза.

– Есть одно дельце.

Глава 6

Савва